7 Domingos por Semana

'Jacques, aimes-tu le bruit du bites mortes?'
'Diego, ¿te gusta el sonido de las pijas muertas?'
'Diego, hacéte amigo, hacéte amigo del dolor'.
Cualquier opción llega hasta este momento, y este mismo lugar. 'Santa Fea, siempre despierto en Santa Fea'. Salgo a caminar por la costanera, como lo hago siempre desde que vivo en Wadaloope ( 'No bombardeen Guadalupe, no nos podemos defender') y ellas, las hembras más lindas del Litoral, se pasean en el constante ir y venir de los amantes de la vida sana y la velada seducción. Las tetas de las que vienen, los culos de las que van. Chicas en rollers, mujeres infernales,- algunas me miran-, todas concientes del morbo que despiertan. Ser observado y mirar es la tácita consigna que pone a todos a caminar o correr por la avenida que bordea a la laguna Setúbal. Conversaciones furtivas que al pasar atribuyo y traduzco según edades, ocupaciones y compañía circunstancial como parte del movimiento, que invita a las confidencias, locuacidad adolesecente , futilidad o vanidad. Cuando son muy jóvenes, la más linda va acompañada de una amiga poco agraciada que hace de confesora, con quien alardean sobre conquistas, reafirman sus méritos con el sexo opuesto, el mercadeo del sexo, y la competencia por el mejor macho, la cual divide a las más exitosas de las taciturnas gorditas, depositarias de esas cataratas de cotilleo y verborragia unidireccional por parte de las primeras, primeras en todo: en perder la virginidad, en cambiar de novios, de ropay de ciudad, siempre en busca de lo mejor, las grandes capitales. Por eso Santa Fe me da la impresión  de ser una cáscara de nuez vacía. Lo mejor ya se fue de acá hace rato. Sólo quedan viejos, o gente de mediana edad establecida o atrapada en empleos sin futuro. Es la ciudad ideal para criar hijos o retirarse, porque todo es chico, está cerca, o es previsible. Aquí sólo se puede soñar o desesperar.