Yo ya no soy Yo

Hace tres días que estoy con un ataque de gota, y rengueo al caminar. Mi ácido úrico debe estar en valores peligrosos, y mis riñones no pueden procesarlo. Hace tres días que no tomo una miserable cerveza, y sólo salgo con el crepúsculo, para llegar hasta la radio donde musicalizo una hora y hago algo parecido a trabajar. Camino casi sobre un sólo costado, y mientras lo hacía ayer, se me ocurrió, 'parezco un personaje de Dickens'. El borracho de la aldea, al cual los perros ladran por su sospechosa marcha, los adultos miran con recelo, y los niños arrojan piedras. Un báculo y ropas raídas harían parte del cuadro, en el que covachas, alcantarillas oscuras y sinuosas, y carros tirados por caballos enmarcarían como fondo. Como ese viejo encorvado y barbudo del disco de Jethro Tull. Mi nombre sería Burnham, o Crumpacker. Misántropo, sine prole, sine parole, viviendo en una habitación rodeado de gatos, con los cuales me disputaría las sobras, o sus presas. Sobre un improvisado estante consistente en una tabla sostenida por ladrillos, unos cuantos libros descansarían unos sobre otros medio parados, medio acostados. ¿Quieren pasar a verlo? No tengo mucho que ofrecer, pero una lata de atún que después me sirve de lámpara rellena con aceite de carro les apetecería. Verán: yo no siempre fui así (la historia sigue y abunda en lugares comunes, un pasado pletórico de candidez y malas decisiones, traiciones, atajos que probaron ser emboscadas; lo que a primera impresión parece prosaico y chocante de sus maneras revelan después lo noble, señorial, y caballeresco de su  disposición)
 He sido civilizado porque he tenido vicios. La compulsión hacia la bebida ahogó muchas cosas que no pude decir, miles de besos que no pude dar. Si al ser un borracho no le rompo el corazón a nadie, ¿porqué mis riñones no filtran mi sangre como deberían? Se impone un cambio en la dieta, en la conducta. 72 horas sin una mísera cerveza.