Cumplimos 9 años!

‘El que en 2006 se armaba un blog porque era de lo más hip, lo mantiene en 2015 porque es un romántico’.

Todavía recuerdo la época en que había que entrar a un ciber-café para chequear mails, chatear, o actualizar tu blog. Era la misma época en que salir con cien mangos era más que suficiente; todavía comprábamos cds, y había ganas de leer libros. 2006 fue el año en que entramos en la treintena, aspirábamos coca con amigos, y todo nos chupaba un huevo. Vimos a Daft Punk, Patti Smith, Beastie Boys, y Yeah Yeah Yeahs. Empezamos a dar clases de inglés, y pesábamos 10 kilos menos. Creíamos en la amistad, y crecimos para ver que estamos solos. Que no hay nada al final del arcoiris, y que fuimos ingenuos, y un poco boludos. Que nos dejamos engatusar por minas que no valían la pena. Que Facebook y los smartphones se chuparon todo lo que íbamos a hacer en los cibers, incluso a los cibers.  Que algunas amistades, por más virtuales que sean, siguen siendo reales, buenas, verdaderas y duraderas.

Amo este blog por más que esté muerto, demodé, y sin corresponsales ni comentaristas. Seguiremos posteando de vez en cuando, aunque sólo sea para parecer cuarentones encaprichados,  nostalgiosos de mejores épocas.

Yo ya no soy Yo

Hace tres días que estoy con un ataque de gota, y rengueo al caminar. Mi ácido úrico debe estar en valores peligrosos, y mis riñones no pueden procesarlo. Hace tres días que no tomo una miserable cerveza, y sólo salgo con el crepúsculo, para llegar hasta la radio donde musicalizo una hora y hago algo parecido a trabajar. Camino casi sobre un sólo costado, y mientras lo hacía ayer, se me ocurrió, 'parezco un personaje de Dickens'. El borracho de la aldea, al cual los perros ladran por su sospechosa marcha, los adultos miran con recelo, y los niños arrojan piedras. Un báculo y ropas raídas harían parte del cuadro, en el que covachas, alcantarillas oscuras y sinuosas, y carros tirados por caballos enmarcarían como fondo. Como ese viejo encorvado y barbudo del disco de Jethro Tull. Mi nombre sería Burnham, o Crumpacker. Misántropo, sine prole, sine parole, viviendo en una habitación rodeado de gatos, con los cuales me disputaría las sobras, o sus presas. Sobre un improvisado estante consistente en una tabla sostenida por ladrillos, unos cuantos libros descansarían unos sobre otros medio parados, medio acostados. ¿Quieren pasar a verlo? No tengo mucho que ofrecer, pero una lata de atún que después me sirve de lámpara rellena con aceite de carro les apetecería. Verán: yo no siempre fui así (la historia sigue y abunda en lugares comunes, un pasado pletórico de candidez y malas decisiones, traiciones, atajos que probaron ser emboscadas; lo que a primera impresión parece prosaico y chocante de sus maneras revelan después lo noble, señorial, y caballeresco de su  disposición)
 He sido civilizado porque he tenido vicios. La compulsión hacia la bebida ahogó muchas cosas que no pude decir, miles de besos que no pude dar. Si al ser un borracho no le rompo el corazón a nadie, ¿porqué mis riñones no filtran mi sangre como deberían? Se impone un cambio en la dieta, en la conducta. 72 horas sin una mísera cerveza.

Cumplimos 8 Años!

De golpe y porrazo a tontas y a locas, como quien no quiere la cosa, a contrapelo de agoreros y chupapijas, seguimos vivos, e hinchados las pelotas. Tan hinchados que ya tenemos un tercer testículo. Este blog nació bajo el signo de géminis, porque se nos antojó, en mayo del 2006, después de escuchar en el programa de Zlotogwiazda que existía una plataforma como Blogger, que habíamos de desdoblarnos en maldoror, y yo, que somos el mismo, y esa es la manía de géminis, el no saber quién es el que escribe, y quién es que vivió las cosas que aquí conté. Tampoco pude definir un tono parejo, o un género para este blog: a veces diario íntimo, a veces oprobioso escenario de diatribas, a manera de pared de excusado, lo que me valió el desprecio de algunos, que deben haber dudado de mi salud mental, o de mi veracidad. No importa.Si la experiencia humana debe dejar un registro, sea el vestigio de la cultura, el residuo de la contaminación, o la afrenta del crimen, un blog es menos que inofensivo; mucho más daño hacen todos los boludos que sacan libros en papel, que ni es higiénico ni nada, con auspicio de fundaciones, ONG's, sociedades de fomento, o actividades descaradamente prostibularias, llámese cultura oficial, o farsa consensuada. Para los que no tenemos ninguna utopía personal, o colectiva, o un berretín que perseguir, escribir es un escape, hacia adentro, porque el afuera, la intemperie, es un lugar bastante espantoso. La experiencia interpersonal puede ser el lubricante para la constipación intelectual, pero uno llega siempre a aquella con un bagaje de sanos prejuicios que le impiden participar del quehacer mundano. Uno perdió las ganas de prosperar, de relacionarse, de fornicar, o la vanidad de la trascendencia pública. Hasta me puedo sentir tentado todavía en dar un buen consejo, o ayudar a alguien que está triste, pero sé que este es un camino solitario: caminamos todos juntos, pero los senderos son de cada uno. Hoy en que todos dicen estar en la búsqueda de un 'nicho', yo tengo el nicho que me mejor se ajusta a las necesidades, no de marketing, sí del despropósito, del anonimato, y ya se sabe: escribir es el oficio de los inútiles, los perezosos, y los neuróticos. La autoayuda más eficaz es el suicidio, o es acaso el más honesto de los gestos. Sin pasión, sin ánimo de trascender, sin ambición de llegar a ningún lado, vamos conformándonos un submundo, una vida interior hecha de restos de sueños rotos, de lo que flota luego del naufragio. En nuestra isla les daremos provecho.
El soporte de la blogósfera, con su anonimato, y su ethos casi zen, es como la posición de un francotirador. Uno está aquí, pero podría estar en cualquier lado. El camuflaje ayuda al disimulo, y si puedo ser un árbol, no te vas a dar cuenta, ni aunque seas un perro con ganas de mear. Lo importante es lo certero del disparo. ¿Qué libro puede darte esto?¿Qué es un escritor del papel, más que un apoltronado burgués que se sirve whisky de una botella de cristal tallado, y que espera que el furtivo asaltante entre a desnucarlo? Es un artefacto del s. XX, secular, elitista y autorreferencial. El blog no sirve para socializar, no hay 'Feria del Blog'. Nadie se arma un blog para conseguir novia, o para que lo inviten a asados. Es formación fuera de la academia, es pasión sin objeto, es comunión en el aislamiento. No se trata de ser exitoso, sino de dejar constancia de que fuimos fieles a nosotros mismos. El éxito, ¿es el pete que te puede llegar a hacer la mujer de tu amigo, el otro escritor, que te aprecia pero al que nunca consideraste tu amigo?¿La gratuidad de la beca eterna de creer que si tu editor te alquila una cabaña junto al Nahuel Huapí, se te van a ocurrir ideas brillantes?¿Tomar merca con los zombies de la farándula?¿Conocerlo a Tom Wolffe, y vomitarle fernet en su inmaculado traje blanco? Basta tratar de limpiarse el culo con cualquier cosa que encuentres en una librería, y encontrar que tu ojete no aprueba la 'textura' de la celulosa, sea, una novela, un ensayo, o la guía telefónica. La letra impresa tiene sus días contados, como la música en soporte físico, o la voluntad popular en esta mentira que llamamos democracia. Every man for himself. Sauve Qui Peut. Sálvese quien pueda.

Parrilla Homosexual

'Hola, soy el Puto de los Asados. Me dicen así porque acoso muchachos en este tipo de reuniones. A los chicos de antes les cabía la molleja, la provoletta, la buena carne, pero estos son tiempos de vacas flacas, y cualquier carne va bien. Es ahí donde entra la carne de chancho que, como dijo la presidenta, es AFRODISÍACA, y te salva la noche, papi; porque cuando todos se llevaron la mejor carne, y son las doce y media de la noche, y tenés hambre de algo calentito, entrás a relojear lo que hay en la parrilla, y le entrás a cualquier cosa. Pero yo no soy cualquier cosa. Salí de una Unidad Básica, pero tengo aspiraciones: estudio psicología social en el Instituto Pichón Rivière, y tengo un toco ASÍ de fotocopias para leer, porque el lunes tengo examen. Pero, bueno, te dejo mi celular por si me querés llamar. Ah, me llamo Gladys'

Alcohol

El alcoholismo, el escape de los incompetentes, el consuelo de los solitarios, el refugio vasodilatador frente al desierto astringente y constrictor de la árida realidad. Nunca tuve problemas con la bebida, salvo cuando me hacía decir la verdad, lo cual es muy inconveniente en una sociedad de hipócritas. Pero se me ocurrió, después de ver la película The Flight, que los tres síntomas que llevarían a una persona a preocuparse por ‘el hábito’ (el término, como toda palabra esdrújula tiene un hálito de solemne, y el entrecomillado lo convierte en ‘algo para entendidos’) se pueden resumir en estos tres tips, que sirven para hacer ‘examen de conciencia’, y automonitorear el alcance de la adicción.

1. ¿Reconocés un límite? Si el límite es el piso, y no podés decir, ‘Bueno, muchachos, me voy’, estás en un problema grave. Podés subirte al auto en un estado de omnipotencia, y llevar a la muerte a algún acompañante ocasional, o a tu alcoholizada humanidad.

2. ¿Alguien te refiere una anécdota en la que participaste, pero que no recordás en absoluto? Si es alguien que te conoce, le podés responder riéndote por lo ridículo del momento, pero si implica a algún desconocido, que se sonríe diciendo algo como ‘¿Vos sos el que lloraba y me abrazaba pidiéndome que te lleve a tu casa?’, ahí estás frito. Por lo general, si no aparecen multas de tránsito dentro de los 15 o 20 días después del derrape, o un hijo después de 15 años, no es tan grave. Lo grave es que pase todos los días.

3. ¿Encontráste algún vaso con bebida en un lugar que no corresponde, como un ropero, o dentro del horno, y no podés acordarte cuándo lo dejaste ahí? A algunos les suele pasar con el auto, los hijos, o toda una tripulación de avión, lo cual es muy inconveniente si sos el piloto. Estos ‘blackouts’ implican momentos en que seguramente la pasamos muy bien, pero que desaparecen para siempre, como la responsabilidad de lo que hicimos. Por lo general, el uso de drogas o alcohol es una circunstancia atenuante a la hora de un veredicto por una falta grave, pero mejor no arriesgarse. Mejor tomar solo, y encerrado.

Todo esto en lo que hace a lo exterior, pero en lo interior, hay que sincerarse, y entender que no le podemos pedir prestadas nuestras emociones a una sustancia. He visto en personas tratadas con drogas por fobias o depresión crónica la voluntad de dejar esas drogas. Esto no pasa con el alcohol. El alcohol es un lugar cómodo del que nadie quiere salir. Nos hace mentir, autojustificarnos, minimizar sus efectos y el volumen en que se toma. Lo primero es sincerarse.  Hay un momento de lucidez a partir del cual hay esperanza de volver. Si uno vive pasado, y siente nostalgia por la sobriedad, se puede volver. Pero si uno es conciente de que no puede reír, disfrutar o relajarse, o incluso amar sin estar borracho, es grave.

                           

El Buen Morir

No hay sensación más peligrosa que la de estar vivo, y no saber para qué, no hay idea más deletérea que la de la indeterminación, el suspenso frente a la existencia desnuda y su inocente presencia, presencia ausente de propósito. Una existencia tan inconsciente de sí  misma y su desnudez, que es por esa misma ingenuidad, inanidad, liviandad, con la que se nos presenta, e incita nuestra lujuriosa curiosidad, que nos es puesta sobre los hombros como una roca. Incitante, pero desprovista de indicios que muestren por dónde entrarle; apelante, pero que nos llama a todos por igual con un nombre que no nos es propio; la vocación de vivir, que nos pone frente a la responsabilidad de llenar de sentido nuestros días, no es una tarea de hoy solamente: requiere que nos curtamos en experiencia, y que aprendamos de los errores, de otra manera, seríamos como Sísifo, el condenado a repetir el suplicio de empujar una misma piedra en un derrotero que se repetía idéntico en su absurdo y mecánico trajinar. Uno no sabe qué hacer con la libertad. Si fuese un reclutado forzoso, o un esclavo, mi vida tendría más sentido, porque no sería mía. Cumpliría con el absurdo, tranquilo de mi padecer por manos ajenas, por propósitos desconocidos. La vida en estado de paz y libertad sólo me sirvió para entregarme a la pereza, la tristeza, y la embriaguez. Vivo en una especie de limbo sin responsabilidades como un Adán cuya tarea fuese regar el Paraíso Terrenal, sin una Eva que lo tiente, sin una Serpiente que me señale un Pecado Original, por el cual, mi vida empezaría al fin. Sin transgresión, no hay pecado, y sin pecado, no hay comienzo de la historia. Una existencia chasco como la mía, sobornando al resto de la especie con mi condición de ser humano, y los derechos que supuestamente tengo, es la canallada de miles.  Si un hombre no puede aspirar a una vida digna, una buena muerte es lo más aconsejable. Una muerte heroica, con las botas puestas, o al menos demostrando hombría, altruísmo, abnegación ¿Una pelea en un bar? Un botellazo en la cabeza, artero, certero e inadvertido, propinado por piadosas manos desde atrás, el desvanecimiento, la caída de mi cara sobre el mingitorio, el olor del orín rancio de cientos de clientes. ¿Una sobredosis de cocaína? La taquicardia, el ictus isquémico, las carótidas obstruídas por un inoportuno coágulo. Afasia, insuficiencia respiratoria, el fin. Pero, lo otro, ¿qué es? ¿Llegar a la invalidez, la vergonzosa condición de la obsolescencia, otra vez chantajear a los demás para que lo dejen a uno cagarse en su cama, en sus pantalones, en sus pañales, pero en su propia casa al menos? ¿Morir rodeado de familiares, yernos, nueras, nietos que corretean alrededor de tu ataúd, impacientes por irse a jugar? Pensálo dos veces, que en realidad significan miles, de veces, al día.

Signos Y Símbolos

En la era del 'multitask', y del lenguaje publicitario, se lee la realidad con una economía de símbolos que, a pesar de ser ramplona y simplista, es inapelable, porque pareciera que el mensaje está legitimado por el medio, como cuando decían, 'lo dijeron por televisión', o es verosímil, porque apela a un golpe de efecto, como un chiste bien contado. Cuando un político planea una campaña debe buscarse un buen publicista, o en el caso de los programas de contenidos, un editor de audio que encuentre contradicciones a fuerza de escarbar en archivos, para escrachar a alguien que se desdice, comete actos fallidos, o tiene alguna opinión vehemente sobre el uso de drogas, o se muestra partidario de la 'mano dura'. Si logro, mediante la edición de video, dejar a fulano mal parado, apelando al blanco y negro, la ralentización, el copiar y pegar momentos de dubitación, fulano pasa del lapsus momentáneo a la ruina moral. En estos tiempos en que el circo romano se trasladó a la pantalla de tv o a la torre de Babel de las redes sociales, se es carne de los leones desde el momento en que se hacen públicas las opiniones, más aún si van en contra del fariseísmo reinante, el clima de complacencia generalizado en que el que se apasiona, se expresa rotundamente, o se compromete a romper con el consenso tácito, queda en evidencia, como desnudo ante las bestias, y es devorado, presa del éxtasis momentáneo de unos cuantos rostro sin nombre, que sólo sirven a la recreación del insaciable apetito de los internautas, o los espectadores, siempre ávidos de sangre fresca.

Duraznito is Back

El mensaje en mi celular lo decía casi todo. La otrografía era la suya, que con la consabida ausencia de vocales, decía algo así como 'VLV HY. SPRM N ST TLM 20 HS.' Lo cual quiere decir, 'Vuelvo hoy -o volví hoy- Esperáme en San  Telmo, a las 20 horas' ( N. del T) Es lógico: Duraznito es un muñeco de ventrílocuo, y no tipea bien. Me tomé el 29 y en una hora estuve frente a la Plaza Dorrego, en el bar de los ventrilocuistas, el lugar donde se juntan los primeros lunes de cada mes. Mitigué la espera con un desconsolado vino blanco, desacostumbrado aperitivo para las siete y media de la tarde. Cuando lo ví entrar con su atuendo de dandy, supe que las cosas le habían ido bien. Lo último que supe de él es que, en una noche de mucha acción, que incluyó varias mujeres y varios gramos de estimulantes, consiguió una erección que lo obligó a masturbarse durante horas, por lo que, la fricción, sumado al hecho de que está hecho de madera, lo encendió cual tea humana. Los casos de priapismo no van asociados a la combustión espontánea, pero quién no se quemó en una sola noche de farra. Duraznito estaba como siempre, elegante de una forma casi grosera, como la muestra la foto.

Me saludó como siempre, con esa voz perruna y carraspeante, la misma que podía entonar 'My Way', o chamuyarse a Marilyn Monroe, o Claudia Cardinale.

Si lo habré envidiado por sus conquistas. Pero el muñeco maldito era esa clase de fanfarrón que alardea de puro generoso, buscando la risa de sus amigos, y que no busca envidia en nadie: '¡Qué aburrida era Marilyn en la cama! No sabía chupar una pija, y tenía esas tetas zonzas, que ni una buena turca te hacían de puro pavotas. El culo creo que no se lo había visitado nadie antes que yo. Pero la tana, la Cardinale, ¡esa sí que deja bien parada a las hembras de su patria! Y bien que dejaba parada cualquier pija, era un infierno.' En ese tono casi a voz en cuello, a las ocho de la noche, en un bar muy concurrido, entre otras personas, por damas y niños. La voz metálica, monocorde era casi tan tenebrosa como su relato. Nuestra charla se fue volviendo más y más oscura, conforme fuimos bajándonos varios Cynars, o martinis, los que picamos con soda, y después, con whisky. 'El secreto mejor guardado de esta profesión es que los resortes los movemos nosotros, los muñecos. Tuve un empleado -porque son Uds, los humanos que dicen manejarnos, los manipulados y explotados-, que me decía, 'Si sabía que esta profesión era tan triste, me hacía muñeco', a lo que le contesté 'Ya sos un títere: de tus sueños, de tu pasiones, del gobierno, de las señales de tránsito en la calle' Evidentemente, el alcohol lo hacía embriagarse de filosofía exitencialista. Duraznito fue a mear varias veces, lo ayudé a llegar hasta el mingitorio. 'Ahora: sacudítela vos, degenerado', le advertí. Nos fuimos juntos en dirección a la plaza. En la tele hablaba la presidenta. '¿Y a esta quién le mueve el resorte?', preguntó mi amigo, para luego agregar, 'No sé quién le mueve el resorte, pero a ese culo no se lo mueve nadie'

¡Cumplimos 5 Años!

A lo largo de un lustro de una constante y poco fructífera carrera, maldoror se recibió en las FMA (Facultades Mentales Alteradas) y apenas recibir el título, fue al CRC (Consulado de la República de la Cordura) donde solicitó un pasaporte a ese país y, después de pedir la doble personalidad, se puso a esperar mirando cómo pasaban las agujas del reloj.

Curioso efecto el del tiempo: juntar meada en pelelas hasta llenarlas por el borde, juntar cáscaras de maní hasta no poder caminar sin escuchar 'cri, cri' debajo de los pies.... y el pasaporte llegó, y también llegó el corralito, que lo obligó a quedarse en las llanuras de la Locura, golpeando cacerolas en la Av. de Los Pelotudos, esquina Saber y Soler. ¿Otro cliché más de los sub-40?: 'Empecé este blog para olvidarme de alguien'. Idiosincráticas, agridulces, melodramáticas, como siempre lo son las fantasías muy personales, casi intransferibles, hice lo que pude para comunicarlas a través de mis alter egos (según el horóscopo, este blog es de Géminis): maldoror, Artie Shaw (¿adaptación de 'artichaut' -alcaucil- en francés?) Duraznito, el muñeco cocainómano, el Gato Locrio,  Naran Pauls...Pasaron plantillas, ¿la primera?: mínima black, por supuesto, con header en letras blancas, y vacío, exiguo, de adolescente ascetismo; widgets (¡la emisora de LastFm, setteada en 'artistas similares a Love and Rockets!) y después, mínima blue, y lo que ven. Los hábitos de posteo pasaron de la compulsión indiscriminada, el odio virulento de protestar y explotar en silencio, a elaborar y dosificar esas fantasías que mencioné: 'cachivacheo' costumbrista, cartoneo 'hotlinkeante', erotismo de pajero de cíber, pequeñas ofertas que se exhiben impúdicas en el cambalache de la mente en esta crisis de la mediana edad; sin apelar a ningún rubro, como en una casa de empeños, sin adentrar en ningún género en especial, somos de-generados: a veces diario personal, a veces la crítica a algún disco, alguna película, siempre con un estilo anti-moderno, y anticool. Le debo las gracias a los de siempre, los que me linkean y/o siguen: Klaatu3000 (Argentina), Rrose (Portugal), y los seguidores de la ventanita. Por 5 años locos.¿Un pedazo de torta? ¿Y porqué no un buen culo?

Una Epopeya Personal

'No veo ningún Dios aquí arriba'. La frase que dicen dijo Yuri Gagarin, y que en realidad  pronunció Nikita Kruschev durante un congreso de propaganda anti religiosa del Comité del Partido Comunista, y que atribuyó al cosmonauta para legitimar el ateísmo del régimen, parece jalonar la epopeya personal de un astronauta que fue elegido como pudo haberse elegido a cualquier otro (si la perra Laika hubiese leído a Marx, hoy tendríamos de presidenta a una veterinaria) Pero la historia de Gagarin y su afirmación no termina ahí: cuando le preguntaron a John Glenn si había visto a Dios, dijo algo como 'no necesito volar al espacio para verlo, porque está en el corazón de cada ser humano'. La anécdota hasta parece servida para aleccionar con una adecuada parábola acerca del ateísmo barbarizante de los parientes del este y moralizar sobre lo humanos y buenos hijos de Dios que son los americanos protestantes. La verdad es que Gagarin fue usado como un héroe de la Revolución, y se convirtió en una estrella: si orbitó la tierra una vez, lo hizo muchas más veces gracias a las fotos que se sacó junto al Che, Fidel, o Gina Lollobrígida. Pero si fue un héroe, no lo fue en el sentido prometeico de la palabra (es decir, una persona arrojada que arriesga su seguridad para arrebatar algo a un poder superior para luego traerlo a un plano inferior donde ese algo será más provechoso) . En un sistema político donde los individuos no contaban más que como números en favor de un proceso histórico - la Revolución - Yuri Gagarin fue el triunfo de una individualidad, porque fue elegido por sus capacidades únicas, y a su manera, en el espacio, en la inmensidad inconmensurable, como el protagonista de una aventura inaudita, fue libre, como Shostakovich con su música, o Chagall en sus pinturas. Sin ataduras a un comisario político que le dijera que Dios no existía. Yuri Gagarin derribó barreras que estan en la imaginación, porque demostró que se podía llegar donde sólo se había imaginado se podía llegar. Es paradójico que el mismo régimen que derribó estas barreras, en agosto de ese mismo año (1961) empezaba a construir el muro en Berlin.

Internas Venéreas

Mirando más allá de lo que su mirada de depravación insondable pudiera sondear, maldoror, siempre deseoso de traspasar las fronteras de su propio mal gusto, se volvió a juntar con su aliado Artie Shaw, exhimio clarinetista, conspicuo judío del stablishment y habilísimo publicista, capaz de resucitar a Alfonsín, hacer que consiguiera una erección gracias al sponsor KY, y se cogiera por el orto a Belén Francese mientras hacía el gesto de campeón boxístico del '83, decidió ir por la candidatura de la provincia del Chancro. Reunió a los intendentes filibusteros de sus sifilíticos municipios, e identificó los posibles puntos'g' de la campaña. Era una tarea a muchas manos, porque el cuerpo legilsativo de parecía a esto:

Muchos intendentes, con casos extremos de la enfermedad, con demencias incipientes, adictos al mercurio administrado por vía urinaria con pomos de plomo, habían perdido sus dientes y conciabulaban de la siguiente manera:
             'Lod municipiod de la p'ovinciad e'tamod incondidiona'mente pod seculad seculorum ad honodem, ad infinitum, ad honodem, mutatid mutandid, a la voluntad del Füded'
Había que verlos, muchos con chancros en la lengua, 'sin poded hablad', chancros occipitales (¿a quién se le ocurre llevar a una puta a caballito?)  o purgando por debajo de la ropa interior, aventando las moscas que querían posarse en las carcomidas narices.
'Esta gente tiene menos imagen que Cobos recién levantado', le susurró Artie a maldoror, a lo que el fürher musitó para sus adentros, recordando el brandy que había tomado a la mañana, obsequio del obsecuente Churchill, o del paralítico de Mierda, mucho no se acordaba: 'Esto va a estar más movido que un metegol de parkinsonianos'

Afiches

Cruel en el cartel,
la propaganda manda cruel en el cartel,
y en el fetiche de un afiche de papel
se vende la ilusión,
se rifa el corazón...
Y apareces tú
vendiendo el último jirón de juventud,
cargándome otra vez la cruz.
¡Cruel en el cartel, te ríes, corazón!
¡Dan ganas de balearse en un rincón!

Ya da la noche a la cancel
su piel de ojera...
Ya moja el aire su pincel
y hace con él la primavera...
¿Pero qué?
si están tus cosas pero tú no estás,
porque eres algo para todos,
como un desnudo de vidriera...
¡Luché a tu lado, para ti,
por Dios, y te perdí!

Yo te di un hogar...
¡Siempre fui pobre, pero yo te di un hogar!
Se me gastaron las sonrisas de luchar,
luchando para ti,
sangrando para ti...
Luego la verdad,
que es restregarse con arena el paladar
y ahogarse sin poder gritar.
Yo te di un hogar...
-¡fue culpa del amor!-
¡Dan ganas de balearse en un rincón!

De la Soledad

Un texto de Montaigne, extraído de sus Ensayos, especial para esta época del año en que todo el mundo busca encontrase con alguien.

Apartémonos de esa vulgar comparación de la vida solitaria con la activa; y en cuanto a la bella opinión en que se amparan la ambición y la avaricia, de que no hemos venido al mundo para nuestro particular provecho, sino para realizar el bien común, consideremos sin reparo a los que toman parte en el baile; que éstos sondeen su conciencia y reconozcan por el contrario que los empleos, cargos, y toda la demás trapacería del mundo, se codician principalmente para sacar de lo público provecho particular. Las malas artes a que se recurre en nuestro tiempo, muestran bien a las claras qué poco valen sus fines. Respondamos a la ambición que ella misma nos hace buscar la soledad, pues, ¿de qué huye sino de la sociedad?, ¿qué procura sino tener las manos libres? (...)
Bastante se ha vivido para los demás, vivamos para nosotros, al menos en este cabo de la vida. Reencontrémonos a nosotros mismos y arreglemos a gusto nuestro pensamiento e intenciones. No es tarea fácil la de buscar acertadamente su retiro; esto es por sí bastante ocupación sin que con él mezclemos otras empresas. Puesto que Dios nos da tiempo para disponer nuestra partida, preparémonos; hagamos nuestro equipaje, desprendámonos de esas violentas pinzas que nos arrastran a otra parte y nos alejan de nosotros mismos.

El Nuevo Gabinete

Los Fernandez vuelven a la carga con andanadas de triquiñuelas, intríngulis, greguerías, firuletes retóricos y la siempre odiosa actitud de solvencia y autosuficiencia ('tenemos todo bajo control')
Superpoderes, enroques, enrolles: Aníbal no se afeita los bigotes, pero como es un mutante xmen (con Cavallo, como con Duhalde, todo vale en la mímesis política) vuela de un ministerio a otro, como Voodoo, y lo mismo hacen Scioli -invento de Menem-, el pingüino de vino (¿devino?) la bebida que todos piden en esta fonda de fondos (públicos)

Shhhh

Tengo un fastidio paricularmente intenso hacia los charlatanes. Es obvio que las mujeres se llevan el premio a las hazañas que realizan con la lengua, pero es lamentable cuando las usan para el parloteo desmedido,la charla circunstancial inconducente, la empatia que buscan en viajes de colectivo-¿es tan grave, es mucho pedir que no le hablen a uno?-, y doblemente hinchapelotas cuando se trata de hombres. Hace cosa de un año trate de sacarme para siempre de encima a un pelotudo, un importuno que se decia mi amigo, monologuista del orto, pichon de Jim Carrey, pagado de si mismo, sempiterno soliloquista mandaparte que tuvo la mala suerte de encararme cuando yo estaba borracho, en un estado lamentable, y a las cinco de la mañana. Por supuesto que lo logre. Este muchacho jamas olvidara esa noche. Porque es mas que obvio que las mejores cosas de la vida ocurren en silencio, sin la emboscada de las palabras, que siempre al acecho para atajarle el paso al sentido, dejan que este se escape mas alla, envolviendo las circunstancias pero sin verdadero asidero del porque , siempre esteriles sucedaneos de otra cosa que no sean excusas. Un beso que damos a tiempo, respirando apenas sobre la respiracion del otro,un abrazo que llega cuando lo necesitamos, todos actos que tienen un timing preciso, como los pasos de baile de la coreografia de la vida, que bailamos al ritmo de una musica que no se escucha. Prefiero el silencio a la impertinencia del comentario, el sosiego del murmullo arrullador del follaje a la intervencion humana, gratuita e invasiva de la voz. Hablar es facil. Cuando se que necesito soledad y mi oraculo cibernetico esta disponible, aca estoy, siempre callado.

Temps Fuit

El tiempo encuentra en un ilusorio movimiento perpetuo su justificacion y su razon de ser. El tiempo ES porque siempre esta pasando; mientras pase, sera. Somos nosotros, sus esclavos, los que padecemos su latigo, los que nacemos y morimos en un compas que nos hace proyectar una larga sombra al naciente, y otra mas larga al poniente. Los que padecemos sus estados en cuerpo y alma: ora niños, ora viejos; aqui sanos, alla enfermos, tristes o contentos .Y digo que servimos al tiempo porque hasta un hominicaco como yo, un clochard cualquiera, tambien es su esclavo. Antes de empezar a escribir esto sali a caminar mi media hora medicamente prescripta tratando de comprar mas tiempo y prevenir futuros infartos. Me tenia que apurar a postear antes de las veinte, antes de que cambie la fecha sobre el meridiano, porque queria que el envio tuviera como fecha 23. Hoy cumplo 33. Mi madre murio el miercoles.Y la colerracion de hechos tendria que abrumarme. O por lo menos 'ponerme en vereda'. Sin embargo, mido mi tiempo en calidad, no en cantidad. Soy tan joven como me sienta, soy tan viejo como los demas me vean.

Dale que va

2000 civiles ya fueron asesinados en Ossetia del sur. El ataque ocurrio el 8 del 8 del 08, cuando empezaron las olimpiadas en China. El colmo de cinismo: el deporte humano de la sangre no termina nunca. Las Naciones Unidas, ahi como siempre. Como paso con el genocidio en los Balcanes hace 12 años, o despues con los ataques rusos a Tchechenia, los forros de saco y corbata se benefician de todos estos conflictos. Son los funebreros del mundo. Estan ahi, siempre listos para soldar el ataud de una nacion berreta como la nuestra. Te venden armas- Israel sabe mucho de esto-, se autorizan muros para dividir Palestina de sus vecinos, los cascos azules violan algun que otro negrito por ahi: el status quo hay que mantenerlo. Mientras haya guerras, el negocio esta asegurado.

Soñe que el mundo era un gran supermercado. Del dueño no se sabia nada, pero Obama era el jefe de personal: impecable en su camisa blanca y corbata oscura. Un monton de empleaditos psicofantes le hacian la claque. Cristina K era una de las cajeras, sin maquillaje y con gorrita. Nestor, repositor, le daba chamuyo.

Cumplimos 2 Años!

Paso un gobierno de un costado de la cama al otro. Me compre una PC. Me hinche las pelotas de mis compañeritos del secundario. Me hice usuario de LastFm. No paso nada y paso de todo. Sigo agradecido por el hecho de no ser parte de los noticieros. Me senti vivo una vez por dia gracias a hacer radio y estar ¡una hora mas en el aire! El blog se constituyo en una segunda casa (me veo dentro de diez años sin casa pero con blog) y a pesar de que a veces lo uso como un inodoro para vomitar mis dispepsias mentales, sigo apostando a la catarsis gratuita, mas propia de un adolescente que de un tipo de 32. Este año no hay festejos reventianales. Le dije a Hugh Hefner que no reserve nada-incluso teniamos la idea de tenerlo a Santo Biasatti en sunga dentro de una torta con un pañal de pochoclo en el culo-pero estoy amargo. Quiero agradecer a los que me linkearon: la marplatense Mara Perez (elmarablog-soliloquios del paramo), la portuguesa Marcela do Caralho(readymadeinfeliz) la belga Pauline (trucalisme), y a los que leen, i.e Mastropiero (Pablo Romero) Coocho , Diego Herman y Sra, Andrea Musso, Sebastian Reyes, y a los demases...Gracias.

A proposito de la muerte de Albert Hofmann

En estos dias de politicos 'piolas' que salen hablando sobre la legalizacion de la marihuana en revistas 'progre' como THC, y cantantes apologeticos que aportan lo suyo desde su cronica policial, y despues de haber madurado, leido a todos los canonicos drogones y sus conclusiones, se me antoja que cuestiones como la legalizacion de ciertas drogas llamadas 'blandas', tratados como asuntos de Estado, no aportan mas que un poco mas de intoxicacion a esa entelequia que se define como 'opinion publica', un desproposito de dimensiones (Leviatan!), que nunca se caracterizara por su lucidez, mas bien por lo indefinido de su obnubilacion y lo docil de su condicion: facilmente manipulable, torpe, sin voluntad-como un drogadicto-y confirman la hipotesis del uso de sustancias psicotropicas-que para eso se invento el LSD- como armas de estupidizacion masiva.

Hace 200 años

Te fusilan por Amor