Cioran

                           
 Nadie como él puso de manera mas lacónica y contundente lo insignificante de la condición humana a trasluz de sus aforismos paradojales que, en la tradición del Nietszche más agudo, se convirtió en un oasis de amargas aguas donde abrevamos los escépticos de siempre, bichos bolitas, carne de patíbulo, candidatos al balazo que nos inclinamos sobre sus escritos. Parte de una patota que asalto París en tiempos de la segunda guerra, conformada por Ionesco, Mircea Eliade y otros fiambrazos, se diferenció del abominable matrimonio del Bizcocho y La Esteril-a los que Cioran llamó marchandes des idées y que, como todos los zurdos terminaron embriagados por su propia verborrea, hablando de sí mismos y alardeando de sus defectos-, a contramano de estos se dedicó a publicar muy pocos libros y, siempre imbuido del éxtasis ditirámbico de Eckhart, los gnósticos, y el budismo, nos legó agudas reflexiones sobre lo propicio de volver al paganismo, lo venenoso de la moral cristiana, y la apostasía que representa toda la existencia. Es muy recomendable leerlo en francés, ya que es una lengua que, a pesar de ser rumano, dominaba a la perfección. En castellano, editorial Altaya edito Adiós a la Filosofía, un compendio de sus mejores aforismos.

Feliz Cumple, Ziggy

Estabamos todos: Iggy, que se habia vuelto a teñir el pelo de dorado 'porque a Anthony Kiedis le queda bien', Lou Reed, que no se saco los RayBan en toda la noche. David nos atendio en camiseta y empezamos con las empanadas que hizo Iman, que estaba recien bañadita y las tetas bronceadas y con gotitas de agua y olor a crema de enjuague.David tomaba un chardonnay y nos sirvio unos choris mariposa. Iggy se quizo inyectar chimichurri pero yo le gane la botella y apure un trago de condimento puro 'para abrir el apetito'.Sono el celu de David.Era Toni Visconti que estaba en la entrada de la quinta y los perros no lo dejaban entrar. Lou aprovecho para irse al baño y fajarse solo-eso no se hace, Lou. En fin, ensalada fue lo que mas se consumio-malditos vegetarianos todos-y David agarro la criolla y empezo con Space Oddity y despues, Port of Amsterdam. enchufo la electrica y canto White light, White heat con Lou en el bombo :'Maureen lo toca mejor', recordo Lou a su compañerita de los Velvet.

Todos terminamos en la pileta con Iman en malla enteriza negra.Igual, no se dejo sacar ni una foto.....

Sabado

Me di cuenta que era sabado porque me visitaron los Testigos de Jehova.Esta gente tiene una curiosa habilidad-¿divina providencia?- para aparecer en los momentos menos indicados: cuando uno esta en medio de una resaca, impresentable con la remera manchada de bebida o sudor, o en el tramite de echarse una cagada. Siempre son dos mujeres, pobrecitas, vestidas de una manera anodina, incapaces de atraer ninguna mirada o despertar impulso erotico. Cuando uno abre la puerta, ya empezo a hablar la que habla; la otra asiente y hace las veces de edecan o apoyo moral. Vienen con una cita biblica previamente apuntada y un discurso que se repite de puerta en puerta, y que seguramente se gasta como un billete que va de mano en mano hasta que pierde valor. Este discurso introductorio es siempre sorpresivo, y cuando uno se dio cuenta de que va a perder hasta 10 minutos de su inutil tiempo a merced de estos austeros angeles, ya es tarde.Las citas siempre tienen que ver con profetas que uno desconoce y auguran el consentimiento por parte del entrevistado, que debe adoptar una actitud paciente y complaciente. Si no hay polemicas febriles de parte de uno acerca del choque de los dogmas o la caprichosa exegesis que esta gente perpetra sobre las escrituras, es seguro que le pediran colaboracion-'lo que ud considere'-monetaria; a lo que se puede aducir disculpandose uno por la falta de monedas, y, despues de aceptar de buen grado el material de lectura, puede optarse por alguna excusa como 'deje la leche en el fuego', y saludandolos como corresponde, se cierra la puerta suavemente.

Rubias, palita, playa

Otra que deseos para año nuevo: menos boludos, mas amigos; menos Arjona, mas musica;menos futbol y otros epifenomenos coprofilicos como Fantino; menos chamuyo, mas verdad; menos politicos, mas castillitos de arena.........Buena leche para todos; ¡hasta el año que viene!

Entreentrerrianos

Maldoror, el hombre sin sonrisa, cruzo el chancro entre Santa fe y Parana, registrando estas impudicas imagenes. (Arr.:Johann Sebastian Reyes y Mastropiero delante de incinerador)
Evangelina. Cintia Mastropiero
Johann Sebastian Evangelina

Felices Navidades

Querido Papa Noel: se que vos crees menos en mi de lo que yo creo en vos. Estamos parejos: papa y mama tampoco alimentaron el mito de que yo y mi hermana buscasemos los regalos mas alla de un mundano ropero en su habitacion. Tambien se que me porte muy mal este año. Tome alcohol y drogas, no desee la mujer del projimo todo lo que pude, mi fobia a las reuniones arruino mas de una velada, trabaje menos de ocho horas diarias...en fin, deshonre al genero humano con cada aspecto de mi execrable conducta.MI desconsolado narcisismo e infelices circunstancias hicieron el resto. Mas alla de todo esto, no pido mas que los mios esten bien, que mis amigos no se olviden de mi, que el higado me aguante todo lo que se viene, y si la suerte quiere que andes cerca de mi casa, traeme una rubia como esta:
y si son dos, y cada una con una botella de champagne, mejor

VIP(vade in pace)

Eran dos. Uno hablaba y el otro tosia. El que hablaba era gordo y tenia dos culos de sifon delante de los ojos, el que tosia tambien escupia pero no hablaba. Es una terminal de omnibus como cualquiera, una zona de transeuntes donde el espacio es de todos y de nadie, y el tiempo se llena de coversaciones ajenas, miradas furtivas, despedidas y bienvenidas donde raramente es uno el protagonista. El gordo explicaba apasionadamente mientras los dos revolvian una caja con unos erizos de plastico peluditos y con entrañas de lucecitas parpadeantes.Cuando encontraban uno que no prendia la lucecita, el de la tos sacaba una jeringa y les inyectaba algo. 'Te doy tres docenas de estos'- el otro lo mira-'nooo, pibe, ¿sabes lo que es esto un sabado a la mañana?'(pregunta retorica para el otro)'un hervidero de gente, ¡te los van a sacar de las manos! Escuchame:te paras aca en la entrada de la galeria, del lado de la sombra, porque con el solazo, las lucecitas no se ven, viste, y al otro dia, el domingo, te venis a las cinco de la tarde, y te metes dentro de la galeria, que hay mucho padre separado con el hijo y ahi los agarras, vos en el pasillo, no tenes como se te escapen. Sino les vendes los peluditos, le vendes una lapicera o un trompo, un velador...pero por ahora te pongo a prueba con los peluditos.Tres docenas....yo me voy a Mar del Plata, a lo de mi hermana. Tengo ganas de hacer la temporada, en el torreon.Me voy el diecinueve y vuelvo despues de reyes, el siete u el ocho, pero vuelvo mas cargado de lo que voy, porque hay que traerle alfajores a la patrona y a los pibes.No me falles, pibe eh?

Domingo

Musulmana resignacion, silencio y una calma babosa como la de los caracoles bajo el plenilunio de primavera.El humo de mi sacrificio se arrastra por el suelo como una serpiente. Este cuerpo, el cenotafio de una divinidad que no se adivina ni se acerca mas que el cuchillo del asesino, me sigue acompañando a pesar de los años. El cadaver que se agita dentro mio rehuye la mirada de los espejos, que es la mia pero parece de otro: la de un animal, receloso del presagio. Asi como las estrellas que se ven mejor al sesgo, como esos perfumes que son mas reales por ausentes y reminiscentes cuando vuelven por gracia de una brisa. Como el primigenio fuego que, sabio y puro nos alumbra siempre joven y nuevo, complice al que nos acercamos como a un extraño, depositario de las mas oscuras confesiones, nos mira sabedor de nuestra inquietud, paternal, sereno y confiado en su danza milenaria, bienvenido al holocausto de otrora negras ausencias, donde hubo noche regala su rostro enjugado de sanguinea hospitalidad.

ARTAUD

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  Vivimos tiempos holocausticos, quien puede dudarlo; tiempos en los que la semilla de la guerra ya germino en su forma mas espantosa, la que no perdona ni mujeres ni niños, ya que los utiliza a unos como usinas de soldados, y a los otros como los mismos soldados. Para noviembre de 1947, Antonin Artaud, ya habia ido a Mexico, ya habia probado el peyote, y acaso habia visto en un rapto profetico o de pura intoxicacion, el sol negro que brillo sobre Hiroshima. Este poema, que se radializo hace 60 años, seguro nos recuerda que nada cambio, y que los profetas vivieron y murieron entre nosotros. Para terminar con el juicio de Dios. 'Ayer escuche(creo que me distraje, o quizas no sea mas que un ruido, unos de esos sucios rumores como los que se diseminan entre el fregadero y las letrinas a la hora en que se sirve en las cubetas el desayuno a engullir una vez mas) Escuche ayer acerca de una de las practicas oficiales de las mas sensacionales de las escuelas publicas americanas y que hacen sin duda que este pais este a la cabeza del progreso. Parece que entre los examenes y las pruebas a las que se somete a un niño que entra por primera vez a una escuela publica, tendria lugar la prueba asi llamada del liquido seminal o del esperma, y que consistiria en pedirle al estudiante nuevo un poco de su esperma para colocarlo en un tarro, y conservarlo asi listo para todos los intentos de fecundacion artificial que pudieran tener lugar . Porque mas y mas a menudo los americanos tienen necesidad de brazos y de niños, es decir no de obreros sino de soldados, y asi requieren por todos los medios posibles y con mas ahinco fabricar soldados en vista de todas las gueras planetarias que pudieran desatarse y que serian destinadas a demostrar por virtud arrasadora de la fuerza, la excelencia de los productos americanos, y de los frutos del sudor americano en todos los campos de la actividad y del dinamismo psible de la fuerza. Porque es preciso producir, es necesario por todos los medios posibles de la actividad, reemplazar a la naturaleza ahi donde pueda ser reemplazada, es vital encontrarle a la inercia humana un sitio mejor, que el obrero tenga algo que hacer, que se creen nuevos campos de actividad, donde por fin reinen todos los productos creados, de todos los innobles sucedaneos sinteticos, donde la verdadera naturaleza no tenga nada que ahcer, y deba ceder de una vez por todas y el lugar a los triunfales productos de reemplazo donde todo el esperma de las usinas de fecundacion hara maravillas produciendo ejercitos y armaduras. Mas frutos, mas arboles, mas legumbres, mas plantas farmaceuticas o no, y por consecuencia mas alimentos , pero productos sinteticos pordoquier, en los vapores, en los humos especiales de la atmosfera, sobre los ejes particulares de las atmosferas obtenidas por la fuerza y por la sintesis a la resistencia de una naturaleza que de la guerra solo conocio el miedo. Y viva la guerra,¿no? Porque, ¿no es esta, la guerra que los americanos preparan paso a paso? Para defender esta industria insensata contar toda la competencia que se eleva por todaspartes, hacen falta soldados, ejercitos, aviones, armaduras , para eso el esperma por el que los gobiernos de America parecen haber tenido tanto cuidado en pensar .Porque tenemos mas de un enemigo que nos acecha, hijo, nos, los capitalistas natos, y entre estos enemigos, la Rusia de Stalin, alos que no les falta brazos armados. Todo esta bien, pero no sabia que los americanos eran un pueblo tan guerrero..Para pelear hay que saber recibir golpes y yo vi muchos americanos en la guerra, pero todos llevaban delante infinidad de tanques, aviones, armaduras que le servian de escudo. Vi muchos pelearse con las maquinas pero vi a los hombres que las manejaban muy detras . En frente de un pueblo que le hace comer a sus caballos, a sus bueyes y a sus asnos los ultimos toneles de morfina que les puedan quedar, para reemplazarlos por sucedaneos de humo,yo prefiero el pueblo que come de la tierra el delirio del que nacio; hablo de los Tarahumaras, que comen el Peyote del suelo del que nacio, mientras nace, y mata el sol para instalar el reino de la noche negra y que sufre la cruz a fin de que los espacios del espacio no puedan jamas reencontrarse ni cruzarse. Es asi que van a escuchar la danza de TUTUGURI '

Gracias, Doctor

El misantropico Gregory House esta de vuelta, o asi parece por el paso trastabillante de su carrera hacia el desastre o la gloria. En el pasillo, despues de salir del ascensor, el galeno de pocas pulgas y paso irregular enfrentara la galeria de arruinaditos pacientes que, en su ilusion de mendigar un poco de salud y atencion, solo conseguiran del catedratico las respuestas mas insolitas. Y tambien,¿ estaran Cameron, la residente mas linda del mundo hospitalario, de escasa anatomia y aun menos abundante simpatia, Foreman, el tambien malhumorado medico negro del equipo, siempre a la defensiva ante los ataques del jefe de catedra, y Chase, el circunspecto britanico del grupo, que, juntos, redondean en cada emision el 'diagnostico diferenciado' de alguna insolita e inusual enfermedad?.Como siempre volveran tambien las frases ambiguas como el omnipresente 'It could be Wilson's', que ya puede ser 'sindrome de', o 'lo/la/los/las de Wilson'- el oncologo jodon-Pero, no: ayer no hubo nada de esto. El grupito de reclutas no esta, y acaso Gregory se muestra poco convencido de retomar una nueva camada de pase de sala, el intringulis de su detectivesca rama. En vez de eso, discutira con Cuddy acerca de la tecnica de Eddie Van Halen con una V Flying colgada al cuello, difrazara a un limpiavidrios de medico para que entreviste a los parientes de un internado con riguroso formulario escrito por el. Y tratara de recuperar su guitarra de las garras de Wilson, que en plan de merry prankster-oncologo jodon-lo extorsionara para sacarle tajada. Parece que nada ha cambiado, pero ya hay indicios del proximo grupo de residentes:una rubia, que en plan de picasesos se bate a duelo tipo Edipo- Esfinge con el hombre del baston, y.... hasta el proximo jueves.

The Gun Club

Jeffrey Lee Pierce Omar Shane

De un notable parecido con Marlon Brando, Jeffrey Lee Pierce tuvo una de las voces mas intensas de las ultimas tres decadas. Su banda, The Gun Club, fue su proyecto intermitente y la escuela para varios musicos-el mismo le enseño a tocar a la formacion del primer disco-su figura, como la de Ian Curtis, siguio inspirando a musicos desde Los Angeles hasta Japon. En la Argentina, Sergio Rotman reunio un puñado de bandas y pario un tributo que no dejo mas progenie que 1500 copias. En lo personal confieso que , cuando escuche la voz de este tipo, me recordo-God forbid- a Omar Shane, el Jeque santafesino de las mil y una noches de angustia tropical, sobre todo al Jeffrey entesado de 'John Hardy', que, obvio me hizo acordar de la cancion sobre el precoz criminal 'Johnny Kid' de Omar Shane, que, junto a otras letanias descarnadas como'La muerte del payaso'(que hijo de puta) o 'Madre soltera', o 'Camas Separadas'-siempre ambientadas en comisarias u hospitales- cimentaron la reputacion del santafesino mas groso, un reportero sentido y desgarrador , a la manera de un Morrissey Al Fatah, de la desgracia de vivir en la Argentina y ser pobre y cabeza, lo mismo que, mutatis mutandis, hizo Jeffrey en su trunca carrera, hablando de mexicanos underdogs, y leprosarios varios.Ahora prueben James Brown versus La Mona Jimenez.

El Exorcista

'¿Quid malum?', se preguntaban los gnosticos acerca del mal en tiempos en que el neoplatonismo desplazaba su origen hacia al exterior, como algo ajeno a la voluntad. Ciertamente, el mal nos sucede, es algo que no podemos controlar, no siempre lo elegimos, como nunca elegimos enfermarnos o volvernos locos, fortuitos avatares todos de la ruleta rusa de la vida, que elige formas insospechadas para ponernos en la cornisa y empujarnos.Y en esta pelicula hay un vistazo al mal como destruccion de una identidad, azaroso rapto y aniquilamiento de la inocencia.Una familia acomodada que parece haber previsto todo en la vida choca contra la manifestacion del mal en una forma que elimina las barreras de lo irracional para hacerlos entrar en los limites de la anomalia, y que reclama de los involucrados un enfoque donde se adivinan problemas como la existencia de lo sobrenatural y las convicciones religiosas, como forma de interpretacion o episteme, lo cual nos pone sin querer en los zapatos y la camiseta de la fe catolica, ya que la etica protestante descarta problemas como la existencia del diablo.Hay un dialogo al final, cuando el exorcismo paso, en que Emily Burstyn le pregunta al cura '¿Se va acordar de todo esto?' Es el unico momento en que parece que no todo esta perdido: la chica poseida no guardara registro en su mente de que una entidad, o una fractura en la personalidad la convirtio en la personificacion de todo lo que tememos: el adversario de la humanidad que, celoso de la creacion de dios, aniquila, mutila, y se autoflajela en aras de destruir todo lo que existe, y, para colmo de males, lo hace usando una fachada de inocencia: una niña en el limbo premenstrual de lo diez u once años. Dos o tres escenas me acompañan desde la primera vez que vi el largo: Max Von Sydow frente a una imagen de piedra que bien puede ser Ariman, el demonio de los persas, una dracocefala escultura alada que levanta su mano y muestra los dientes en una fiera sonrisa mientras dos perros peleandose llenan el aire de ladridos y tierra; la escena de la masturbacion con el crucifijo; el sueño del padre Carras, el otro angel caido del film, figura de la duda y la crisis espiritual, que prefigura su final en una pesadilla en la que se pueden ver imagenes como un rosario cayendo, solo acompañada por un sordo silencio submarino de estatica que nos llena de impotencia, hacen de lo insoslayable de la vision de William Friedkin, un realizador que despues de French Connection nos daria otra joyita como 'Vivir y morir en Los Angeles', el rasgo distintivo de una fundamental mirada, que a veces al sesgo otorga lecturas inquietantes sobre la imagen y su poder.

El Regreso de SADO STEREO

Cuando llego el video-que llego envuelto en un sobrio sobre de papel carton-yo ya habia pedido una pizza, y con ella llego el cassette, porque el emprendimiento del video habia empezado como un bar tematico. El siempre inquieto Artie Shaw y su amigo el Conejo Tarantino vieron una veta en el rubro culinario, aunque lo del modelaje empezo cuando se entusiasmaron al hacer castings para el restaurante-chicas desaconsejadas, todas pasantes de gastronomia- y lo de la agencia de modelos degenero, como no podia ser de otra manera, en un pequeño estudio de films porno. Claro que con esta gente y sus gustos, ya fuera en lo que respectaba a comida, o mujeres, todo involucraba sordidez y explotacion. El restaurante se llamaba Canibal Kosher, y con el delivery se podia pedir un video erotico, de torturas, o striptease. Yo habia pedido una calabresa y una pelirroja, y habian llegado juntas. Lo del VHS era menos un guiño kitsch que una medida de seguridad. Las computadoras eran controladas por la Liga 'Con los Pibes No', en busca de porno infantil y los viejos cassettes virgenes del videoclub, sin rotulo y negros sin excepcion, me traian recuerdos de la decada anterior. En todo esto pensaba mientras metia la cinta en el reproductor. La imagen salto y enseguida se pudo ver una chica sentada, que, hermosa como jamas habia soñado, empezo a hablar con los manierismos propios de alguien chica de veinte años, siempre sonriente y con un par de piercings en la cara:uno en un labio y el otro en la nariz. Hablaba llena de ilusion y se metia los dedos en la boca para estirar el chicle que volvia a masticar despues de sonreir y reir haciendo eco de sus pateticos intentos de caerle bien al interlocutor. Venia vestida en la manera urbana de todas las adolescentes: una chaqueta de jean sin abrochar apenas dejaba adivinar sus magnificos pechos, pero el pliegue entre ellos no dejaba en dudas que tenia mas de 120 de sosten. El pelo era rojo oscuro y bastante corto, los ojos eran negros y profundos, y el que la entrevistaba era el cerdo de Artie, que era muy bueno en esto, ya que en menos de dos palabras mediante, la convencio de que se sacara la chaqueta. Debajo llevaba un strapless de lana y su piel era lechosa y sin tatuajes. Algo salto en la imagen y esta vez ella estaba de pie frente a un sofa color champagne, balanceando sus caderas al ritmo de un blues. Llevaba una falda de jean que pronto se desabrocho y se deslizo piernas abajo muy suavemente.Despues fue el strapless, por encima de su cabeza, que descubrio sus pechos, blanquisimos y con dos grandes aureolas rosas. Se acerco hacia una mesita junto al sofa y bebio un trago de una copa. Ahi estaba el veneno-pense- o el somnifero, porque la parte estelar del video no contaba ni con el consentimiento de la entrevistada, ni con el mismo escenario anterior. Ahora estabamos en el sotano del Conejo-the Rabbithole- y la chica estaba desnuda pero atada de pies y manos al elastico de una cama.Le habian hecho dos colitas a la manera de una colegiala, y parecia entre enojada y desesperada. Bufaba como una yegua, y enseguida empezo la faena de los dos degenerados. Artie estaba en pantalones de cuero, musculosa negra y con una mascara de gas que no lo dejaba hablar, y el conejo llevaba su mascara de conejo. Fue el el que la empezo a besar en las tetas, luego recorrio su blanca piel con el filo de una navaja. La pelirroja lloraba y las lagrimas corrian por su cara mientras yo me habia empezado a masturbar languidamente. El conejo fue hasta una mesita y trajo un pepino. El pepino fue desde la mordaza que tapaba la boca de la chica hasta su vientre, y de alli hasta el pubis, que era gloriosamente rubicundo y apenas depilado. El Conejo empezo a inquietar- muy poco profesional-y pronto se bajo los pantalones para revelar que estaba visiblemente excitado. El pepino no tuvo mejor fin que la rosada entrepierna de la pelirroja que lo recibio con un estertor de fastidio, apenas apagado por la mordaza. Mientras la tortura avanzaba, los juguetes iban variando.Evidentemente, los dos estaban drogados, y la pelirroja estaba aterrada; emitia quejidos casi animales, de bicho enjaulado, entre un cuchillo en la mano de Artie, y la poronga del conejo, que la frotaba en el vientre, mientras se fumaba un pepino con la raja, asi, sin mas. Muy instructivo, pero la sorpresa vino cuando el conejo, enfurecido por no poder penetrarla, la empezo a desatar. Artie, que era un exquisito de estas cosas, quiso impedir que la liberara. La mina los miraba discutir y con la mano que tenia suelta, se desato la otra. Cuando estos dos pelotudos cabildeaban acerca de como cocinar a la colorada, si vuelta y vuelta, o rellena de esperma, la mina acuchillo al conejo por la espalda, y a Artie en la barriga. Yo a estas espesuras del guiso, habia perdido el hambre, pero otra forma de excitacion me gano. La mina se los despacho asi nomas y yo no me habia podido hacer una paja. Estaba entre aturdido, furioso, y curioso. Hice rewind hasta la parte del striptease, volvi a excitarme y me clave una rapidita que me hizo escupir de dolor. Estas cosas no podian esperar, con final feliz o no. Era una lastima.El multirrubro habia fracasado estrepitosamente.

Yo le borre la sonrisa a Jim Carrey

El croto de dedos grasientos que improvisa un fueguito con giñapos de basura al costado del camino, de rigurosa gorrita de John Deere, apestoso de vino barato y con la piel quemada por el sol impiadoso con los changarines, la señora paralitica que viaja con un resignado acompañante silente para que la baje y la suba del colectivo y la escuche cantar los temas de Juan Gabriel, el empleado de estacion de servicio que muere por un disparo en la cara que le vuela la mandibula y es abandonado por el ladron para que se desangre en su escritorio sobre la ultima Reader's Digest, el albañil que compro el billete ganador y muere por el golpe de un ladrillo inoportuno, el matrimonio de jubilados que, ilusionados por el auto nuevo, salen a la ruta para ser arrollados por un camion conducido por un chofer borracho, el payaso que muere de un infarto delante de los chicos en el circo, con una sonrisa pintada de rojo, sin mas gracia que el discurso demagogico del politico narigueteado, que la perorata del periodista deportivo que le chupa las pelotas a los jugadores, que el pibe ricachon pajuerano fanfarron hijo de puta sojero que se hace hacer un pete por una boluda de pueblo sojero que atropella al croto de dedos grasientos que improvisa un fueguito con guiñapos de la ultima Reader's Digest sobre el ladrillo inoportuno que mato al albañil dueño del billete ganador, que le vendio el matrimonio de jubilados ilusionados, que muertos por un camionero borracho que se saca la rigurosa gorra de John Deere, es asaltado y, silente y resignado, levanta a la paralitica que va acompañada por Juan Gabriel y su mandibula de payaso muerto en el circo demagogico de politico narigueteado y periodista deportivo con la piel quemada por el sol impiadoso con los changarines, como el croto de dedos grasientos que improvisa un fueguito con guiñapos del billete ganador del ladron que deja desangrar las pelotas al empleado payaso con la sonrisa pintada como una boluda de pueblo sojero.

HELLRAISER

El género de terror sólo podía hallar su nicho definitivo en el cine. Es en el montaje y su cosecha de sobresaltos medidos al segundo en que se puede sentir la adrenalina a la vez que experimentamos la angustia, lo inesperado y lo agónico del paso del tiempo en la ficción y sus sufridos actores, cuando cada fotograma duele célula a célula, llevándose consigo nuestras propias tensiones, un proceso que se llama catarsis y es tan necesario para nuestra vida como la digestion.Vi esta pelicula en1990, cuando mis padres tenían por costumbre dejarme solo los viernes a la noche, ocasión que aprovechaba para mirar cine de trasnoche y ver si me podia agarrar una porno y clavarme un par de pajas. En una de esas noches de viernes agarré esta historia por cablevisión- la señal, no la empresa-que a esa altura de la noche sólo podia ser condicionada y ochentosa. Es una historia de Clive Barker, que despues escribió Candyman, y la malograda Nightbreeds. Amigote de Cronenberg, su cine siempre lleva a que nos identifiquemos peligrosamente con el monstruo y su circunstancia. Pero en la primera de esta serie, no hay identificación posible: ¿quiénes son los cenobitas y quién inventó ese cubo para invocarlos? Nada queda demasiado claro, y allí reside lo atractivo de la vista. Tampoco se lo aclara en las subsiguientes entregas. Hay un par de escenas que permanecen con nosotros como cualquier cosa que no queremos recordar. El 'gran cuñado' despedazado por los ganchos diciendo 'Jesus Wept', la cara de Julia, la infiel que tuvo algo que ver con el susodicho, y el mal que habita en una casa nonsancta. Como siempre, hay una adolescente, la hija de los recién llegados, que -no, no es tetona ni rubia- en su importunio y sed de justicia arroja al maldito cubo de Rubik a los infiernos hasta la próxima parte. Si frotando lámparas conseguís todos tus deseos, en esta, no vas a seguir participando.

Kate Bush - Hounds of Love (1985)

Los ochentas son siempre defenestrados por lo artificioso de sus formas estéticas, lo afectado de ciertas poses y el predominio de la imagen, el vestuario, el baile, y la actitud camp por sobre la música, como si unos cuantos peinados, hombreras y brillos pudieran neutralizar el contenido de sus manifestaciones artísticas. Y son siempre los mismos exégetas de cierto primitivismo rockero fundamentalista los que desestiman el sustrato del período antes citado como poco sustancioso, como si el guardarropas de los hijos de Bowie pudiera invalidar loss méritos atávicos de sus herederos. Y el hecho de que la arriba nombrada compartiera clases de mímica con el Proteo Pop habla de la vocación arty que antes describimos, tan irritante a los talibanes de siempre. A la Bush la podemos identificar con todo lo anterior: el veranito surrealista ochentero, pero incluso tiene conexión con otra manía mas de la década anterior, y es el intento del 'disco concepto', forma tan bastardeada en los setentas gracias al prog-rock, y que tiene puntos altísimos como 'The Wall', de Pink Floyd, y tan pelmazo como 'The Lamb Lies Down On Broadway', de Genesis. De la forma determinando el contenido ya hablamos en este post (ver Off the Record, nov 2006) pero aquella vez se me escapó un detalle primoroso: el concepto del disco dividido por lados. Claro que sólo se pudo hacer hasta 1987, con la hegemonía del lp todavía vigente. Me vienen a la mente Morrison Hotel, que tenía dos subtítulos según el lado.

Y 'Hounds of Love', de Kate Bush, que apareció en 1985, exhibía esta característica como uno de sus otros tantos méritos. El disco comienza con una de mis 20 canciones favoritas, 'Running up that hill', un tema impoluto, inversionable, una gema que sólo debe quedar tal como fue grabada (los Placebo se le animaron, con más cariño que mérito, y la versión de Chromatics es decididamente insulsa) El 'in crescendo' del tema, con su ritmo cabalgante, tiene todos los condimentos de un clásico: melodrama ( un pacto con el otro sexo para que experimente nuestra eterna incomunicación ), tensión (golpes de tom tom tipo Phil Collins), intensidad.Y está el componente técnico, que determina lo vigente del disco. Se dejan escuchar los por entonces recién aparecidos teclados Fairlight, que sampleaban sonidos y que aportan detalles para ambientar el relato del disco. Lo de conceptual se hace mas patente en el lado B, que tiene los temas enganchados sin 'fade' entre uno y otro, lo que sumado a las sutilezas de efectos sonoros lo hace un disco perfecto para escuchar con auriculares. Y es en este fluir (el agua esta presente en todo el disco en sus 3 estados) en el que la Bush se nos muestra deudora en la concepción, ejecución, y estilo, del simbolismo o lo descripitivo o programático de sus dos parientes conceptuales, Cocteau Twins y Talk Talk. Al igual que estos, la Bush canta sin importarle mucho la dicción, pero ESAS notas estan ahi, cumpliendo con su propósito embrujado de deleitarnos o hechizarnos, ya sea a través del paisaje de sus arreglos vocales 'perrunos' -aullidos-, o un coro de grave registro que le agregan dramatismo y contraste a la aguda voz de Kate. 'Hounds of Love' es en primera persona una entrada del diario íntimo de una mina de los 80's, como lo es 'Purple Rain' para el pibe, en la confirmación de lo arriba esbozado: la voluntad por lo artificioso, lo elegante en la seducción, el adoptar roles a la hora del cortejo siguiendo la retórica copiada de diálogos de cine de la era 'camp', lo que la hace, sin ir más lejos, en líneas como 'I feel your hounds around me', con su posible y risible adaptación criolla, 'me tirás los galgos', en el testimonio del ars amandi de la era. Pero mientras Prince se muestra desaforado y libidinoso, genuinamente consumido por la urgencia de su deseo de cazador, la Bush, como toda mujer que juega a la presa, consciente de ser la zorra delante de los perros, hace de su ingenuidad el incentivo principal de su seducción. En 'Cloudbusting' hay cuerdas con arreglos que hoy llamarían 'loopeados'(cacofónicos) y redobles de tambor que evocan recuerdos infantiles, como en toda la placa que, concebida como un viaje, se vuelve oscura en 'Waking the Witch' con aires acusatorios, o melancólica en 'Hello Earth', para resolver en la esperanzadora 'Morning Fog', con la guitarra acústica de John Williams. No es un disco para entender los ochentas, porque sería tan simplista como ver 'Las Horas' para entender 'Las Olas' de Virginia Woolf, pero es mejor que conocer a Emmanuel Horvilleur antes que Prince, o a Interpol antes de Joy Division.(Maridajes naturales: 'Purple Rain', de Prince; 'The Colour of Spring', de Talk Talk; 'Victorialand', de Cocteau Twins)

                                                         Qué Bombón, Caterina Arbusto

LOLA

Putea porque se le muere el celular en el subte.Como si la lucecita de un display fuera una presencia tutelar o protectora en el mundo subterraneo. Hija del parche, su cuerpo extraña la nicotina y los chupetines la consuelan. Todavia recuerdo su ultimo beso, con gusto a crema moca y olor a lluvia. Un globo que era la cabeza de un unicornio la identificaba caminando por los pasillos del mall. Y yo me senti tan ajeno a su vida como cualquier extraño que la veia al pasar, queriendola o creyendola poseer en miradas furtivas . Porque, aunque repetia mi nombre a intevalos, y me tomaba del brazo para caminar, nunca llegue a conocerla. Eso es lo que pasa con estas criaturas mitologicas, las mujeres y los unicornios: hay que mirarlos de lejos. Yo, sin embargo, y sinsabores despues, la habia cagado gruesa y meado espesa, lo cual aleja a las presas cuando detectan estos olores, porque, a todo esto, ella, mi presa, mi Lola, el unicornio, se estaba yendo de mi vida, elusiva, como la sombra de una mariposa.

Basuritas & Ricuritas

(DE LA SERIE ''CRIMINALES CELEBRES'') 1) ALADINO DORO: Conocido 'pachuco' de Oaxaca, traficante y 'hitman' del cartel local. Un gangster glamoroso y afecto a los buenos trajes, la compañia de hermosas mujeres y la bebida. Murio asesinado por la espalda en manos de un marido celoso.
2) 'Garrapata' el payaso: traficante de pornografia infantil y conocido pedofilo de los barrios centricos. Merodeaba por los cibers toqueteando a los querubines mal aconsejados. Abrio la pagina circobufarreta.com, donde reclutaba menores para su deleznable negocio. Perseguido por un padre vengativo, se ahorco con un cordon umbilical.
3) Andrelo, el Duque. La mano derecha de Cachorro, el Chico. Un silencioso y frio asesino, duro e impiadoso con la estocada, tambien circunspecto en el vestir y las maneras. Su ambiente era la noche y la heroina. Regenteo el club nocturno 'Calamarobot' de Mar del Plata, durante los sesentas. Se desconoce hoy su paradero.

Dia Peronista para David Lynch

(A proposito del estreno de Carretera Perdida en I-Sat)

Todavia recuerdo que, alrededor de 1991, una profesora de castellano que hacia un reemplazo en nuestro tierno y virginal tercer año de secundaria, nos recomendo una serie de television que se llamaba 'Twin Peaks'. Yo ya habia visto 'Dune' unos años atras y no fue hasta que vi 'Fire Walk with Me' el año siguiente que, muy a pesar mio, me empece a interesar en el universo lyncheano y en el cine de autor en general. Nunca supe porque, pero, cuando se estrenaba una de Lynch, el cine se llenaba de freaks que no acostumbraban a ir a las salas. No eran habitues, solo bichos bolitas que aparecian para ver una vez mas-estoy seguro que era la segunda vez por lo menos-la ultima pelicula del Freak Mayor. Paso con Mulholand Drive en el 2002, y con Corazon Salvaje en 1990, como pasara con 'Inland Empire' este año: un ejercito de zombies se apodera de los cines para recibir a traves de la luz que atraviesa el celuloide, la epifania de los spotlights que parpadean-¿cuando no?-en los filmes del Freak Mayor(tal es el manierismo del que hace uso en la creacion de climas, y lo internalizado que esta, que hay un show en la indie fm donde hay un reportero del tiempo que se hace llamar como la Araña Pollito en cuestion) Ahora bien: hay tres puntos fundamentales para la exegesis lyncheana.El primero seria 'olvidemosnos de la logica'.Si hay un rasgo definitivo del universo lynch es que se rige por su propia logica.Como en un sueño, los limites de la identidad se diluyen. Asi, lo primero que se altera es el principio de identidad. Un personaje puede ser el y puede ser otro. Puede estar en dos lugares al mismo tiempo. Dos historias pueden ser relatadas en forma disimil por los mismos testigos y aun asi, el relato es diferente.Hay siempre un personaje que actua como deus ex machina; esto es: actua en bifurcaciones temporales de las historias como un hada que otorga un elemento discordante para alterar el curso de los acontecimientos. Siempre se recrea una escena pictorica: en Carretera Perdida, son los padres y la novia del mecanico que, parados frente a la puerta de una casa suburbana e iluminados, si, por luces reverberantes, actuan el Stormen de Edvard Munch. Muchos nos identificamos con esos matones irredentos que son pura maldad enfundados en campera de cuero, como Bobby Peru en 'Wild at Heart', o el del papel de Dennis Hopper en 'Blue Velvet'. Y el fuego; siempre hay fuego en las peliculas de lynch. Si tuviera que relatar el peronismo, lynch pondria el fuego en la escena del parquet quemandose en los chalecitos. Peron soñaria que no tiene manos cuando sale al balcon. Evita estaria maquillada como esta ahora, embalsamada y meada por los milicos de la libertadora.Lopez Rega seria el deus ex machina, el personaje inquietante que le pregunta al protagonista 'Haven't we met before?' Es que las peliculas de Lynch, como las de Cronenberg, o Jarmusch, atraen y contienen a los mismos fiambrazos de siempre. Los que estamos disconformes con la realidad aburridisima mortifera de siempre, la que no resiste la menor autopsia, de tan podrida que esta. Pero bajo la luz fluorescente-que por supuesto parpadea-de la morgue lyncheana todos los cadaveres tenemos el mismo color y olor. El gris de la realidad.

Shakira

Cambiaron muchas cosas en este pais en los ultimos quince años. El mambo lindo, la ilusion inaugural de los ochentas, que hoy parece una postal de otro pais, se volvio un sucio apocalipsis de pauperizacion general donde todo se devaluo en un cambalache, una feria de la salada de truchos, un banquete de pordioseros. Mis ultimos diez años me dejaron con la impresion de que nos robaron la ilusion un monton de narcos y prostibularios que fueron desde el puntero sushi de de la Rua hasta la mechera Gucci de Cretina de Pingüino. No encuentro ya a nadie que no me hable del prime time de AYER, de la pelotudez del futbol, de marcas de ropa como si fueran bienes culturales. Y es que la berretizacion afecto lo social y su entramado, lo que es en gran medida obsevable en lo vacuo e irrisorio de los habitos, usos y costumbres de lo que algunos todavia llaman 'el soberano'. La impostura, el afan de adquirir bienes de consumo cada vez mas inalcanzables y superfluos, meros accesorios externos-muchos de ellos electronicos-fueron cimentando una zeitgeist, una voluntad mimetica, el 'parecer a los que se parecen' que el mercado quiere imponer a traves de su Polifemo con un PLASMA como unico ojo, una idea de la universalidad que desprecia todo lo que es diferente como impropio, exaltando lo efimero y la eterna novedad, alimentando la no-historicidad en un eterno presente, acelerando la obsolescencia de lo posible para mantener el espejismo de lo exitoso cada vez mas lejos, y ralentizando una adolescencia cada vez mas imprecisa en sus limites, lo cual hace que nuestros apetitos sean los de Tantalo, siempre insatisfechos, siempre sedientos. De esto resulta que la cultura sea la mas afectada. Los cantantes populares necesitan sex-appeal como primer (o unico) atractivo. Asi, lo exacerbado de la sexualidad se impone como forma y contenido. No nos engañemos: la musica que pasa la radio todo el dia, hace quince años la escuchaba la mucama. Hoy la escucha tu jefe. Hoy es normal que las nenas quieran ser odaliscas o bailarinas de caño, y es gracias a la cantante que tenemos como materia de estudio. Una desafinada que justo ahora esta en cuestion por gastarse la plata de su fundacion de caridad, 'Pies Descalzos'(now, isn't it cute?) en aviones privados de lujo. ¿No es la misma que se junto con el hijo del presidente que se tuvo que ir en helicoptero por inutil, propiciador de coimas, corrupcion, enagenacion de fondos privados, e idiotez congenita?¿No es la de la foto?