Salvador Dali

'El cielo, he aqui lo que mi alma, poseida de lo absoluto, ha buscado a lo largo de una vida que a algunos puede parecer confusa y, para decir la verdad, perfumada con azufre del demonio.
¡El cielo! Desdichado quien no lo comprenda. Cuando vi por primera vez la axila depilada de una mujer, busque el cielo; cuando removi con mi muleta el cadaver podrido e infestado de gusanos de mi erizo muerto, he buscado el cielo ¿Que es el Cielo? ¡Gala ya es realidad! El cielo no se encuentra en lo alto, ni abajo, ni a la derecha, ni a la izquierda; el cielo esta exactamente en el centro del pecho del hombre que tiene fe. P.S: En este momento aun no tengo fe y temo morir sin el cielo'

Emo Mao

¿Polpot con fotolog?¿Borocoto con blog? Todos orondos tortolos, los invertebrados teenagers de hoy.Viven en la ilusoria gratuidad de una eterna estudiantina, alardean de una estupidez supina, llena de los habitos y la jerga mas propia de los presos que de gente se supone es LIBRE para elegir. Pensar que hace 25 años la Colimba hacia que todos fueramos iguales: los pibes pobres se codeaban con los ricos, los pobres aprendian a usar un cepillo de dientes, los ricos a ser mas humildes. Ahora todos quieren una camara digital para sacarse fotos (antes tomaban cuarteles, ahora toman fotos) Si estos son los dirigentes del mañana, quiero un cancer en la prostata, y uno en cada huevo.

El Dia de la Marmota

Hace poco el escritor Rosendo Fraga editó un libro de 'especulación histórica'-como si no fuera suficiente con Piña y sus planes oficialistas para el pasado- que, a manera de una Penélope, desovilla (¿deconstruye?) la maraña histórica para introducir elementos nuevos, y a fuerza de supuestos enreda la sopa de fideos que aflige nuestra pobre dieta. Es este un subgénero que los lógicos y filósofos analíticos e historiadores se plantearon hace tiempo a la luz del método de los 'condicionales contrafácticos'. Esto es, a partir de una premisa lógica se especula sobre el desarrollo de un hecho y sus consecuencias, las cuales deberán guardar coherencia con nudos históricos lógicos. La tentación de pensar que un detalle puede alterar el curso de los acontecimientos llevó a pensar, de Pascal a Toynbee, que el factor humano, tan atento a la subjetividad, alteraría la historia de muchas maneras diferentes según el caso. Si vemos una pelicula como 'El Dia de la Marmota', donde un mediocre pronosticador del tiempo ( el chiste empieza con lo de la prognosis) se ve condenado, a la manera de un Sísifo de la era de la tele, a vivir un 2 de febrero que se repite incansablemente, podemos apreciar muchas de estas ideas, puestas en práctica de una manera jocosa. Phil Connors, el personaje, está atrapado en un lapso de 24 horas que al otro día se repetirán casi idénticas, con la ventaja que nadie excepto el, recordarán todo lo sucedido. Esto lo llevará a tomar ventaja de lo predecible de las situaciones para ganar el prode y el telekino. A diferencia de Bill Murray en la pelicula, cuyo accionar no determina cambios, en el mundo que deja atrás para volver a comenzar al otro dia, Homero Simpson, en un especial de Halloween sufre la historia que Bradbury relataba en 'A Sound of Thunder': un viajero del tiempo altera el curso de la evolución por matar una mariposa en el Jurásico. En el caso de Homero, viaja al pasado con su tostadora, y cada vez que hace alguna cagada en el pasado, siempre entre dinosaurios, el mundo de su presente cambia drásticamente. Incluso cuando consigue la version perfecta, vuelve, por no aclarar que la lluvia en ese mundo son las donnas que consume constantemente

Feliz Cumple, David

Es muy dificil elegir una sola cancion, pero Heroes seguro esta entre el top five. El que aparece al principio es Bing Crosby, con el que grabaron un simple que se llamo Little Drummer Boy.

Deseo de año Nuevo

DE REPENTE YA NO SOY MAS EL GORDITO DE CARA TRISTE, COLOR DE CADAVER Y PIJA MUERTA, Y POR ALGUN ARTILUGIO DE FIN DE AÑO, ME CONVIERTO EN ROCCO SIFREDDI. AHORA SI, CON UNA RUBIA AGRONOMA QUE ME PRESTE UN HOYO, PUEDO PLANTAR MI HORTALIZA ASESINA.

De Año Viejo

Si llego al 2009, seguramente va a ser despues de cambiarme el cerebro. Estoy con una migraña que convierte mi pedigree de gusano antisocial en una condicion casi permanente. No tengo deseos de ver gente, y mi resolucion de año nuevo debera ser tomar menos. Lo jactancioso de mi estulticia me va a poner a prueba -porque mas reviente es mas rock n' rrrooolll, ¿vio?-, sin embargo, mas de una persona me dijo que estoy muy gordo. Y se debe a la ingesta de lo que ya sabemos. Es aburrido estar aca. Mi abuela no tiene tele, ni telefono, y el ciber me cobra, obvio. La radio me pasa los mismos temas ochentosos que hace quince años, y lo que se ve tampoco es prometedor. Reverbera en verdes y rojos el arbolito de la vecina, y mi dolor de cabeza lo imita en mimetica pulsacion: rojo, verde, rojo, verde. De repente, no todo esta perdido: en la radio, y por obra y gracia de su aleatoria, azarosa programacion, el nono Leonard Cohen me ofrece ese temazo, 'A Thousand Kisses Deep', que siempre me pone alegre de estar triste. Las dorixinas no hicieron efecto -estaban vencidas- pero esta cancion hace de vasodilatador efectivo, y algo mitiga mi neuralgia. Espero terminar bien mi abstinencia antes el 31.

Visperas

Yo sabia que esta Navidad iba a ser distinta. Deje mi casa en el Chaco, como todos los años para esta epoca, costumbre que me convierte en un Ebenezer Scrooge anticipado. Tome examenes el sabado. Mi alumnita la favorita, como siempre termina primero, la del Ford K, se habia ido a comprar unos zapatos -cosita, le chuparia los deditos con los zapatos puestos . Santa Fe me recibio a las cuatro de la mañana del domingo con esa indiferencia que siempre me mostro; nunca fue un lugar donde la haya pasado bomba, pero el hecho de que mi vieja no este mas, hace mas dificil aceptar que somos cada vez menos, cuando nunca fuimos muchos. Todavia recuerdo una Navidad en especial y es la de 1983. Hasta recuerdo la tapa de la revista Anteojito con el personaje montado en un cohete, disfrazado de gaucho y una chinita atras. Abajo, en numeros y con estrellitas, 'Feliz 1984'. Fue el primer año que tuvimos tele a color. Y la primera Navidad que me dejaron tirar petardos solo. Me acuerdo que me los habia puesto en los bolsillos del pantalon, y andaba calentando los huevos con los cohetes en el bolsillo. De no haberle hecho caso a mi viejo, que me dijo que me los sacara, hoy seria un castrado. A lo mejor me llamaria Silvia, como mi alumnita.

O Codigo da Vinchuca

'Cara de vago y ojos de atorrante, ojos de atorrante, ojos de atorrante' (le contesta el coro) Cacho Castaña sonaba a todo pedo en una desgraciado programa de radio de frecuencia modulada en un sabado a la tarde. El calor impregnadolo todo hacia mas esteril mi pensamiento, mi sinapsis; lo que sumado a los vasos de oporto con hielo y los eructos de fugazeta, me imposibilitaba pensar en otra cosa que no fuera la dispepsia que me afectaria en las horas por venir.
A pesar de los 35 grados que sufriamos, mi amigo se abstenia de prender el ventilador. El sudor le corria por la frente profuso como un rocio de perladas gotitas, mientras musitaba como en trance 'esto no puede ser, este atorrante', y boludeces por el estilo. Su reputacion estaba en juego. El habia sido el unico violador del barrio desde los gloriosos años ochenta. 'Incluso algunas me apreciaban'-se apresuraba en aclarar-'habia una que cantaba boleros y tenia un loro (cada vez que escuchaba el bolero 'El Reloj' siseando en frituras rancias de pua vieja a traves de la ventana en un single de 45rpm, ella, o el loro, lo cantaban, lo que le daba la señal de que habia una mujer necesitada -no se quien cantaba peor-, y se cruzaba la calle y le daba maza a esta viuda de ojos azules que lo recibia con baton robe de chambre color bordo) 'Soy una enamorada del amor'-decia la muy calentona mientras el loro repetia las estrofas de Rosamel Araya-, y despues me cocinaba... donde se come no se caga, lo se, pero era muy buena para eso tambien. Y ahora este hombre araña, este incompetente sin codigos, amateur, me caga mi unica alegria. Violadores eramos los de antes'

La Gran Lebowski

'Nihilists?...Oh, Fuck Me!'

'White Russian' (receta nihilista) En un vaso de whisky: trozos de hielo, (en partes iguales): vodka, licor de cafe (Tia Maria), crema de leche batida. Revolver

Una Orgia en la Pelopincho

Las petisas eran como dos mesitas de luz. Dos extremos de una misma cama de sabanas interminables y laberinticas donde uno se perdia para encontrarse entre dos partes que se complementaban como dos ingredientes sinergicos en un mismo plato delicioso, y lo mismo de solícitas.Un frente de batalla que te quitaba miembros y energia, pero te dejaba mas entero que nunca. No tenian una Biblia adentro, pero seguro te enseñaban a adorarlas como a una religion, de rodillas y dispuesto a comulgar a cualquier hora. Digo que se complementaban en todo, empezando por lo fisico y la actitud: una era rubia y displicente, la otra morocha y atenta. Uno debia dispensar atencion en Alicia, la que Paula prodigaba en besos, suspiros y combustion fisica. Pero a ninguna de las dos le costaba arder: cuando una se encendia, la otra se prendia por proximidad y empatia. Sus cuerpos tambien eran como un todo en partes, como los vasos de un reloj de arena que se llenaban por vez. Cuando un lado se vaciaba, el otro estaba pleno: los breves senos de Paula, que apenas se insinuaban en su escueta bikini, eran la abundante delicia en Alicia, en exhuberantes cascadas de pezones conspicuos , y el culo chato de esta ultima era contraarrestrado por ese durazno perfecto que resolvia la espalda de Paula. Me habian depilado el jardin, y las dos exhibian sendos pubis pelados como el patio. Habiamos comido pizza fria, y un salpicon de churrascos frios, aceitunas y queso cortado en cubitos. Lo magro del almuerzo era una entrada al postre, festin de cuerpos que se entrelazaban en una piletita a la sombra del mediodia debajo del reparo de un gomero. Sin mas, el fin de semana pasaba en supino abandono sobre una playa de piel sin gurdavidas, con preservativos flotando a la deriva, y cascaras de sandia como gondolas sobre el pasto.

Olvidate del Conejito

Basta de publicaciones masculinas que cuestan 10,90, y adentro tienen exiguas 4 fotos de Silvina Luna. Basta de revistas llenas de productos que no podemos comprar: celulares con camara frigorifica, autos que ni 007, I-Pods con incrustaciones de dentaduras postizas y demas sangrias al bolsillo.Valio la pena esperarla. Aqui esta, despues de 'Cabeza Fresca', y 'Tit Bits', un balsamo para la vista, Porototype, la revista de la familia justicialista. En este numero, en la tapa nos pide a gritos que la llamemos, Marilyn Peralta, la nueva estrella del Maipo. Visitamos la milonga del Chichipio Hansen, y las vidrieras de Gath & Chavez. Sebrelli nos brinda una semblanza actual, 'Del petitero al garqueta de barba candado'. Los portfolios calientes de Rita la Salvaje, Malvina Pastorino, y las recetas de Petrona C de Gandulfo, que nos enseña a hacer Sushi de sábalo. La revista que tu viejo no te va a poder quitar porque ya no vive.

Sabotage/Live-John Cale

Despues de mas de una decada de experimentacion junto a Velvet Undeground, Terry Riley, o Brian Eno, y de sus padrinazgos -Stooges, Nico, Patti Smith-, cuyos frutos pudieron ser escuchados en el punk, el art-rock, y en el goth mas tarde, el verdadero 'padrino del punk' le 'puso la tapa' al ataud de la decada del setenta con este disco en vivo. Por similares caminos anduvieron Bob Dylan -Live at Budokan, 1978- y su antiguo aparcero en VU, Lou Reed- Street Hassle-, pero Sabotage (1979) no es solo el registro de un concierto. Es una coleccion de las mas oscuras semblanzas sobre la vida durante la guerra fria: la carrera armamentista, el miedo a la bomba, las drogas, la alienacion, y la soledad. Grabado en el CBGB, el club que vio debutar a Talking Heads, Ramones o Blondie, es un vinilo de aristas filosas, dientes apretados, pesimismo cronico, humor vitriolico, y melancolia deseperante. Es el disco que hubiera coronado perfecta a la trilogia berlinesa de Bowie, si el tipo no se hubiese ido a mezclar el audio de sus propios pedos con Brian Eno a Suiza, como hace Björk ahora con Timbaland. Este disco lastima, provoca adiccion. Prueben con esa pequeña suite que es 'Captain Hook', o los espasmos de 'Mercenaries', o la tristeza gospel de 'Chorale'. Sabotage es un viaje a la tristeza, con un John Cale taciturno, con la voz cascada de furia, rodeado de ilustres desconocidos- los musicos-y de fantasmas amigables- el publico- que en interpretaciones descarnadas unos, y en aplausos magros los otros, nos hacen mas soportable la angustiante sensacion de no saber para que seguimos.

Pato Sucio

Esta tira se publicaba en la edicion americana de Playboy, en los noventas. Tenia la cualidad de que, a pesar de la economia de recursos-quizas era un aliciente-lograba sacarte una carcajada por cuadrito ¿Quien logra algo asi aca?

Domingo

Un sueño con una alumnita que veo los sabados, y que esta mas buena que el budin sin frutas, me deposita en el septimo dia de la semana. En un mundo perfecto, el vino rosado del sabado a la noche corre por sus tetas, y yo lo bebo cuando llega a ese pliegue interior que hay entre las piernas y el monte de Venus . Despierto con ganas de transarme esa petisa morocha de ojos verdes que quedo entre las sabanas y que maneja un Ford K. Un poco de Charles Mingus en la PC y, Winamp mediante, cobramos existencia visible en el ciberespacio. Un domingo tiene dos candidatos a la fisura seguros: el asado deforme que hace mi viejo-hoy vacío para los dos-y un vino que puede ser blanco o tinto. El pedo que proporciona el cabernet hace que abreviemos la eterna tarde en una siesta que puede durar 2 horas. Esta noche la cita en el seven eleven de la salida-entrada del pueblo nos reunira a mi y a mi amigo el gordo, que mañana cumple 35 años, y que me acompaña en mi humor moroso y esceptico-¿que otra cosa se le puede pedir a un amigo?-y en el consumo conjunto de Heineken.Los pelotudos que pululan por el villorrio en 4X4 entran y, parandose delante de los exhibidores, sacan cerveza, papitas fritas en bolsa cerrada al vacio. Cuando empezamos a embolarnos podemos ir a comer una pizza en el negocio de la suegra de mi hermana. Ahi el fernet hara las veces de carminativo, aperitivo y porcion de felicidad.
Se consumio en el presente texto:
Vino rosado 'Los Haroldos' (una botella).......... $ 10, 50
Ford K ,........................................................$ 30.000
Internet inalambrica,............................................$85
Vacio, 1 Kilo............................................................$12
Vino Cabernet Sauvignon
'Los Quiroga', una botella,....................................$ 9, 80
Cerveza Heineken, 4 botellas,..............................$24
Papas fritas 'Lays'..................................................$9
Fernet .....................................................................$6
Pizza.....................................................................$15
Que el sábalo le gane a Racing.................no tiene precio
Comerse a la petisa...................................pago lo que sea

La Paciencia de la Araña

Abuelita piernas largas
en la esperanza de la tarde
Teje y espera a
la tonta mosca
confiada
que de puro
apurada en la
boca de la araña
su vuelo terminara.
En sus patas urde
la misma tela
por siglos
la misma espera
no la impacienta
solo a esperar
se sienta
en el centro
del laberinto
como el Minotauro
de Creta.
Multiples ojos
su cabeza coronan
y su paso nunca se
inquieta pues
sabia es su faena
como paciente
su cena.
Como la araña
quisiera ser
como esos
viejos mendigos
que al transeunte
espian con ojos
de insecto:
sin pasion y sin
angustia
la mirada mustia
de saber esperar

REM...AND I FEEL FINE

Empiezo por la conclusión: valió la pena hacer 3000 km en dos días para ir a un Personal Fest.Si bien no tuvo la cantidad y calidad de figuras que tuvo el del 2004, ir a ver a REM ameritaba por lo menos ir al día 2. Mientras el show empezaba, busqué una explicación a mi falta de entusiasmo. Es fácil: uno ya no tiene 20 años. Es más: ya no escucho REM. Pero un show de ellos, como los de U2, tiene algo que revitaliza a las canciones en vivo, y es que tienen muy buena llegada al público. Un 60% es la música. El resto es onda. Un cantante como Michael Stipe (nefas dictu: le iba a poner 'Stipend', por lo del 'chivo' a Obama) tiene un ángel- como dice la Pato, que me acompaño al show-que hace imposible no mirarlos. No necesitan luces: tienen brillo propio. Y así sonaron todas esas canciones que nos hicieron crecer en los noventas, reverberando en cuartitos de soltero, cuando al borde de la cama escuchabamos discos como 'Monster', o Automatic for the People'. La lista de temas:

Living Well's The Best Revenge

I Took Your Name

What's the Frequency, Kenneth?

Drive

Driver 8 (con intro dedicada al 'candidato')

Man Sized Wreath

Ignoreland

Fall On Me

Electrolite

Imitation Of Life

Hollow Man

Everybody Hurts (emocionante versión )

She Just Wants To Be

The One I Love

Nightswimming ( con Mike Mills al piano, una de las canciones de iniciación adolescente más reveladoras de la banda)

Let Me In (versión acústica con Peter, Mike, y el batero en guitarras; Michael mando unos glissandos fuera de tono)

Horse To Water

Bad Day (uno de los mejores temas de la noche)

Orange Crush

It's the End Of The World as We Know It (and I feel fine)

Supernatural Superserious

Losing My Religion

The Great Beyond

Man On The Moon

En fin: nos fuimos cansados con la misma sensación de habernos comido un plato hipercalórico, pero seguros de hacer una digestión provechosa. Final ficción: nos fuimos a bailar a Vinicius vestidos como Tony Manero. Final real: me desencontré con mis amigas, paré un radiotaxi y, haciéndome pasar por el pasajero que había pedido el viaje me fuí desde Núñez hasta Congreso. Una gran Noche.

Mi vida con Polly

Polly se despertaba de su inquieto sueño, que casi nunca era reparador, tal vez porque una mujer asi solo descansaria cuando muriese. Se agitaba, frunciendo el ceño, o pegandome por debajo de la cintura en un extraño ejercicio de involuntario y laxo pujilato. Sin embargo, su boca lucia tan carnosa y tentadora como siempre, como cuando me besaba en frenesi canibal, su pelo mojado en azabache diadema y esa mirada insolente que desafiaba ejercitos de pelotudos, inasequible en su dureza, pero tierna si uno sabia accederla con el verso adecuado, el retruque oportuno, la gregueria ajustada.Yo era bueno para eso.Revolvi debajo de la almohada y saque la tanga que le habia comprado el dia anterior. La saboree en un beso lento y sin resistencia, y le dije despacito al oido: 'A que no sabes que dia es hoy'. Ella, fingiendo desinteres, se limito a un 'Today's my birthday, hun'

- Y porque hoy es tu cumpleaños te compre esto-dije como declarando, mientras levantaba la bombacha en la mano.

- What, a thong? -entrecerró los ojos y frunció la boca, con desdén en su voz.

- Si, una tanga -dije despacito yo, como achicándome.

- ...but there's something written on it -mas desdén, mas encule.

- Si, le puse un sudoku.

- You mean a haiku.

- Sí, un haiku, ¿te gusta?: 'You Cunt Resist Me'.

- Yes, very subtle, indeed. How much did it cost you? This shit ain't wortha penny. What is it? Last minute outlet item?

- ¿No te gustó? Antes te hubiera causado risa.

- Yes, lots of laugh. Do you care what birthday is today's? What number I mean?

- Cuarenta.

- Yes, forty. I'm forty years old. Do you guys know how important is that for a woman? It's not 41, or 39, it's 40! Forty, goddamm it!

- Si, ¿y que hay con eso? Sos un año mas vieja.

- That's the point, if you think I'm older to you, then I'm older to everyone else, and you should make me feel YOUNGER. But look at you. That sagging, beer ladden pot belly. Those sad balls, and that small cock, what's all that to me? How can you make me feel younger if you couldn't care less about yourself.

-Bueno Polly, no hablemos de tus tetas: pareces una tabla de lavar ropa. A lo mejor este mes empiezo el tratamiento con hormonas. Y no te metas con mi pija. A ver,¿cómo la tiene el acromegalico ese de Nick Cave? Sabés que es chiquito pero cumplidor. A lo mejor con las hormonas me crece...

- Your prostate gland may swell, not your cock. Besides you could develop cancer.

- Viste que me queres, zoncita. Venga ese abrazo, te prepare los waffles con mermelada como a vos te gustan.

No hay como hablar un solo idioma, el del amor. Feliz cumpleaños, Polly Jean.

Mejicaneadas

Soñe que estaba en una isla desierta con Cristian Castro, y el maricon me queria empomar. El dialogo era mas o menos asi:
Cristian: 'Aqui no nos ve mama'-me alentaba el salame.
Yo:'Mi mama esta muerta', le decia.
Cristian: 'Veronica, quiero decir'
Yo: 'Vete a chingar una palmera, puton freson'.Y en ese momento, todo el recto de Cristian Castro se agrandaba envolviendome en un barroso vortice, oscuro como el mismo averno.
Esto de tener sexo anal con famosos es realmente émerdante

Con esto de la crisis financiera y la consiguiente depreciacion de bonos y titulos, mucha gente compra oro, u obras de arte, como las de Damien Hirst, que esta facturando a lo loco....
Este chanchito se fue de paseo, este se quedo en casa, y la calavera no chilla sino hay guita .

Iliquidez

El dia que me cure
la diarrea
voy y me tiro
un pedo en Wall Street