El Trago del Verano

A proposito de lo necesario de mitigar los ardores de la canicula y/o agarrarse un pedo gustoso, y por el hecho de que estamos cursando el centenario del natalicio de Claude Lèvi-Strauss, vamos a intentar, asi como como lo hizo el diligente antropologo con el metodo estructuralista e ilustrandonos sobre su aplicacion en los platos gastronomicos, y haciendoo uso de una unidad minima a la que llamo gustema que, por oposicion y correlacion debia establecer el equilibrio de un menu yendo en pares de opuestos, o progresando de salado a dulce, o enfrentando autoctono con foraneo, animal con vegetal, etc; vamos a elaborar el trago del verano, basandonos en los ingredientes por las letras de mi nick, y formando con ellas un acrostico que se mezclara en una cocktelera, segun las proporciones(tres de martini, dos de jugo de manzana, chorro de whiskey, gotas de ron) Los elementos estan en ingles, porque sino no daba, y van de dulce (martini) a amargo (ron) siendo estos los opuestos en los extremos, y haciendose complementarios a medida que nos acercamos al centro. Inventa el tuyo, Salud!

Una tarde con Anita

(Pequeña semblanza de una cita ideal) Es mas o menos asi y por aca donde empiezan las cosas con las mujeres. Estoy en una piaza italiana en un cafe de esos con mesitas en la calle, como los de las pinturas de Van Gogh. Al lado mio, Tom Waits puteando porque no consigue bourbon en ningun lado, trata de cantar 'Nessuno Dorma' en un italiano horrible junto a un acordeonista ciego. Me levanto para ir al baño y noto un bultito en el bolsillo interior del saco. Me saco el saco-en este mundo ideal una pelotudez que suena aliterada no es nada-y saco-de nuevo, ya se, no agreguen pelotudeces-una bolsita de cocaina. Deben ser como dos gramos. Cuando estoy meando, siento que mi miembro se engrosa y alarga.Voy corriendo hasta el espejo y veo que ya no soy yo: ¡Soy Iggy Pop!Cuando salgo del baño , el mozo me dice:-'Afuera lo espera Anita Ekberg, Signore'. En efecto, me dirijo de regreso a mi mesa y la veo tan linda como en la Dolce Vita. Con unos anteojos de carey oscuros y muy grandes, un sombrero palangana tipo Givenchy, con el pelo recogido y foulard al cuello.La mirada esquiva detras de los anteojos de sol contrasta con lo generoso de su decollete. Esta de mal humor y farfulla algo sobre una habitacion de hotel enfrente de la plaza.Cuando le menciono mi descubrimiento en el baño, se le ilumina la mirada y dice: 'Caro Giacoppo, justo lo que necesitaba'. Ahi nomas tomamos un taxi, y al tomarla de la mano, noto que esta cachonda. Tiene puesto el mismo vestido de la pelicula y me deja besarla en el cuello mientras yo le toco una teta y ella me amasa el bulto. Esa lengua promete proezas que mi corazon corresponde con un galope al tempo. Llegamos al Ritz y, cuando nos registramos, el conserje nos anuncia que alguien mas nos espera en la habitacion. Es Nico, la actriz alemana que tambien vino al casting para la pelicula de Fellini.Por fin una pelicula en la que no esta Darin, pienso para mi mismo(como si se pudiera pensar para otro) y entramos a la habitacion. Nico tiene puesta una armadura que yo y Anita nos apresuramos a sacarle. Debajo esta desnuda. Pedimos una botella de champan, y mientras mis amiguitas se prodigan mimitos lesbicos, ahi nomas aspiramos tres lineas cada uno. Anita se suelta el pelo en una cascada de desenfrenado aureo rubio, y en un gesto que averguenza a toda la peninsula, se despoja de su negro vestido mostrandonos sus magnificas tetas. Mientras Dios este de vacaciones hay que atender estas nuevas conversas y en esta primavera romana de 1959, mi estado de bienestar no puede estar mejor.

My Bloody Valentine

Sans Valentin, asi estoy. Despues de hacer el ridiculo con las mujeres casi toda mi vida, sentirme irritado al ver parejas besandose('ande yo caliente, riase la gente') , y alimentar la combustion gratuita del furor genital ensayando coitos inexistentes en ausencia de la concupiscencia, ese habito tan feo que los hombres bien llamaron con nombres tan variados, solo puedo decir que el feo berretin del amor se revelo para mi como frustrada voluntad de poderio y posesion, desconsolado narcisismo que se agota en si mismo y se va a hacer puñetas antes de levantarse, o antes de acostarse, para llamar a morfeo, o expresar denuesto por el dia que comienza. Blancanieves y los siete onanitos seria el nombre de mi pelicula.

Bo Carter

Era un bluesero del delta que grabo en los treinta un disco que se llamo 'Banana en tu frutera' y todas las letras hacen referencia al sexo con metaforas mas o menos groseras, a la manera de un Luis Almirante Brown('se nota el juego libre de pulsiones libidinosas') pero sin pretensiones artisticas, y llenas de referencias a la vida rural. Aca va la traduccion de dos 'temas'.

'All around Man'(Hombre trabajador)
No soy hijo de ningun de ningun carnicero/pero puedo cortar tu carne hasta que el carnicero venga/Porque soy un hombre trabajador/soy un hombre trabajador/puedo hacer cualquier cosa que a mi mano venga/No soy hijo de ningun, de ningun plomero/pero puedo ajustar tu argolla/ hasta que el plomero venga/Porque soy un hombre trabajador/soy un hombre trabajador/Puedo hacer cualquier cosa que a mi mano venga/Noy soy hijo de ningun, de ningun molinero, pero puedo hacer tu molienda/hasta que el molinero venga/Porque soy un hombre tarabajador/soy un hombre trabajador/Y puedo hacer cualquier cosa que me venga a mano/No soy hijo de ningun, de ningun lechero/pero puedo tirar de tus tetas/hasta que el lechero venga/Porque soy un hombre trabajador/soy un hombre trabajador/y puedo hacer lo que a mi mano llegue/No soy ningun hijo, ningun hijo de colchonero/pero puedo mover tus resortes/hasta que el colchonero venga/porque soy un hombre trabajador/soy un hombre trabajador/puedo hacer cualquier cosa/que a mi mano venga/No soy ningun hijo, ningun hijo de pocero/pero puedo volarte el hoyo/ hasta que el pocero venga/porque soy un hombre trabajador/soy un hombre trabajador/y puedo hacer cualquier cosa que a mi mano venga.

Don't mash my digger so deep
(No metas mi pala tan hondo)
Si no te gustan mis duraznos, nena, no me toques el arbol/si no queres mis duraznos, nena, no me toques el arbol/Y si no queres que me lleve tus papas/no metas mi pala tan hondo/porque cuando uso mi pala/la uso de muchas maneras/Saco papas para estas mujeres/, de noche y de dia/Si no te gustan mis duraznos, nena, no me toques el arbol/si no queres mis duraznos, nena, no toques mi arbol/Si no queres que me lleve tus papas/no metas mi pala tan hondo/Porque cuando uso mi pala/la uso como se hace/las mujeres todas gritan/'tu vieja pala, viste, cala y se siente tan bien'/Si no te gustan mis duraznos, nena, no me toques el arbol/Si no queres mis duraznos/no me toques el arbol/S i no queres que me lleve tus papas/no metas mi pala tan hondo/Porque cuando uso mi pala/ la muevo de lado a lado/Te puedo sacar papas como nadie en este pueblo/Si no te gustan mi duraznos, nena, no me toques el arbol/Si no queres mis duraznos, no toques mi arbol/Si no queres que me quede con tus papas/No hundas mi pala tan profundo/A veces hay papas ahi nomas/ a veces mas profundo/Y cuando estan profundo/ le doy un poco mas/Si no te gustan mis duraznos, nena/no me toques el arbol/Si no queres mis duraznos/no me toques el arbol/Si no queres que me quede con tus papas/no me hundas la pala tan hondo. FINOLI, FINOLI!!

OTRA VEZ EN EL AIRE

Volvimos a la radio, en tiempo de carnaval y con nuestro habitual animo de regocijo, y esa constante impostura elusiva a todo analisis o etiquetamiento y, como de costumbre, no hubo ni berrinches para adolescentes tipo nü metal, ni la baba complaciente para arjonofilas cuarentonas incogibles, ni catecismo psicobolche, ni demagogia nac&pop. La lista salio asi: Jorge Porcel-Rolo Puente 'Solterito y sin nadie'; Dizzy Gillespie 'Swing Low, sweet Cadillac'/'Mas que nada'; Vinicius-Toquinho 'A tonga da mironga du kabulete'; Sam & Dave 'Hold on I'm Coming'; Reuben Wilson 'Hold on I'm Coming'(instrumental) Leonard Cohen 'The Future';Bob Dylan 'Things have Changed'; David Bowie-Pet Shop Boys 'Hello Spaceboy'; Fatboy Slim 'Sunset(Bird of prey)';FINOLI FINOLI!!!

CANCIONES

En los setenta la gente que escuchaba musica popular se dividía en dos grandes grupos: los que compraban singles, y los que escuchaban álbumes (hago la diferencia porque es significativa) Todavía tengo en mente un reportaje a Miguel Zavaleta donde recordaba que los músicos de su palo se horrorizaban al saber que alguien queria hacer un tema con estribillo. Cabe aclarar que despues de su grupo de prog-rock, BUBU, Zavaleta formo Sueter, que era un grupo new wave que, sí, hacia canciones con estribillo. Hacer una canción con una estructura semejante equivalía a quedar encasillado en el corral de los grasas, como Palito Ortega, o Chico Novarro-aunque el que componga una cancion tan buena como cualquiera de sus boleros, que se ufane de progre. Esta diferencia entre compradores de singles/escuhadores de albumes caracterizaba no solo una forma de apreciar la musica, sino una forma de pensar. En general, los que escuchaban lps eran universitarios y no veían la musica como algo evasivo o pasatista; eran pibes que compraban libros y, estudiaran humanísticas o técnicas, tenian en el rock sinfónico, o el jazz rock, un baluarte y un grupo de pertenencia, con todo lo que implica: ciertas lecturas, cierto tipo de cine, aspecto fisico, identificacion con las vanguardias en lo artistico, y con la izquierda en lo politico. Eran los muchachos de pelo largo que iban en el colectivo con el recien adquirido disco sin funda y con la tapa hacia afuera para que se vea que ellos eran distintos, que invertian tres veces mas en cultura que en ropa, y que escuchaban a Floyd, la Mahavishnu, la Premiata, Van der Graaf, Genesis, Yes, etc....Hoy, 35 años despues, los soportes de audio, los medios por los cuales reproducimos una obra musical se multiplicaron y se metamorfosearon haciendose parte de una experiencia muchas veces asociada en la presentacion a las prestaciones compartidas con la imagen-el video- y la comunicacion-la telefonia celular. Ni hablar de que la música este en el aire o en los cables. La musica es parte de una atmosfera artificial que se llena con la ubicuidad de una cancion.Hoy una misma cancion puede formar parte del momento de un paseo de compras, a traves de altavoces y uno puede comprar el cd ahi mismo, o luego escucharla en un colectivo de regreso a casa en forma de ringtone en el telefono de un compañero de viaje. Aquella identificacion con la musica por la musica en si hoy se hace evidente con preponderancia en los soportes y en los medios que, cuanto mas caros mejor, dan no solo sentido de pertenencia sino de status social. Es igualmente sorprendente que aquella generacion pasatista haya ganado una batalla mas: no solo nadie compra cd larga duracion;los graban quitandoles calidad de sonido y transforman el amado ritual de recorrer disquerias- con lo que representa para muchos solitarios-, o esperar encontar un disco toda una vida, en un tramite de segundos de descarga.

Hombre Araña

Mi sobrino de tres años esta obsesionado con el personaje de Ditko, Peter Parker, y su disfraz de desocupado de changa en el trencito de la alegria. Aqui le hice tres versiones, una mas chota que la otra: uno con los colores del 'spider suit' invertidos, el malo-negro- y el agachado, mas cerca del original.El duende verde esta de espaldas y con una bola de fuego en la mano. Igual, que dificil es dibujar con el mouse...

TURN ME LOOSE!

Esto es lo que los americanos llaman 'mugshot', o 'escrache-en-dependencia-policial-despues-de-mandarte-una-grossa'. Me imagino el dialogo con el cana:'-Mr Brown,¿que tomo?' '-De todo, pibe'. Señal de que esta pegando mal: te tomaste dos mogras, tu mujer esta tirada dos o tres pisos abajo, y hay botellas vacias de marcas extrañas. Las debo haber tomado a todas. Que resaca....

Pandemoño

Odio el adjetivo 'kafkiano' tanto como el epiteto 'dantesco', pero mi caso era mas o menos asi. Desdeñoso de mi vida berreta, trate de apurar mi inutil tramite en la tierra y pedi una solicitud de admision en el infierno. Despues de todo, ya habia incurrido en perversiones tales como las peliculas de Isabel Sarli y los bizcochitos con grasa. De tal suerte que mi intencion era pasar a mejor residencia en el soterrado reino del pecado. Me sentiria como una victima mas del calor, que seguro no seria mas duro que cualquier cunicula litoraleña argentina. En todo esto pensaba mientras me dirigia a la oficina de recepcion del infierno con mi solicitud. Un diablo muy circunspecto me atendio en una ventanilla con un agujero en el medio y, despues de mirar mi solicitud, tecleo un codigo en una computadora. A los pocos segundos miro con una mueca de disgusto la pantalla y se dirigio a mi sin levantarse de su silla. 'Hay un problema'-aclaro-'su expediente fue rechazado en 'Vidas desperdiciadas'.De hecho no creen que haya hecho el suficiente merito.A ver, ¿alguna vez ha blasfemado?Como digamos, decir 'me cago en Dios....' 'Si, si'-me apresure a ponerme a resguardo-El diablo prosiguio:¿'Alguna vez cometio un latrocinio?' Yo recordaba haber robado una revista porno de un kiosco, un triple de la seccion de articulos electricos de casa Tia...y la memoria fallaba. 'Donde figura lujuria hay mucha masturbacion, pero poco de sexo real'-el demonio seguia con la vista sobre el informe sin levantar la cabeza-'una mujer casada, trato carnal con una meretriz....una vez; es muy poco en realidad. La gente de inteligencia no se equivoca sobre esto: trabajan con estas mujeres en estrecha relacion. De hecho muchas de ellas son agentes nuestros de encubierto'.'Pero algo grave debe haber', dije en tono suplicante. El empleado me devolvio la hoja con un gesto adusto y se apresuro a aclarar:'Debe hacer mas merito, quizas le devuelvan su vida'. La oficina desaparecio y desperte en el mismo cuarto de siempre. Era domingo y las campanas de la iglesia sonaban repiqueteando a lo lejos. Con la resaca que tenia, ni matar a un cura podia. Me fui a la cocina y me hice unos mates.

Cioran

                           
 Nadie como él puso de manera mas lacónica y contundente lo insignificante de la condición humana a trasluz de sus aforismos paradojales que, en la tradición del Nietszche más agudo, se convirtió en un oasis de amargas aguas donde abrevamos los escépticos de siempre, bichos bolitas, carne de patíbulo, candidatos al balazo que nos inclinamos sobre sus escritos. Parte de una patota que asalto París en tiempos de la segunda guerra, conformada por Ionesco, Mircea Eliade y otros fiambrazos, se diferenció del abominable matrimonio del Bizcocho y La Esteril-a los que Cioran llamó marchandes des idées y que, como todos los zurdos terminaron embriagados por su propia verborrea, hablando de sí mismos y alardeando de sus defectos-, a contramano de estos se dedicó a publicar muy pocos libros y, siempre imbuido del éxtasis ditirámbico de Eckhart, los gnósticos, y el budismo, nos legó agudas reflexiones sobre lo propicio de volver al paganismo, lo venenoso de la moral cristiana, y la apostasía que representa toda la existencia. Es muy recomendable leerlo en francés, ya que es una lengua que, a pesar de ser rumano, dominaba a la perfección. En castellano, editorial Altaya edito Adiós a la Filosofía, un compendio de sus mejores aforismos.

Feliz Cumple, Ziggy

Estabamos todos: Iggy, que se habia vuelto a teñir el pelo de dorado 'porque a Anthony Kiedis le queda bien', Lou Reed, que no se saco los RayBan en toda la noche. David nos atendio en camiseta y empezamos con las empanadas que hizo Iman, que estaba recien bañadita y las tetas bronceadas y con gotitas de agua y olor a crema de enjuague.David tomaba un chardonnay y nos sirvio unos choris mariposa. Iggy se quizo inyectar chimichurri pero yo le gane la botella y apure un trago de condimento puro 'para abrir el apetito'.Sono el celu de David.Era Toni Visconti que estaba en la entrada de la quinta y los perros no lo dejaban entrar. Lou aprovecho para irse al baño y fajarse solo-eso no se hace, Lou. En fin, ensalada fue lo que mas se consumio-malditos vegetarianos todos-y David agarro la criolla y empezo con Space Oddity y despues, Port of Amsterdam. enchufo la electrica y canto White light, White heat con Lou en el bombo :'Maureen lo toca mejor', recordo Lou a su compañerita de los Velvet.

Todos terminamos en la pileta con Iman en malla enteriza negra.Igual, no se dejo sacar ni una foto.....

Sabado

Me di cuenta que era sabado porque me visitaron los Testigos de Jehova.Esta gente tiene una curiosa habilidad-¿divina providencia?- para aparecer en los momentos menos indicados: cuando uno esta en medio de una resaca, impresentable con la remera manchada de bebida o sudor, o en el tramite de echarse una cagada. Siempre son dos mujeres, pobrecitas, vestidas de una manera anodina, incapaces de atraer ninguna mirada o despertar impulso erotico. Cuando uno abre la puerta, ya empezo a hablar la que habla; la otra asiente y hace las veces de edecan o apoyo moral. Vienen con una cita biblica previamente apuntada y un discurso que se repite de puerta en puerta, y que seguramente se gasta como un billete que va de mano en mano hasta que pierde valor. Este discurso introductorio es siempre sorpresivo, y cuando uno se dio cuenta de que va a perder hasta 10 minutos de su inutil tiempo a merced de estos austeros angeles, ya es tarde.Las citas siempre tienen que ver con profetas que uno desconoce y auguran el consentimiento por parte del entrevistado, que debe adoptar una actitud paciente y complaciente. Si no hay polemicas febriles de parte de uno acerca del choque de los dogmas o la caprichosa exegesis que esta gente perpetra sobre las escrituras, es seguro que le pediran colaboracion-'lo que ud considere'-monetaria; a lo que se puede aducir disculpandose uno por la falta de monedas, y, despues de aceptar de buen grado el material de lectura, puede optarse por alguna excusa como 'deje la leche en el fuego', y saludandolos como corresponde, se cierra la puerta suavemente.

Rubias, palita, playa

Otra que deseos para año nuevo: menos boludos, mas amigos; menos Arjona, mas musica;menos futbol y otros epifenomenos coprofilicos como Fantino; menos chamuyo, mas verdad; menos politicos, mas castillitos de arena.........Buena leche para todos; ¡hasta el año que viene!

Entreentrerrianos

Maldoror, el hombre sin sonrisa, cruzo el chancro entre Santa fe y Parana, registrando estas impudicas imagenes. (Arr.:Johann Sebastian Reyes y Mastropiero delante de incinerador)
Evangelina. Cintia Mastropiero
Johann Sebastian Evangelina

Felices Navidades

Querido Papa Noel: se que vos crees menos en mi de lo que yo creo en vos. Estamos parejos: papa y mama tampoco alimentaron el mito de que yo y mi hermana buscasemos los regalos mas alla de un mundano ropero en su habitacion. Tambien se que me porte muy mal este año. Tome alcohol y drogas, no desee la mujer del projimo todo lo que pude, mi fobia a las reuniones arruino mas de una velada, trabaje menos de ocho horas diarias...en fin, deshonre al genero humano con cada aspecto de mi execrable conducta.MI desconsolado narcisismo e infelices circunstancias hicieron el resto. Mas alla de todo esto, no pido mas que los mios esten bien, que mis amigos no se olviden de mi, que el higado me aguante todo lo que se viene, y si la suerte quiere que andes cerca de mi casa, traeme una rubia como esta:
y si son dos, y cada una con una botella de champagne, mejor

VIP(vade in pace)

Eran dos. Uno hablaba y el otro tosia. El que hablaba era gordo y tenia dos culos de sifon delante de los ojos, el que tosia tambien escupia pero no hablaba. Es una terminal de omnibus como cualquiera, una zona de transeuntes donde el espacio es de todos y de nadie, y el tiempo se llena de coversaciones ajenas, miradas furtivas, despedidas y bienvenidas donde raramente es uno el protagonista. El gordo explicaba apasionadamente mientras los dos revolvian una caja con unos erizos de plastico peluditos y con entrañas de lucecitas parpadeantes.Cuando encontraban uno que no prendia la lucecita, el de la tos sacaba una jeringa y les inyectaba algo. 'Te doy tres docenas de estos'- el otro lo mira-'nooo, pibe, ¿sabes lo que es esto un sabado a la mañana?'(pregunta retorica para el otro)'un hervidero de gente, ¡te los van a sacar de las manos! Escuchame:te paras aca en la entrada de la galeria, del lado de la sombra, porque con el solazo, las lucecitas no se ven, viste, y al otro dia, el domingo, te venis a las cinco de la tarde, y te metes dentro de la galeria, que hay mucho padre separado con el hijo y ahi los agarras, vos en el pasillo, no tenes como se te escapen. Sino les vendes los peluditos, le vendes una lapicera o un trompo, un velador...pero por ahora te pongo a prueba con los peluditos.Tres docenas....yo me voy a Mar del Plata, a lo de mi hermana. Tengo ganas de hacer la temporada, en el torreon.Me voy el diecinueve y vuelvo despues de reyes, el siete u el ocho, pero vuelvo mas cargado de lo que voy, porque hay que traerle alfajores a la patrona y a los pibes.No me falles, pibe eh?

Domingo

Musulmana resignacion, silencio y una calma babosa como la de los caracoles bajo el plenilunio de primavera.El humo de mi sacrificio se arrastra por el suelo como una serpiente. Este cuerpo, el cenotafio de una divinidad que no se adivina ni se acerca mas que el cuchillo del asesino, me sigue acompañando a pesar de los años. El cadaver que se agita dentro mio rehuye la mirada de los espejos, que es la mia pero parece de otro: la de un animal, receloso del presagio. Asi como las estrellas que se ven mejor al sesgo, como esos perfumes que son mas reales por ausentes y reminiscentes cuando vuelven por gracia de una brisa. Como el primigenio fuego que, sabio y puro nos alumbra siempre joven y nuevo, complice al que nos acercamos como a un extraño, depositario de las mas oscuras confesiones, nos mira sabedor de nuestra inquietud, paternal, sereno y confiado en su danza milenaria, bienvenido al holocausto de otrora negras ausencias, donde hubo noche regala su rostro enjugado de sanguinea hospitalidad.

ARTAUD

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  Vivimos tiempos holocausticos, quien puede dudarlo; tiempos en los que la semilla de la guerra ya germino en su forma mas espantosa, la que no perdona ni mujeres ni niños, ya que los utiliza a unos como usinas de soldados, y a los otros como los mismos soldados. Para noviembre de 1947, Antonin Artaud, ya habia ido a Mexico, ya habia probado el peyote, y acaso habia visto en un rapto profetico o de pura intoxicacion, el sol negro que brillo sobre Hiroshima. Este poema, que se radializo hace 60 años, seguro nos recuerda que nada cambio, y que los profetas vivieron y murieron entre nosotros. Para terminar con el juicio de Dios. 'Ayer escuche(creo que me distraje, o quizas no sea mas que un ruido, unos de esos sucios rumores como los que se diseminan entre el fregadero y las letrinas a la hora en que se sirve en las cubetas el desayuno a engullir una vez mas) Escuche ayer acerca de una de las practicas oficiales de las mas sensacionales de las escuelas publicas americanas y que hacen sin duda que este pais este a la cabeza del progreso. Parece que entre los examenes y las pruebas a las que se somete a un niño que entra por primera vez a una escuela publica, tendria lugar la prueba asi llamada del liquido seminal o del esperma, y que consistiria en pedirle al estudiante nuevo un poco de su esperma para colocarlo en un tarro, y conservarlo asi listo para todos los intentos de fecundacion artificial que pudieran tener lugar . Porque mas y mas a menudo los americanos tienen necesidad de brazos y de niños, es decir no de obreros sino de soldados, y asi requieren por todos los medios posibles y con mas ahinco fabricar soldados en vista de todas las gueras planetarias que pudieran desatarse y que serian destinadas a demostrar por virtud arrasadora de la fuerza, la excelencia de los productos americanos, y de los frutos del sudor americano en todos los campos de la actividad y del dinamismo psible de la fuerza. Porque es preciso producir, es necesario por todos los medios posibles de la actividad, reemplazar a la naturaleza ahi donde pueda ser reemplazada, es vital encontrarle a la inercia humana un sitio mejor, que el obrero tenga algo que hacer, que se creen nuevos campos de actividad, donde por fin reinen todos los productos creados, de todos los innobles sucedaneos sinteticos, donde la verdadera naturaleza no tenga nada que ahcer, y deba ceder de una vez por todas y el lugar a los triunfales productos de reemplazo donde todo el esperma de las usinas de fecundacion hara maravillas produciendo ejercitos y armaduras. Mas frutos, mas arboles, mas legumbres, mas plantas farmaceuticas o no, y por consecuencia mas alimentos , pero productos sinteticos pordoquier, en los vapores, en los humos especiales de la atmosfera, sobre los ejes particulares de las atmosferas obtenidas por la fuerza y por la sintesis a la resistencia de una naturaleza que de la guerra solo conocio el miedo. Y viva la guerra,¿no? Porque, ¿no es esta, la guerra que los americanos preparan paso a paso? Para defender esta industria insensata contar toda la competencia que se eleva por todaspartes, hacen falta soldados, ejercitos, aviones, armaduras , para eso el esperma por el que los gobiernos de America parecen haber tenido tanto cuidado en pensar .Porque tenemos mas de un enemigo que nos acecha, hijo, nos, los capitalistas natos, y entre estos enemigos, la Rusia de Stalin, alos que no les falta brazos armados. Todo esta bien, pero no sabia que los americanos eran un pueblo tan guerrero..Para pelear hay que saber recibir golpes y yo vi muchos americanos en la guerra, pero todos llevaban delante infinidad de tanques, aviones, armaduras que le servian de escudo. Vi muchos pelearse con las maquinas pero vi a los hombres que las manejaban muy detras . En frente de un pueblo que le hace comer a sus caballos, a sus bueyes y a sus asnos los ultimos toneles de morfina que les puedan quedar, para reemplazarlos por sucedaneos de humo,yo prefiero el pueblo que come de la tierra el delirio del que nacio; hablo de los Tarahumaras, que comen el Peyote del suelo del que nacio, mientras nace, y mata el sol para instalar el reino de la noche negra y que sufre la cruz a fin de que los espacios del espacio no puedan jamas reencontrarse ni cruzarse. Es asi que van a escuchar la danza de TUTUGURI '

Gracias, Doctor

El misantropico Gregory House esta de vuelta, o asi parece por el paso trastabillante de su carrera hacia el desastre o la gloria. En el pasillo, despues de salir del ascensor, el galeno de pocas pulgas y paso irregular enfrentara la galeria de arruinaditos pacientes que, en su ilusion de mendigar un poco de salud y atencion, solo conseguiran del catedratico las respuestas mas insolitas. Y tambien,¿ estaran Cameron, la residente mas linda del mundo hospitalario, de escasa anatomia y aun menos abundante simpatia, Foreman, el tambien malhumorado medico negro del equipo, siempre a la defensiva ante los ataques del jefe de catedra, y Chase, el circunspecto britanico del grupo, que, juntos, redondean en cada emision el 'diagnostico diferenciado' de alguna insolita e inusual enfermedad?.Como siempre volveran tambien las frases ambiguas como el omnipresente 'It could be Wilson's', que ya puede ser 'sindrome de', o 'lo/la/los/las de Wilson'- el oncologo jodon-Pero, no: ayer no hubo nada de esto. El grupito de reclutas no esta, y acaso Gregory se muestra poco convencido de retomar una nueva camada de pase de sala, el intringulis de su detectivesca rama. En vez de eso, discutira con Cuddy acerca de la tecnica de Eddie Van Halen con una V Flying colgada al cuello, difrazara a un limpiavidrios de medico para que entreviste a los parientes de un internado con riguroso formulario escrito por el. Y tratara de recuperar su guitarra de las garras de Wilson, que en plan de merry prankster-oncologo jodon-lo extorsionara para sacarle tajada. Parece que nada ha cambiado, pero ya hay indicios del proximo grupo de residentes:una rubia, que en plan de picasesos se bate a duelo tipo Edipo- Esfinge con el hombre del baston, y.... hasta el proximo jueves.

The Gun Club

Jeffrey Lee Pierce Omar Shane

De un notable parecido con Marlon Brando, Jeffrey Lee Pierce tuvo una de las voces mas intensas de las ultimas tres decadas. Su banda, The Gun Club, fue su proyecto intermitente y la escuela para varios musicos-el mismo le enseño a tocar a la formacion del primer disco-su figura, como la de Ian Curtis, siguio inspirando a musicos desde Los Angeles hasta Japon. En la Argentina, Sergio Rotman reunio un puñado de bandas y pario un tributo que no dejo mas progenie que 1500 copias. En lo personal confieso que , cuando escuche la voz de este tipo, me recordo-God forbid- a Omar Shane, el Jeque santafesino de las mil y una noches de angustia tropical, sobre todo al Jeffrey entesado de 'John Hardy', que, obvio me hizo acordar de la cancion sobre el precoz criminal 'Johnny Kid' de Omar Shane, que, junto a otras letanias descarnadas como'La muerte del payaso'(que hijo de puta) o 'Madre soltera', o 'Camas Separadas'-siempre ambientadas en comisarias u hospitales- cimentaron la reputacion del santafesino mas groso, un reportero sentido y desgarrador , a la manera de un Morrissey Al Fatah, de la desgracia de vivir en la Argentina y ser pobre y cabeza, lo mismo que, mutatis mutandis, hizo Jeffrey en su trunca carrera, hablando de mexicanos underdogs, y leprosarios varios.Ahora prueben James Brown versus La Mona Jimenez.