'Tendria que haber leido el libro del paralitico ese'

'El acelerador de partículas más poderoso jamás construido podría hacer algunos descubrimientos notables, como confirmar la existencia de la materia invisible o de las dimensiones espaciales adicionales, una vez que empiece a funcionar en agosto.
Pero algunos críticos temen que el Gran Colisionador de Hadrones, LHC, llegue a sobrepasar las conjeturas más descabelladas de los físicos: ¿acaso el poderoso y monumental dispositivo creará un agujero negro que pudiera tragarse la Tierra? ¿O acaso despedirá partículas capaces de convertir nuestro planeta en una masa inerte?'
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Dijo Paenza acerca de la teoria de las supercuerdas: 'Alguna vez, todos los fideos cortados del mundo formaron parte de un Fideo Primordial, que era infinito, como de aca a la Quiaca. Por eso, Sra, cada vez que lo tire, recuerde que los europeos con toda esa plata podrian alimentar con un gran plato de tallarines a todos los pobres del mundo' (Ilustro Rep)
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Dijo un travesti: 'Yo quiero tener un millon de agujeros, y asi mas gente poder garchar'
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Dijo Hernan Cattaneo: 'Si Dios es un dj, las microparticulas, ¿seran lo que causa las frituras en sus vinilos, que conocemos como ruido blanco espacial, el estruendo del Big Bang?'
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Dijo Barrionuevo: '¿Colisionador de ladrones? ¡A mi que me revisen!'
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Dijo Giordano: 'Lo de conjeturas descabelladas me hace acordar, realmente, Tete, no se si te parece, al pelo de Daniela Cardone'
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Dijo el Pastor Evangelista: 'Dios tiene en su I-Pod 10.000 canciones para todos'

Robertito Plagiario

Todos nos parecemos en casi todo, es cierto: tenemos por fuera dos mitades casi simetricas en un eje vertical, una boca, una nariz, etc. No podemos pecar de originales en esto, y menos de copiarnos, nacemos asi. Pero veamos un caso de ¿transporte? de ideas de una cabeza a la otra separadas estas por un poco mas de cien años. Es obvio que Charles Baudelaire (1821-1867) estuvo primero en la historia que Robert Smith. Por eso es mas que raro-imposible- que el poeta frances haya oido de The Cure, a pesar de las similitudes ('correspondencias', diria Baudelaire) en estos dos escritos.
How Beautiful You Are (The Cure)
¿Queres saber porque te odio?/Bueno, tratare de explicarlo/Te acordas de ese dia en Paris/cuando paseabamos en la lluvia/y nos prometimos que/siempre pensariamos lo mismo/y soñariamos con ser una sola alma/Y paramos cuando el sol se ponia/a esperar la noche/afuera de un luminoso edificio/de brillantes cristales y ardiente luz/Y en el camino delante nuestro/se paro/un hombre gris y desaliñado/con un niño sobre su espalda/y con otro de la mano/los tres vestidos en harapos/y mas ligeros que el aire/con sus seis ojos fijos en vos
Los Ojos de los Pobres ( Baudelaire)
Ah! ¿Queres saber porque te odio hoy?(...) Habiamos pasado juntos una larga jornada que me habia parecido corta.Nos habiamos prometido que tendriamos todos nuestros pensamientos en comun, y que nuestras almas serian una a partir de ese momento.(....) A la noche, cuando estabas fatigada, quisiste sentarte en un cafe en la esquina del nuevo boulevard(...)El cafe brillaba(...) Justo delante nuestro en la vereda estaba parado un hombre de unos cuarenta años, con la cara fatigada y la barba canosa, con un niño de la mano y otro alzado por el brazo, demasiado debil para caminar. Parecia un buen hombre y habia sacado a sus hijos para que tomaran aire. Todos en harapos. Las tres caras gravemente serias, con sus seis ojos contemplaban fijamente el nuevo cafe con igual admiracion, solo matizada por sus edades.
Hasta aca, todo igual. Relato en primera persona, la misma ciudad, la misma cantidad de protagonistas, incluso la sinecdoque al indicar la cantidad de ojos sumando tres cabezas. Pero sigamos...

The Cure
Los ojos del padre dijeron 'Que linda, que linda sos'/ los ojos del muchacho dijeron 'que linda, brilla como una estrella'/los ojos del mas chico nada dijeron/solo muda y total admiracion/que me puso avergonzado/de ser como somos (...)
Baudelaire
(...)Los ojos del padre decian '¿Que lindo, que lindo, pareciera que todo el oro del pobre mundo se hubiese volcado sobre estos muros' Los ojos del niño: 'Que lindo, que lindo, pero es un lugar donde no entra gente como nosotros'. En cuanto a los ojos del pequeño, estaban demasiado extasiados para expresar otra cosa que no fuera una alegria profunda y estupida.(...)
Mismo tropo, mismas chafadas, propias de un Bucay. Pero no se pierdan el final
The Cure
Gire para mirarte/y leer mis pensamientos en tu cara/y contemple muy profundo en tus ojos/tan extraños y hermosos/hasta que hablaste y supe/ que la comprension solo es un sueño/'¡Odio a esta gente mirando/hace que se vayan !'(....)Y es por eso que te odio, y como entendi que nadie entiende o ama al otro.
Baudelaire
(...)Volvi mi mirada hacia la tuya, querida, para leer mi pensamiento en el tuyo; me hundi en tus hermosos ojos verdes, tan extraños y dulces, habitados por el capricho e inspirados por la luna, cuando dijiste. 'Esa gente ahi, me son insoportables con sus ojos abiertos como las puertas deun coche.¿No podrias pedirle al maître que se vayan?' Asi de dificil es entenderse, mi querido angel, y asi de incomunicabe el pensamiento, incluso para gente que se ama.
Si esto no es choreo, que Robert Smith aprenda frances, por lo menos.

Nico (1928-1988)

And what costume shall the poor girl wear/To all tomorrow's parties/A hand-me-down dress from who knows where/To all tomorrow's parties/And where will she go and what shall she do/When midnight comes around/She'll turn once more to Sunday's clown/And cry behind the door/And what costume shall the poor girl wear/To all tomorrow's parties/Why silks and linens of yesterday's gowns/To all tomorrow's parties/And what will she do with Thursday's rags/When Monday comes around/She'll turn once more to Sunday's clown/And cry behind the door/And what costume shall the poor girl wear/To all tomorrow's parties/For Thursday's child is Sunday's clown/For whom none will go mourning/A blackened shroud, a hand-me-down gown/Of rags and silks, a costume/Fit for one who sits and cries/For all tomorrow's parties

Erika

A traves de la internet y su tramado uno intercepta puntos que despues desaparecen del plano real, pero que en el camposanto virtual, esta cuarta dimension sin vida, siguen latiendo, como botellas de naufrago que siguen acercandose a la orilla con los mismos mensajes sin destinatario. A veces pensaba que un blog exitoso era el que mas comentarios tenia; ahora que veo que el que postea tira carne a los perros para que despues terminen comiendose entre ellos, como en frases rockeras, o cualquier site que suscite ardores de circo romano. En LastFm encontre la foto de esta chica,http://www.lastfm.es/user/am_Erika y ahi tenia el link a su pagina de myspace. La mina esta muerta, y aunque quise encontrar su cara o nombre en el cementerio de usuarioshttp://www.mydeathspace.com/map , me canse de tantas caritas y calaveritas. La cuestion es que su site de myspace sigue recibiendo visitas a un año de muerta, lo que demuestra que nadie se va realmente, y que uno sigue de otra manera, menos tangible, pero ayudado por las visitas y sus vestigios.'Aunque no este, me esta mirando a mi'

Shhhh

Tengo un fastidio paricularmente intenso hacia los charlatanes. Es obvio que las mujeres se llevan el premio a las hazañas que realizan con la lengua, pero es lamentable cuando las usan para el parloteo desmedido,la charla circunstancial inconducente, la empatia que buscan en viajes de colectivo-¿es tan grave, es mucho pedir que no le hablen a uno?-, y doblemente hinchapelotas cuando se trata de hombres. Hace cosa de un año trate de sacarme para siempre de encima a un pelotudo, un importuno que se decia mi amigo, monologuista del orto, pichon de Jim Carrey, pagado de si mismo, sempiterno soliloquista mandaparte que tuvo la mala suerte de encararme cuando yo estaba borracho, en un estado lamentable, y a las cinco de la mañana. Por supuesto que lo logre. Este muchacho jamas olvidara esa noche. Porque es mas que obvio que las mejores cosas de la vida ocurren en silencio, sin la emboscada de las palabras, que siempre al acecho para atajarle el paso al sentido, dejan que este se escape mas alla, envolviendo las circunstancias pero sin verdadero asidero del porque , siempre esteriles sucedaneos de otra cosa que no sean excusas. Un beso que damos a tiempo, respirando apenas sobre la respiracion del otro,un abrazo que llega cuando lo necesitamos, todos actos que tienen un timing preciso, como los pasos de baile de la coreografia de la vida, que bailamos al ritmo de una musica que no se escucha. Prefiero el silencio a la impertinencia del comentario, el sosiego del murmullo arrullador del follaje a la intervencion humana, gratuita e invasiva de la voz. Hablar es facil. Cuando se que necesito soledad y mi oraculo cibernetico esta disponible, aca estoy, siempre callado.

Temps Fuit

El tiempo encuentra en un ilusorio movimiento perpetuo su justificacion y su razon de ser. El tiempo ES porque siempre esta pasando; mientras pase, sera. Somos nosotros, sus esclavos, los que padecemos su latigo, los que nacemos y morimos en un compas que nos hace proyectar una larga sombra al naciente, y otra mas larga al poniente. Los que padecemos sus estados en cuerpo y alma: ora niños, ora viejos; aqui sanos, alla enfermos, tristes o contentos .Y digo que servimos al tiempo porque hasta un hominicaco como yo, un clochard cualquiera, tambien es su esclavo. Antes de empezar a escribir esto sali a caminar mi media hora medicamente prescripta tratando de comprar mas tiempo y prevenir futuros infartos. Me tenia que apurar a postear antes de las veinte, antes de que cambie la fecha sobre el meridiano, porque queria que el envio tuviera como fecha 23. Hoy cumplo 33. Mi madre murio el miercoles.Y la colerracion de hechos tendria que abrumarme. O por lo menos 'ponerme en vereda'. Sin embargo, mido mi tiempo en calidad, no en cantidad. Soy tan joven como me sienta, soy tan viejo como los demas me vean.

Dale que va

2000 civiles ya fueron asesinados en Ossetia del sur. El ataque ocurrio el 8 del 8 del 08, cuando empezaron las olimpiadas en China. El colmo de cinismo: el deporte humano de la sangre no termina nunca. Las Naciones Unidas, ahi como siempre. Como paso con el genocidio en los Balcanes hace 12 años, o despues con los ataques rusos a Tchechenia, los forros de saco y corbata se benefician de todos estos conflictos. Son los funebreros del mundo. Estan ahi, siempre listos para soldar el ataud de una nacion berreta como la nuestra. Te venden armas- Israel sabe mucho de esto-, se autorizan muros para dividir Palestina de sus vecinos, los cascos azules violan algun que otro negrito por ahi: el status quo hay que mantenerlo. Mientras haya guerras, el negocio esta asegurado.

Soñe que el mundo era un gran supermercado. Del dueño no se sabia nada, pero Obama era el jefe de personal: impecable en su camisa blanca y corbata oscura. Un monton de empleaditos psicofantes le hacian la claque. Cristina K era una de las cajeras, sin maquillaje y con gorrita. Nestor, repositor, le daba chamuyo.

Hace tu propio bolche!

Dia del Niño! Despues de pasar por el Mc Lenin, y comerte una anti-burguesa -pedi el combo D'Elia: papas fritas y carne de cañon-comprate el Simul que te mostramos aca. Distribuyendo la limadura de hierro convenientemente, podras formar desde un Lenin hasta un Caparros con unos pocos movimientos de la mano. Pediselo a tu papa!

Bono: Hacete Coger

No representas a nadie. Ni a los enfermos de SIDA, ni a los familiares de desaparecidos, ni a los paspados de pañales, ni a los pelotudos tercermundistas que se te cuelgan de las bolas. Triunfaste con una cancion anti-terrorista, 'Sunday Bloody Sunday', y te franeleas con Hebe de Bonafide. Anda a hacerte coger por Nelson Mandela.

La Bolsa

Algunos axiomas para entender a este hombre:

$ Si estudias comunicacion social, ya la tenes clara (los que tiene bigotes son represores, los que usan uniforme son represores, los desaparecidos no son 30.000, son 90.000)

$ La hoz y el martillo estan bien, pero de las herramientas, la pala es la mejor

$ Siempre tene a mano estos celulares: el de Hebe de Bonafini, el de Calamaro, el de Santaolalla.

$ Podes tener un Ford K, pero la propiedad privada -de los otros- es delito, eh?

Acuarela Homosexual

Los Vitels era cuatro: John Trolonn, Carlitos Balin, Peter Malenquini, y George Corsi. Eran cuatro marionetas del interior, mas precisamente de San Juan, que soñaban con ser como sus idolos los Roling Tones, un combo uruguayo de candombe menchevique. Los Vitels Tones, que asi se llamaban para imitar a sus idolos de Tacuarembo, enseguida dejaron la segunda parte del nombre y se dedicaron a la ingestion de otro tipo de entrada: la 'lengualquetelameta'. Era este ritmo la perdicion en Europa y Disneylandia, y hasta el mismisimo Disney bailaba a pesar de lo duro que estaba. En ese parque que frecuentaban luminarias como Crisitina y su enano D'Elia, los descubrio Brian Epstein, un reconocido mara ca que enseguida vio algo distinto en estos tres pelotudos, y digo tres , por que cuando vio a John, sintio algo muy fuerte por el. Enseguida trabaron amistad, y John, que era un homosexual latente, sintio precisamente ese tipo de reaccion en sus pantalones. Se convirtieron en amantes, y practicaban algo muy de moda en Europa: el putoclo. Consistia en poner un puñado de pochoclo en el orto de la otra persona, para que esta fuera soltandolo de a uno. Cuando los Vitels se habian convertido en uno de los shows mas excitantes de su pais, enseguida les llovieron contratos, tantos que anegaban las puertas de Abbey Road, el estudio donde registraron su primer disco, 'Ponte tus Auriculiares'. Este promisorio debut fue producido por conocidos proctologos: Santaolalla ('pegame con la toalla')y Lerner ('barba candado, puto asegurado')Mucha gente protesto por el titulo y la tapa, pero el contenido era aun peor. Titulos como 'Metete a la Pelopincho, que te Pincho', o 'Free Willy, I suck It' eran demasiado para la epoca de peronismo revolucionario.Las referencias pedofilicas era evidentes y flagrantes, tanto que, cuando tocaron en el clitorico programa del Muñeco Mateyko, fueron abucheados por la liga de amas de casa paspadas, que eran parte del jurado. Fueron a Viña del Mar, y sucedio lo mismo: el General Pinochet, que habia matado a gente por mucho menos, los mando a mojar con un carro hidrante cargado de esperma. Estos rotundos fracasos los hicieron reflexionar sobre el contenido de la musica, y se fueron a la India, que es el lugar adonde van todos los pelotudos con pretensiones de liberacion espiritu recto anal, porque la comida es muy fuerte en especias y se caga uno la vida. Al mismo lugar habian ido Gaston Pauls, por problemas de calvicie, y Pablo Echarri por dispepsia. Alli conocieron al Maharishi Maheshi Yogi, que era un sindicalista de la barra de Excursionistas y vendia choripanes con curry. Este hombre, aparte de dedicarse al azafran, les dijo: 'Uds son de San Juan, y ahi te la dan. Aca estuvo Gaston y se comio el garron, aca estuvo Codevilla , y se comio la anguila' . Todo este lenguaje criptico calo hondo en las mentes burguesas de los cuatro sanjuaninos, y enseguida se dedicaron a la medicacion trascendental, que es rascarse los huevos como un legislador, pero sin cobrar nada. Esto se vio reflejado en los discos de los Vitels, el Album Blanco, con la produccion de Gianola, que les echo un polvo, y 'La Banda de los Corazones Solidarios De Juan Car', donde dejaron de lado la tematica del jardin de infantes para a un estilo mas Luis Alberto Aspirinetta. Las diferencias entre los miembros de la banda (algunos la tenian mas cortita que otros) llevaron a la escandalosa separacion del grupo. En medio de un recital John, George y Carlitos Bala expresaron que era una 'linda noche para comerse un pebete', y al otro dia todo el mundo quemo sus discos.Ese fue el final, el canto del cisne, el bostezo de tortuga. Trolonn se dedico a escribrir autoayuda, destacandose su libro 'Matate, mañana es lo mismo'. Corsi y Malenquini se dedicaron a la filosofia barata, y Balin a los zapatos de goma.

Un trabajo Fino

'Vea, aca metieron mano e hicieron un desastre, y para esto hace falta saber'-el tecnico en Aniquilacion Masiva dio un respingo y se levanto la boina- 'mala leche, lechigada, lechiguanas, lechuguinos hicieron este pais para el carajo. Por todos lados igual: los masones quisieron diseñar republiquetas a medida, intoxicados por un idealismo pagano europeizante. Los ideales de 1789, abrir las carceles, el indigenismo, el hombre bueno, la histeria de Rousseau , y la hipocresia como barniz de todo nos llevaron a pensar que, desde 1947 somos todos buenos, todos nos queremos. Que huevada. Es mas facil que un rico entre en un camello, o meter un piano dentro de la concha de mi hermana, que pensar que nuestros antropofilicos, filantropicos esfuerzos nos van a redimir. Desde nuestros rupestres comienzos la guerra ha sido el motor de la historia. Los mapuches mataron a los tehuelches, Roca a los mapuches, y desde entonces matamos el tiempo. Pero las hordas esperan, acechan desde la sombra, se rien de nuestros Perez Esquiveles, nuestras Mafalditas, nuestros pateticos esfuerzos para el desarme, la tolerancia. Como si se pudiera cambiar la naturaleza humana con unos cuantos decretos o declaraciones. La misma mano que firma la paz, te apuñala por la espalda. Amables asesinos, generosos estafadores. Montoneros del Diablo, putas sonrientes. Las parteras de la historia se ponen sus sangrientos delantales. Matemos a un feto, pero prohibamos la pena de muerte; legalicemos la marihuana, pero aumentemos el precio de la leche; saquemos las armas a la clase media, demosle una bazooka al pobre. Un colectivero muerto, una botella de coca cola en el ano de una quinceañera, profesores violados por sus alumnos. Mas celulares, mas cumbia, mas futbol. El pan nuestro de cada dia danosle hoy'

Con la comida no se jode

La Ola esta de Fiesta

Muere una estrella

Canibal Troilo, el adalid de las noches porteñas sin fin. El rockero quintaesencial arquetipico.El aspiratutti, ñamfifrufi tetti fru. Se confiesa esta noche en una entrevista reveladora con el gordo Rocin. La camara lo capta en su cerulea tez cadaverica. Con anteojos oscuros tapandole la mirada, solo sus labios, que serpentean en cada consonante, agregan algo de emocion a la prosodia dubitativa y la diccion pastosa de un idolo del rock que sabe de excesos, como Canibal.

' Me sacaron de la rehabilitacion unos amigos que coimearon al guardia con un sanguche de mortadela. Yo ya estuve en la bulimia y se lo que es. Mi amigo Elton John, que me ayudo a componer temas como 'Para Elisa Mi Longaniza', o 'Agarrate Ester, Que te la voy a Poner' para mi banda, los Duran-Duraznos, me lo decia: 'No vas a poder aguantar el hambre de comerte un nabo. No pases cerca de ninguna verduleria'. Asi fue como recupere mi ansiada libertad, como el oso de Moris. Pero esa misma libertad fue el pasaporte para volver a los vicios. Por las noches, y enardecido por los discos de Riki Maravilla, salia a perseguir a los cartoneros y les pedia tampones usados, y pañales con caca'. Mi psicologo me dijo que sublimaba mi apetito homosexual pasando de una etapa genito urinaria, a una fijacion anal coprofilica. Alla ellos. Lo cierto es que firme un contrato con Kimbies solo para que me dieran pañales usados. Leia a Boecio, a Borocoto, a Bebilacqua, pero mi sed de caca no cesgaba. Llegue a comerme un alfajor de mierda en la casa de Tinelli, despues de escuchar el ultimo de Alejandro Lerner pasado al reves. Tambien estaban los Pimpinela, pero esa es otra historia' .Rocin mira a la camara, y en afectado tono dice: '¿Eso ha sido to-to-to-do amigos. Hoy, un rebelde sin pausa, una oveja descarrilada nos abrio su alma, su album familiar. Yo me despido hasta otra edicion de 'Escrachemos a los Demas'

Una Historia De Terror Redeverdad

'Tous les garçons peronistes, toujours ensemble nous réussirons'- los muchachos entonaban su canto de victoria de espaldas al sol del ocaso.La plaza de Mayo estaba teñida color sangre en bermejo bañada por el atardecer de un dia de gloria para los vampiros peronistas. El olor al ajo que masticaban se imponia como el limite entre los vivos y los peores, un distintivo de lo que estos inmortales habian conquistado a lo largo de los siglos en Sinisterra.Comian ajo a pesar de que les hacia tan mal como el sol. '...et comme toujours nous chanterons à pleine voix Viva Peron, Viva Peron'. Pero la marcha no lograba tapar los gemidos, la agonia de las decenas de empalados que hipaban, suplicaban un fin para su agonia, mientras algunos imberbes se dedicaban a embeber mendrugos en la sangre que caia por las estacas desde estos desdichados. El aire olia a fogatas, a sudor, a esperma rancio, a vida malograda, a estulticia no fingida, todo mezclado en un holocausto que echaba un humo retorcido, sin destino, indeseable para cualquier divinidad, por sanguinaria que fuera. Su movimiento ganaba mas y mas adeptos gracias a la falta de opciones: o eras Vampiro Peronista, o te mataban en la Plaza, victima de los perros cimarrones que pululaban en jaurias hambrientas. '¿Que festejan hoy?'-le pregunte a mi amiga que le daba de comer a su cotorra mientras escuchaba boleros de Rosamel Araya, o la cavernosa voz de Edmundo Rivero. 'No se. Siempre estan rompiendo las pelotas con aniversarios o cadenas nacionales' -me contesto sin mirar mas alla de la ventana, tan habitual era el espectaculo que no la obligaba a espiar. 'Las cadenas nacionales me hinchan menos las pelotas que la marcha. O los cacerolazos. Uno no es vampiro, uno necesita dormir'

Mises en Abîme

Bastardillas Mias

Detergente...Repelente de gente, escudo contra boludos.Otra vez me habia salvado del bumbeating, esa curiosa costumbre de deshacerse del projimo que tienen los adolescentes de esta epoca, que filman todo con celular. La noche se presenta auspiciosa gracias a la tarjetita que el incurable de Artie Shaw habia puesto en el bolsillo interior de mi saco cuando yo dormia mi borrachera. Mi presion baja me jugaba ese tipo de recules y terminaba dormido en cualquier parte, meandome y con la botella a medio terminar. Me incorpore y despues de sacudirme el polvo de la ropa, me dirigi al lugar en taxi. El bueno de Artie me habia dejado unos billetes para que llegara al lugar que me guiñaba en numeritos y letritas desde la primorosa tarjetita. El maldito no cesgaba en su impulso de juerguista y entrepreneur. Sus ultimo proyectos abarcaban una Ayuda al Suicida que prometia sacarte de este mundo de la manera que Ud, el cliente, consideraba se merecia. En las instalaciones- siempre centricas, siempre impecables-uno podia ver patibulos que se accionaban a piacere del suicida, podia hacerlo el mismo o una señorita agraciada dispuesta y sonriente; habia sillas electricas, camaras de gas, pelotones de fusilamiento, etc. Pero lo que mas me habia llamado la atencion, y era un gran desafio y una brilante solucion a lo arriba expuesto- el mal comportamiento adolescente- era el CRA, Centro de Reacondicionamiento Adolescente. A partir de una tecnica pavloviana, y con el consentimiento de sus padres, despues de la correspondiente erogacion, se 'reclutaban' adolescentes problematicos para su posterior reacondiciomento. Todas tenian lo que se llama PBI, Pretension Burguesa Irrisoria, esto es: se comportaban como tiranos de sus padres, haciendoles gastar grandes cantidades de dinero en articulos suntuarios como telefonos celulares, ropa a la moda, y salidas hasta altas horas de la noche, por no hablar del modo en que se referian a sus progenitores :'viejo, gordo,boludo'. Estas chicas, en vez del acostumbrado viaje a Dineylandia, eran confinadas en una hermosa casa de campo donde quedaban disposicion de tres dominatrices, se las despojaba de sus objetos personales, y se las vestia en andrajos, sin ropa interior. A continuacion, debian atender tareas hogareñas bajo la supervision de las institutrices. Una era alemana, una francesa, y una rusa; las tres se dirigian a sus pupilas en sus idiomas de origen, y si estas cometian errores en el lavado, planchado, cocina o limpieza, eran castigadas con palizas que las solicitas dominatrices administraban, siempre en las posaderas de las reprobadas que, levantandose sus sucios y andrajosos camisones, debian enseñar sus culitos para que fueran azotados con paletas de ping pong, mientras en la boca sostenian las blancas pelotitas, que no podian caerseles, so pena de recibir doble racion de paliza. El incurrir en repetidos errores las llevaba a una sala en la que eran vejadas por dos senegaleses, muy bien dotados, uno por vez. Con el correr de los dias, muchas se equivocaban adrede, y se mojaban antes de la paliza. Reflejo condicionado. La tension que acumulaban, y ellas bien sabian se aliviaba con el orgasmo, tambien era condicionada: si las atrapaban masturbandose, eran azotadas en el acto, porque sus acciones eran vigiladas noche y dia. Tres semanas del tratamiento y las otrora malcriadas zarigüeyas quedaban dociles como seda. Se cagaban encima con solo mostrarles una enema.

Certificados

(Ellos) Certificado de alcoholico-Otorga derecho a todo lo ligado a este titulo, sobre todo: Derecho a manejar en pedo, derecho a vomitar donde sea, derecho de decir y hacer lo que querramos, derecho de basurear a los otros, derecho de insultar a la policia,derecho de pegarle a la mujer y a los hijos, y el perro, derecho al perdon de los demas, derecho de tener todos los accidentes que querramos.........
(Ellas) Certificado oficial de Mal Cogida -Otorga derecho a todo lo ligado a este titulo, y sobre todo: derecho a aullar a la luna, a estar de mal humor, tener caprichos, de comprarse un sombrero nuevo, de dejar que se queme la comida, de comer chocolate tirada en el sofa en vez de hacer las tareas del hogar, de pegarle a los chicos, de morder al perro, de arañar al gato, de mojarse el culo en agua fria, de ir de levante al cualquier antro, de robar en los negocios, pasar el semaforo en rojo, de manejar borracha, de pegarles a los canas y tratarlos de trolos...

MAMI