O Codigo da Vinchuca

'Cara de vago y ojos de atorrante, ojos de atorrante, ojos de atorrante' (le contesta el coro) Cacho Castaña sonaba a todo pedo en una desgraciado programa de radio de frecuencia modulada en un sabado a la tarde. El calor impregnadolo todo hacia mas esteril mi pensamiento, mi sinapsis; lo que sumado a los vasos de oporto con hielo y los eructos de fugazeta, me imposibilitaba pensar en otra cosa que no fuera la dispepsia que me afectaria en las horas por venir.
A pesar de los 35 grados que sufriamos, mi amigo se abstenia de prender el ventilador. El sudor le corria por la frente profuso como un rocio de perladas gotitas, mientras musitaba como en trance 'esto no puede ser, este atorrante', y boludeces por el estilo. Su reputacion estaba en juego. El habia sido el unico violador del barrio desde los gloriosos años ochenta. 'Incluso algunas me apreciaban'-se apresuraba en aclarar-'habia una que cantaba boleros y tenia un loro (cada vez que escuchaba el bolero 'El Reloj' siseando en frituras rancias de pua vieja a traves de la ventana en un single de 45rpm, ella, o el loro, lo cantaban, lo que le daba la señal de que habia una mujer necesitada -no se quien cantaba peor-, y se cruzaba la calle y le daba maza a esta viuda de ojos azules que lo recibia con baton robe de chambre color bordo) 'Soy una enamorada del amor'-decia la muy calentona mientras el loro repetia las estrofas de Rosamel Araya-, y despues me cocinaba... donde se come no se caga, lo se, pero era muy buena para eso tambien. Y ahora este hombre araña, este incompetente sin codigos, amateur, me caga mi unica alegria. Violadores eramos los de antes'

La Gran Lebowski

'Nihilists?...Oh, Fuck Me!'

'White Russian' (receta nihilista) En un vaso de whisky: trozos de hielo, (en partes iguales): vodka, licor de cafe (Tia Maria), crema de leche batida. Revolver

Una Orgia en la Pelopincho

Las petisas eran como dos mesitas de luz. Dos extremos de una misma cama de sabanas interminables y laberinticas donde uno se perdia para encontrarse entre dos partes que se complementaban como dos ingredientes sinergicos en un mismo plato delicioso, y lo mismo de solícitas.Un frente de batalla que te quitaba miembros y energia, pero te dejaba mas entero que nunca. No tenian una Biblia adentro, pero seguro te enseñaban a adorarlas como a una religion, de rodillas y dispuesto a comulgar a cualquier hora. Digo que se complementaban en todo, empezando por lo fisico y la actitud: una era rubia y displicente, la otra morocha y atenta. Uno debia dispensar atencion en Alicia, la que Paula prodigaba en besos, suspiros y combustion fisica. Pero a ninguna de las dos le costaba arder: cuando una se encendia, la otra se prendia por proximidad y empatia. Sus cuerpos tambien eran como un todo en partes, como los vasos de un reloj de arena que se llenaban por vez. Cuando un lado se vaciaba, el otro estaba pleno: los breves senos de Paula, que apenas se insinuaban en su escueta bikini, eran la abundante delicia en Alicia, en exhuberantes cascadas de pezones conspicuos , y el culo chato de esta ultima era contraarrestrado por ese durazno perfecto que resolvia la espalda de Paula. Me habian depilado el jardin, y las dos exhibian sendos pubis pelados como el patio. Habiamos comido pizza fria, y un salpicon de churrascos frios, aceitunas y queso cortado en cubitos. Lo magro del almuerzo era una entrada al postre, festin de cuerpos que se entrelazaban en una piletita a la sombra del mediodia debajo del reparo de un gomero. Sin mas, el fin de semana pasaba en supino abandono sobre una playa de piel sin gurdavidas, con preservativos flotando a la deriva, y cascaras de sandia como gondolas sobre el pasto.

Olvidate del Conejito

Basta de publicaciones masculinas que cuestan 10,90, y adentro tienen exiguas 4 fotos de Silvina Luna. Basta de revistas llenas de productos que no podemos comprar: celulares con camara frigorifica, autos que ni 007, I-Pods con incrustaciones de dentaduras postizas y demas sangrias al bolsillo.Valio la pena esperarla. Aqui esta, despues de 'Cabeza Fresca', y 'Tit Bits', un balsamo para la vista, Porototype, la revista de la familia justicialista. En este numero, en la tapa nos pide a gritos que la llamemos, Marilyn Peralta, la nueva estrella del Maipo. Visitamos la milonga del Chichipio Hansen, y las vidrieras de Gath & Chavez. Sebrelli nos brinda una semblanza actual, 'Del petitero al garqueta de barba candado'. Los portfolios calientes de Rita la Salvaje, Malvina Pastorino, y las recetas de Petrona C de Gandulfo, que nos enseña a hacer Sushi de sábalo. La revista que tu viejo no te va a poder quitar porque ya no vive.

Sabotage/Live-John Cale

Despues de mas de una decada de experimentacion junto a Velvet Undeground, Terry Riley, o Brian Eno, y de sus padrinazgos -Stooges, Nico, Patti Smith-, cuyos frutos pudieron ser escuchados en el punk, el art-rock, y en el goth mas tarde, el verdadero 'padrino del punk' le 'puso la tapa' al ataud de la decada del setenta con este disco en vivo. Por similares caminos anduvieron Bob Dylan -Live at Budokan, 1978- y su antiguo aparcero en VU, Lou Reed- Street Hassle-, pero Sabotage (1979) no es solo el registro de un concierto. Es una coleccion de las mas oscuras semblanzas sobre la vida durante la guerra fria: la carrera armamentista, el miedo a la bomba, las drogas, la alienacion, y la soledad. Grabado en el CBGB, el club que vio debutar a Talking Heads, Ramones o Blondie, es un vinilo de aristas filosas, dientes apretados, pesimismo cronico, humor vitriolico, y melancolia deseperante. Es el disco que hubiera coronado perfecta a la trilogia berlinesa de Bowie, si el tipo no se hubiese ido a mezclar el audio de sus propios pedos con Brian Eno a Suiza, como hace Björk ahora con Timbaland. Este disco lastima, provoca adiccion. Prueben con esa pequeña suite que es 'Captain Hook', o los espasmos de 'Mercenaries', o la tristeza gospel de 'Chorale'. Sabotage es un viaje a la tristeza, con un John Cale taciturno, con la voz cascada de furia, rodeado de ilustres desconocidos- los musicos-y de fantasmas amigables- el publico- que en interpretaciones descarnadas unos, y en aplausos magros los otros, nos hacen mas soportable la angustiante sensacion de no saber para que seguimos.

Pato Sucio

Esta tira se publicaba en la edicion americana de Playboy, en los noventas. Tenia la cualidad de que, a pesar de la economia de recursos-quizas era un aliciente-lograba sacarte una carcajada por cuadrito ¿Quien logra algo asi aca?

Domingo

Un sueño con una alumnita que veo los sabados, y que esta mas buena que el budin sin frutas, me deposita en el septimo dia de la semana. En un mundo perfecto, el vino rosado del sabado a la noche corre por sus tetas, y yo lo bebo cuando llega a ese pliegue interior que hay entre las piernas y el monte de Venus . Despierto con ganas de transarme esa petisa morocha de ojos verdes que quedo entre las sabanas y que maneja un Ford K. Un poco de Charles Mingus en la PC y, Winamp mediante, cobramos existencia visible en el ciberespacio. Un domingo tiene dos candidatos a la fisura seguros: el asado deforme que hace mi viejo-hoy vacío para los dos-y un vino que puede ser blanco o tinto. El pedo que proporciona el cabernet hace que abreviemos la eterna tarde en una siesta que puede durar 2 horas. Esta noche la cita en el seven eleven de la salida-entrada del pueblo nos reunira a mi y a mi amigo el gordo, que mañana cumple 35 años, y que me acompaña en mi humor moroso y esceptico-¿que otra cosa se le puede pedir a un amigo?-y en el consumo conjunto de Heineken.Los pelotudos que pululan por el villorrio en 4X4 entran y, parandose delante de los exhibidores, sacan cerveza, papitas fritas en bolsa cerrada al vacio. Cuando empezamos a embolarnos podemos ir a comer una pizza en el negocio de la suegra de mi hermana. Ahi el fernet hara las veces de carminativo, aperitivo y porcion de felicidad.
Se consumio en el presente texto:
Vino rosado 'Los Haroldos' (una botella).......... $ 10, 50
Ford K ,........................................................$ 30.000
Internet inalambrica,............................................$85
Vacio, 1 Kilo............................................................$12
Vino Cabernet Sauvignon
'Los Quiroga', una botella,....................................$ 9, 80
Cerveza Heineken, 4 botellas,..............................$24
Papas fritas 'Lays'..................................................$9
Fernet .....................................................................$6
Pizza.....................................................................$15
Que el sábalo le gane a Racing.................no tiene precio
Comerse a la petisa...................................pago lo que sea

La Paciencia de la Araña

Abuelita piernas largas
en la esperanza de la tarde
Teje y espera a
la tonta mosca
confiada
que de puro
apurada en la
boca de la araña
su vuelo terminara.
En sus patas urde
la misma tela
por siglos
la misma espera
no la impacienta
solo a esperar
se sienta
en el centro
del laberinto
como el Minotauro
de Creta.
Multiples ojos
su cabeza coronan
y su paso nunca se
inquieta pues
sabia es su faena
como paciente
su cena.
Como la araña
quisiera ser
como esos
viejos mendigos
que al transeunte
espian con ojos
de insecto:
sin pasion y sin
angustia
la mirada mustia
de saber esperar

REM...AND I FEEL FINE

Empiezo por la conclusión: valió la pena hacer 3000 km en dos días para ir a un Personal Fest.Si bien no tuvo la cantidad y calidad de figuras que tuvo el del 2004, ir a ver a REM ameritaba por lo menos ir al día 2. Mientras el show empezaba, busqué una explicación a mi falta de entusiasmo. Es fácil: uno ya no tiene 20 años. Es más: ya no escucho REM. Pero un show de ellos, como los de U2, tiene algo que revitaliza a las canciones en vivo, y es que tienen muy buena llegada al público. Un 60% es la música. El resto es onda. Un cantante como Michael Stipe (nefas dictu: le iba a poner 'Stipend', por lo del 'chivo' a Obama) tiene un ángel- como dice la Pato, que me acompaño al show-que hace imposible no mirarlos. No necesitan luces: tienen brillo propio. Y así sonaron todas esas canciones que nos hicieron crecer en los noventas, reverberando en cuartitos de soltero, cuando al borde de la cama escuchabamos discos como 'Monster', o Automatic for the People'. La lista de temas:

Living Well's The Best Revenge

I Took Your Name

What's the Frequency, Kenneth?

Drive

Driver 8 (con intro dedicada al 'candidato')

Man Sized Wreath

Ignoreland

Fall On Me

Electrolite

Imitation Of Life

Hollow Man

Everybody Hurts (emocionante versión )

She Just Wants To Be

The One I Love

Nightswimming ( con Mike Mills al piano, una de las canciones de iniciación adolescente más reveladoras de la banda)

Let Me In (versión acústica con Peter, Mike, y el batero en guitarras; Michael mando unos glissandos fuera de tono)

Horse To Water

Bad Day (uno de los mejores temas de la noche)

Orange Crush

It's the End Of The World as We Know It (and I feel fine)

Supernatural Superserious

Losing My Religion

The Great Beyond

Man On The Moon

En fin: nos fuimos cansados con la misma sensación de habernos comido un plato hipercalórico, pero seguros de hacer una digestión provechosa. Final ficción: nos fuimos a bailar a Vinicius vestidos como Tony Manero. Final real: me desencontré con mis amigas, paré un radiotaxi y, haciéndome pasar por el pasajero que había pedido el viaje me fuí desde Núñez hasta Congreso. Una gran Noche.

Mi vida con Polly

Polly se despertaba de su inquieto sueño, que casi nunca era reparador, tal vez porque una mujer asi solo descansaria cuando muriese. Se agitaba, frunciendo el ceño, o pegandome por debajo de la cintura en un extraño ejercicio de involuntario y laxo pujilato. Sin embargo, su boca lucia tan carnosa y tentadora como siempre, como cuando me besaba en frenesi canibal, su pelo mojado en azabache diadema y esa mirada insolente que desafiaba ejercitos de pelotudos, inasequible en su dureza, pero tierna si uno sabia accederla con el verso adecuado, el retruque oportuno, la gregueria ajustada.Yo era bueno para eso.Revolvi debajo de la almohada y saque la tanga que le habia comprado el dia anterior. La saboree en un beso lento y sin resistencia, y le dije despacito al oido: 'A que no sabes que dia es hoy'. Ella, fingiendo desinteres, se limito a un 'Today's my birthday, hun'

- Y porque hoy es tu cumpleaños te compre esto-dije como declarando, mientras levantaba la bombacha en la mano.

- What, a thong? -entrecerró los ojos y frunció la boca, con desdén en su voz.

- Si, una tanga -dije despacito yo, como achicándome.

- ...but there's something written on it -mas desdén, mas encule.

- Si, le puse un sudoku.

- You mean a haiku.

- Sí, un haiku, ¿te gusta?: 'You Cunt Resist Me'.

- Yes, very subtle, indeed. How much did it cost you? This shit ain't wortha penny. What is it? Last minute outlet item?

- ¿No te gustó? Antes te hubiera causado risa.

- Yes, lots of laugh. Do you care what birthday is today's? What number I mean?

- Cuarenta.

- Yes, forty. I'm forty years old. Do you guys know how important is that for a woman? It's not 41, or 39, it's 40! Forty, goddamm it!

- Si, ¿y que hay con eso? Sos un año mas vieja.

- That's the point, if you think I'm older to you, then I'm older to everyone else, and you should make me feel YOUNGER. But look at you. That sagging, beer ladden pot belly. Those sad balls, and that small cock, what's all that to me? How can you make me feel younger if you couldn't care less about yourself.

-Bueno Polly, no hablemos de tus tetas: pareces una tabla de lavar ropa. A lo mejor este mes empiezo el tratamiento con hormonas. Y no te metas con mi pija. A ver,¿cómo la tiene el acromegalico ese de Nick Cave? Sabés que es chiquito pero cumplidor. A lo mejor con las hormonas me crece...

- Your prostate gland may swell, not your cock. Besides you could develop cancer.

- Viste que me queres, zoncita. Venga ese abrazo, te prepare los waffles con mermelada como a vos te gustan.

No hay como hablar un solo idioma, el del amor. Feliz cumpleaños, Polly Jean.

Mejicaneadas

Soñe que estaba en una isla desierta con Cristian Castro, y el maricon me queria empomar. El dialogo era mas o menos asi:
Cristian: 'Aqui no nos ve mama'-me alentaba el salame.
Yo:'Mi mama esta muerta', le decia.
Cristian: 'Veronica, quiero decir'
Yo: 'Vete a chingar una palmera, puton freson'.Y en ese momento, todo el recto de Cristian Castro se agrandaba envolviendome en un barroso vortice, oscuro como el mismo averno.
Esto de tener sexo anal con famosos es realmente émerdante

Con esto de la crisis financiera y la consiguiente depreciacion de bonos y titulos, mucha gente compra oro, u obras de arte, como las de Damien Hirst, que esta facturando a lo loco....
Este chanchito se fue de paseo, este se quedo en casa, y la calavera no chilla sino hay guita .

Iliquidez

El dia que me cure
la diarrea
voy y me tiro
un pedo en Wall Street

'Tendria que haber leido el libro del paralitico ese'

'El acelerador de partículas más poderoso jamás construido podría hacer algunos descubrimientos notables, como confirmar la existencia de la materia invisible o de las dimensiones espaciales adicionales, una vez que empiece a funcionar en agosto.
Pero algunos críticos temen que el Gran Colisionador de Hadrones, LHC, llegue a sobrepasar las conjeturas más descabelladas de los físicos: ¿acaso el poderoso y monumental dispositivo creará un agujero negro que pudiera tragarse la Tierra? ¿O acaso despedirá partículas capaces de convertir nuestro planeta en una masa inerte?'
*
Dijo Paenza acerca de la teoria de las supercuerdas: 'Alguna vez, todos los fideos cortados del mundo formaron parte de un Fideo Primordial, que era infinito, como de aca a la Quiaca. Por eso, Sra, cada vez que lo tire, recuerde que los europeos con toda esa plata podrian alimentar con un gran plato de tallarines a todos los pobres del mundo' (Ilustro Rep)
*
Dijo un travesti: 'Yo quiero tener un millon de agujeros, y asi mas gente poder garchar'
*
Dijo Hernan Cattaneo: 'Si Dios es un dj, las microparticulas, ¿seran lo que causa las frituras en sus vinilos, que conocemos como ruido blanco espacial, el estruendo del Big Bang?'
*
Dijo Barrionuevo: '¿Colisionador de ladrones? ¡A mi que me revisen!'
*
Dijo Giordano: 'Lo de conjeturas descabelladas me hace acordar, realmente, Tete, no se si te parece, al pelo de Daniela Cardone'
*
Dijo el Pastor Evangelista: 'Dios tiene en su I-Pod 10.000 canciones para todos'

Robertito Plagiario

Todos nos parecemos en casi todo, es cierto: tenemos por fuera dos mitades casi simetricas en un eje vertical, una boca, una nariz, etc. No podemos pecar de originales en esto, y menos de copiarnos, nacemos asi. Pero veamos un caso de ¿transporte? de ideas de una cabeza a la otra separadas estas por un poco mas de cien años. Es obvio que Charles Baudelaire (1821-1867) estuvo primero en la historia que Robert Smith. Por eso es mas que raro-imposible- que el poeta frances haya oido de The Cure, a pesar de las similitudes ('correspondencias', diria Baudelaire) en estos dos escritos.
How Beautiful You Are (The Cure)
¿Queres saber porque te odio?/Bueno, tratare de explicarlo/Te acordas de ese dia en Paris/cuando paseabamos en la lluvia/y nos prometimos que/siempre pensariamos lo mismo/y soñariamos con ser una sola alma/Y paramos cuando el sol se ponia/a esperar la noche/afuera de un luminoso edificio/de brillantes cristales y ardiente luz/Y en el camino delante nuestro/se paro/un hombre gris y desaliñado/con un niño sobre su espalda/y con otro de la mano/los tres vestidos en harapos/y mas ligeros que el aire/con sus seis ojos fijos en vos
Los Ojos de los Pobres ( Baudelaire)
Ah! ¿Queres saber porque te odio hoy?(...) Habiamos pasado juntos una larga jornada que me habia parecido corta.Nos habiamos prometido que tendriamos todos nuestros pensamientos en comun, y que nuestras almas serian una a partir de ese momento.(....) A la noche, cuando estabas fatigada, quisiste sentarte en un cafe en la esquina del nuevo boulevard(...)El cafe brillaba(...) Justo delante nuestro en la vereda estaba parado un hombre de unos cuarenta años, con la cara fatigada y la barba canosa, con un niño de la mano y otro alzado por el brazo, demasiado debil para caminar. Parecia un buen hombre y habia sacado a sus hijos para que tomaran aire. Todos en harapos. Las tres caras gravemente serias, con sus seis ojos contemplaban fijamente el nuevo cafe con igual admiracion, solo matizada por sus edades.
Hasta aca, todo igual. Relato en primera persona, la misma ciudad, la misma cantidad de protagonistas, incluso la sinecdoque al indicar la cantidad de ojos sumando tres cabezas. Pero sigamos...

The Cure
Los ojos del padre dijeron 'Que linda, que linda sos'/ los ojos del muchacho dijeron 'que linda, brilla como una estrella'/los ojos del mas chico nada dijeron/solo muda y total admiracion/que me puso avergonzado/de ser como somos (...)
Baudelaire
(...)Los ojos del padre decian '¿Que lindo, que lindo, pareciera que todo el oro del pobre mundo se hubiese volcado sobre estos muros' Los ojos del niño: 'Que lindo, que lindo, pero es un lugar donde no entra gente como nosotros'. En cuanto a los ojos del pequeño, estaban demasiado extasiados para expresar otra cosa que no fuera una alegria profunda y estupida.(...)
Mismo tropo, mismas chafadas, propias de un Bucay. Pero no se pierdan el final
The Cure
Gire para mirarte/y leer mis pensamientos en tu cara/y contemple muy profundo en tus ojos/tan extraños y hermosos/hasta que hablaste y supe/ que la comprension solo es un sueño/'¡Odio a esta gente mirando/hace que se vayan !'(....)Y es por eso que te odio, y como entendi que nadie entiende o ama al otro.
Baudelaire
(...)Volvi mi mirada hacia la tuya, querida, para leer mi pensamiento en el tuyo; me hundi en tus hermosos ojos verdes, tan extraños y dulces, habitados por el capricho e inspirados por la luna, cuando dijiste. 'Esa gente ahi, me son insoportables con sus ojos abiertos como las puertas deun coche.¿No podrias pedirle al maître que se vayan?' Asi de dificil es entenderse, mi querido angel, y asi de incomunicabe el pensamiento, incluso para gente que se ama.
Si esto no es choreo, que Robert Smith aprenda frances, por lo menos.

Nico (1928-1988)

And what costume shall the poor girl wear/To all tomorrow's parties/A hand-me-down dress from who knows where/To all tomorrow's parties/And where will she go and what shall she do/When midnight comes around/She'll turn once more to Sunday's clown/And cry behind the door/And what costume shall the poor girl wear/To all tomorrow's parties/Why silks and linens of yesterday's gowns/To all tomorrow's parties/And what will she do with Thursday's rags/When Monday comes around/She'll turn once more to Sunday's clown/And cry behind the door/And what costume shall the poor girl wear/To all tomorrow's parties/For Thursday's child is Sunday's clown/For whom none will go mourning/A blackened shroud, a hand-me-down gown/Of rags and silks, a costume/Fit for one who sits and cries/For all tomorrow's parties

Erika

A traves de la internet y su tramado uno intercepta puntos que despues desaparecen del plano real, pero que en el camposanto virtual, esta cuarta dimension sin vida, siguen latiendo, como botellas de naufrago que siguen acercandose a la orilla con los mismos mensajes sin destinatario. A veces pensaba que un blog exitoso era el que mas comentarios tenia; ahora que veo que el que postea tira carne a los perros para que despues terminen comiendose entre ellos, como en frases rockeras, o cualquier site que suscite ardores de circo romano. En LastFm encontre la foto de esta chica,http://www.lastfm.es/user/am_Erika y ahi tenia el link a su pagina de myspace. La mina esta muerta, y aunque quise encontrar su cara o nombre en el cementerio de usuarioshttp://www.mydeathspace.com/map , me canse de tantas caritas y calaveritas. La cuestion es que su site de myspace sigue recibiendo visitas a un año de muerta, lo que demuestra que nadie se va realmente, y que uno sigue de otra manera, menos tangible, pero ayudado por las visitas y sus vestigios.'Aunque no este, me esta mirando a mi'

Shhhh

Tengo un fastidio paricularmente intenso hacia los charlatanes. Es obvio que las mujeres se llevan el premio a las hazañas que realizan con la lengua, pero es lamentable cuando las usan para el parloteo desmedido,la charla circunstancial inconducente, la empatia que buscan en viajes de colectivo-¿es tan grave, es mucho pedir que no le hablen a uno?-, y doblemente hinchapelotas cuando se trata de hombres. Hace cosa de un año trate de sacarme para siempre de encima a un pelotudo, un importuno que se decia mi amigo, monologuista del orto, pichon de Jim Carrey, pagado de si mismo, sempiterno soliloquista mandaparte que tuvo la mala suerte de encararme cuando yo estaba borracho, en un estado lamentable, y a las cinco de la mañana. Por supuesto que lo logre. Este muchacho jamas olvidara esa noche. Porque es mas que obvio que las mejores cosas de la vida ocurren en silencio, sin la emboscada de las palabras, que siempre al acecho para atajarle el paso al sentido, dejan que este se escape mas alla, envolviendo las circunstancias pero sin verdadero asidero del porque , siempre esteriles sucedaneos de otra cosa que no sean excusas. Un beso que damos a tiempo, respirando apenas sobre la respiracion del otro,un abrazo que llega cuando lo necesitamos, todos actos que tienen un timing preciso, como los pasos de baile de la coreografia de la vida, que bailamos al ritmo de una musica que no se escucha. Prefiero el silencio a la impertinencia del comentario, el sosiego del murmullo arrullador del follaje a la intervencion humana, gratuita e invasiva de la voz. Hablar es facil. Cuando se que necesito soledad y mi oraculo cibernetico esta disponible, aca estoy, siempre callado.

Temps Fuit

El tiempo encuentra en un ilusorio movimiento perpetuo su justificacion y su razon de ser. El tiempo ES porque siempre esta pasando; mientras pase, sera. Somos nosotros, sus esclavos, los que padecemos su latigo, los que nacemos y morimos en un compas que nos hace proyectar una larga sombra al naciente, y otra mas larga al poniente. Los que padecemos sus estados en cuerpo y alma: ora niños, ora viejos; aqui sanos, alla enfermos, tristes o contentos .Y digo que servimos al tiempo porque hasta un hominicaco como yo, un clochard cualquiera, tambien es su esclavo. Antes de empezar a escribir esto sali a caminar mi media hora medicamente prescripta tratando de comprar mas tiempo y prevenir futuros infartos. Me tenia que apurar a postear antes de las veinte, antes de que cambie la fecha sobre el meridiano, porque queria que el envio tuviera como fecha 23. Hoy cumplo 33. Mi madre murio el miercoles.Y la colerracion de hechos tendria que abrumarme. O por lo menos 'ponerme en vereda'. Sin embargo, mido mi tiempo en calidad, no en cantidad. Soy tan joven como me sienta, soy tan viejo como los demas me vean.

Dale que va

2000 civiles ya fueron asesinados en Ossetia del sur. El ataque ocurrio el 8 del 8 del 08, cuando empezaron las olimpiadas en China. El colmo de cinismo: el deporte humano de la sangre no termina nunca. Las Naciones Unidas, ahi como siempre. Como paso con el genocidio en los Balcanes hace 12 años, o despues con los ataques rusos a Tchechenia, los forros de saco y corbata se benefician de todos estos conflictos. Son los funebreros del mundo. Estan ahi, siempre listos para soldar el ataud de una nacion berreta como la nuestra. Te venden armas- Israel sabe mucho de esto-, se autorizan muros para dividir Palestina de sus vecinos, los cascos azules violan algun que otro negrito por ahi: el status quo hay que mantenerlo. Mientras haya guerras, el negocio esta asegurado.

Soñe que el mundo era un gran supermercado. Del dueño no se sabia nada, pero Obama era el jefe de personal: impecable en su camisa blanca y corbata oscura. Un monton de empleaditos psicofantes le hacian la claque. Cristina K era una de las cajeras, sin maquillaje y con gorrita. Nestor, repositor, le daba chamuyo.