Steinbeck y su espina

' Descubrir paradojas me deleitaba: que cleave significaba tanto unir como separar; que host alude tanto a un enemigo cuanto a un amigo hospitalario; que king ('rey') y gens ('pueblo') proceden de la misma raíz. Por un tiempo, gocé de una lengua secreta: yclept y hyght para decir 'llamado', wist para 'conocer', accord para decir 'paz', entente para decir 'propósito', y fyaunce para decir promesa. Moviendo los labios, pronunciaba la letra lamada thorn, como una ''p'', a la cual se parece, y no como una ''th''. Pero en mi pueblo, la primera palabra de Ye Olde Pye Shoppe ('La Vieja Pastelería') se pronunciaba yee ( ji:) , así que supongo que mis mayores no estaban mucho mejor que yo. Fue sólo mucho más tarde cuando descubrí que la ''y'' sustituía a la thorn perdida.'

(John Steinbeck, en la introducción a 'Los hechos de Rey Arturo', traducción de Cralos Gardini)

Este símbolo, llamado thorn, alterna con < ð > para representar /θ/ y su alófono [ð]. Reemplazó a < d > y < th >, que se usaban con anterioridad. El primer texto datado con seguridad en el que aparece fue escrito en el siglo VIII. Era menos frecuente que < ð > antes de la época del rey Alfredo, pero a partir de entonces, se usó cada vez más a menudo en lugar de < ð > a principio de palabra, mientras que su uso en posición media y final era raro. Algunas ediciones modernas regularizan la variación entre < þ ~ ð > usando sólo < þ >.

(Wikipedia)

Shakespeare y la Mandrágora

A veces las notas a pie de página, o notas del traductor, son más interesantes que el texto en sí. Esto me pasa con Shakespeare, y en este caso, tiene que ver con la raíz de la mandrágora, que por antropomorfoide, inspiró la intriga y hasta el temor de los antiguos. Esta nota la encontré al pie de Romeo y Julieta.

'Sobre las supersticiones de la mandrágora hay toda una historia. Para sólo citar textos ingleses, según Tomas Newton, en su Herbaria sobre La Bilbia, edición de 1578, la mandrágora se la representa bajo la forma humana, conformada, en las entrañas de la tierra, de la simiente de un asesino ejecutado por sus crímenes. Sir Tomas Brocone, en su Vulgar and Common Errors, se refiere a la creencia de que la mandrágora produce un ruido rechinante (stridolous noise) o da un chillido ( a shriek) al ser arrancada de la tierra, chillido fatal para quienes lo escuchan, pues enloquecen y no viven después por mucho tiempo, y enumera las precauciones que tomaban los antiguos para recoger dicha planta y deshacer su encanto o influencia perniciosa: ponerse cara al viento, describir con la espada tres círculos en torno y, al extraerla mirar hacia Occidente.
En otra obra, Bulwalke of Defence against Sickness, de Bulleine, publicada en 1575, se informa de varios métodos para evitar los peligros de la solanácea. El autor asegura que sin la muerte de un ser vivo, no se puede arrancar de la tierra. Así, debe emplearse un perro u otro animal fuerte, que tiren de la cuerda a la que previamente se atará la planta. Comenzada la faena de la extracción, ante los terribles gritos de la mandrágora, hay que taparse los oídos, si no se quiere morir. Arrancada, el animal que tiró de ella muere, pero no el hombre, que puede usar de las propiedades curativas de la raíz, de un vago parecido con el cuerpo humano. '
Hay muchas otras supersticiones sobre la mandrágora. Véase también James G Frazer Proceedings of the British Academy, 1917, 1918

De Hombres y de Soretes

Hombre (Jack Nicholson): ¿Quiere respuestas?

Sorete(Tom Cruise): Me parece que me corresponden

Hombre: ¿Quiere respuestas?

Sorete: (como una loca) ¡Quiero la verdad!

Hombre: ¡Usted no puede manejar la verdad! Hijo, vivimos en un mundo dividido por paredes. Y esas paredes deben ser resguardadas por hombres con armas. ¿Quién lo va a hacer? ¿Usted? ¿Usted, teniente Weinberg? Tengo una responsabilidad más grande de la que usted pueda imaginar. Usted llora por Santiago y maldice a los marines. Se puede dar ese lujo. Se puede dar el lujo de no saber lo que yo sé : que la muerte de Santiago, aunque trágica, probablemente salvó vidas. Y mi existencia, aunque le parezca grotesca e incomprensible a Ud, salva vidas...Ud no quiere la verdad. Porque en el fondo, en esos lugares de los que no habla en las fiestas, Ud quiere que yo esté en esa pared. Ud me necesita en esa pared.
Usamos palabras como honor, código, lealtad... Usamos esas palabras como el fundamento de una vida perdida en la defensa de algo. Ud la usa como un chiste. No tengo ni el tiempo ni la obligación de explicarle mis razones a un hombre que duerme y se levanta bajo la frazada de la libertad que yo le proveo y que después cuestiona la manera en que la proveo! Preferiría que me dijese gracias y siguiera su camino. De lo contrario, preferiría que tome un arma y asuma mi puesto. De cualquier manera, me importa un carajo qué es lo que a Ud le corresponde.

Sorete: ¿Ordenó el código rojo??

Hombre: Hice el trabajo que Ud me ordenó

Sorete: ¿Ordenó Ud el código rojo?

Hombre: ¡Por supuesto que lo hice!

Banquete de Pordioseros (Rolling Stones, 1968)

No, no quiero escribir sobre el gobierno de mesócratas y cleptómanos que tenemos que aguantar; tampoco de la mesa de la Señora Mirtha Legrand. Es sobre uno de los discos más grosos de los Stones. Sabemos que la banda tiene muchísimos adeptos en este país, pero hay más de dos generaciones involucradas en el culto a Sus Satánicas Majestades. Y fue partir de 1995, con la primera visita del grupo, que el conurbano bonaerense se llenó de infames flequillos, camperitas de jean, y zapatillas tipo topper, que los fans de la banda que lideran Jagger y Richards pasaron de llamarse 'stones', a adoptar la más simpática o criollesca denominación de 'rolingas', que el paradigma cambió: aquellos 'stones', que tenían como cuarenta para 1994, que habían comprado lp's como éste, o que gastaron fortunas en piratas y 'picture discs', o que sabían las letras, anécdotas, signos, y señas de la banda fueron relevados por una nueva guardia de forajidos que sólo tenían el compilado 'de las botitas' (Jump Back) o que después se bajaron dicografías completas vía banda ancha, y que por el hecho de no tener ni tiempo ni ganas de asimilar tanta data, se aprendieron temas sueltos, o fueron derecho a los grandes éxitos.
Para los que no sabemos más que directivas generales sobre esta banda Beggars Banquet es un disco 'que hay que tener'. Y es que fue el regreso de los Stones a sus raíces blueseras y folk, después de los devaneos lisérgicos del año '67, y el verano del amor, para facturar tres discos impecables, como el mencionado, el siguiente 'Let it Bleed', y 'Sticky Fingers'. El disco, que es famoso por su tapa con graffitis pintados en la pared de un toilette, fue incautado en su primera tirada, y rápidamente reemplazado por una edición con una tapa blanca con estilizadas letras negras, reproduciendo el nombre de la banda, el título, y la fórmula 'R.S.V.P.' (répondez s'il vous plaît') ; los lp's con la tapa del excusado de aquella primerísima edición hoy son buscados como el Santo Grial.
Pero lo más destacable del disco es la música: todos clásicos. 'Sympathy for the Devil', con sus ritmo de congas y funk, con un Jagger relatando en la voz del diablo en primera persona su participación en distintos sucesos de la historia en los que debilitó la moral de los hombres, llenándolos de odio el uno contra el otro, en revoluciones palaciegas o sangrientas, montado en tanque o a caballo, o disparándole a Kennedy, todavía arranca escalofríos. A partir de una letra tan madura como ésta, nos enteramos que los Stones del '68 ya no son los ingenuos hippies que se metían cartoncitos debajo de la lengua. Es un Jagger muy maduro, treintañero y escéptico, el que en el tricentenario de la Revolución Sin Sangre (1668), canta en 'Street Figthing Man'

Hey! Think the time is right for a palace revolution But where I live the game to play is compromise solution Well, then what can a poor boy do Except to sing for a rock 'n' roll band 'Cause in sleepy London town There's no place for a street fighting man
Hey! Said my name is called disturbance I'll shout and scream, I'll kill the king, I'll rail at all his servants Well, what can a poor boy do Except to sing for a rock 'n' roll band 'Cause in sleepy London town There's no place for a street fighting man

Eran los tiempos del Mayo Francés, y de la primavera de Praga, pero cuando en Occidente todos los pibes querían socialismo, en Europa del este les decían 'No, gracias, pueden meterse a Mao en el ojete'
Pero no todo era política: hay letras sutiles y elegantes, con personajes urbanos y velados, impostores de saco y corbata

Oh the gangster looks so fright'ning
With his luger in his hand
When he gets home to his children
He's a family man But when it comes to the nitty-gritty
He can shove in his knife Yes he really looks quite religious He's been an outlaw all his life (Jigsaw Puzzle)

O el lamento folkie del novio desahuciado que al casarse ese día descubre en el saco 'con arrugas filosas com un cuchillo' (creases as sharp as a knife) que no habrá boda porque la novia no deseada está con el primo del novio. (Dear Doctor)

La placa se cierra con un tema cantado a estrofas intercaladas por Richards y Jagger, 'Salt of the Earth', (que conocí por un disco de Joan Baez) quizás la mejor letra de todo el disco, con unos Stones cantándole a la gloria del trabajador anónimo, con una voluntad socialista al mejor estilo Steinbeck

Bebamos a la salud de los que mucho trabajan.
Bebamos a la salud de los que pobres nacieron
Levanta tu copa al Bien y al Mal.
Bebamos a la salud de la Sal de la Tierra.
Reza por el soldado raso.
Piensa un poco en quien se rompe el lomo.
Reza por su mujer y su hijo,
por quienes prenden los fuegos y aún aran la tierra.
Y cuando miro esa a anónima multitud,
una masa gris y blanca y negra en torbellino,
no me parecen reales.
¡De hecho me parecen tan raros!
Levanta tu copa a la salud de la gente trabajadora.
Bebamos por las cabezas innumerables.
Pensemos en los millones de indecisos
que necesitan líderes y a cambio reciben estafadores.
Piensa un poco en el votante indeciso
sus ojos vacíos observan
extraños concursos de belleza
y un desfile de asaltantes vestidos de traje gris.
Una elección de cáncer o polio.
Ycuando paso la vista por esa anónima multitud,
una masa gris y blanca y negra en torbellino,
no me parecen reales.
i De hecho me parecen tan raros!
Levanta tu copa a la salud de los que mucho trabajan.
Bebamos por los que pobres necieron
Piensa un poco en la gente andrajosa.
Bebamos a la salud de la Sal de la Tierra.
Bebamos a la salud de los que mucho trabajan
Bebamos a la salud de la Sal de la Tierra.
Pensemos en los 2.000 millones.
Pensemos en los de humilde cuna.

Prestáme esa Tapa

Prestáme ese Lienzo

Ultima Cena - Da Vinci
Nighthawks - Edward Hopper
American Gothic - Grant Wood
Muerte de Marat - Jacques-Louis David
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Alguna vez Alejandro Dolina escribió sobre 'El Club de los Falsificadores', y planteaba la duda sobre un posible cataclismo que destruyera el mundo y sus museos poniendo a un mismo nivel a La Gioconda y a la reproducción del mismo cuadro en la lata de un famoso dulce de batata. Los arqueólogos se habrían preguntado cuál era el original, y cual la copia, poniendo en evidencia que el valor de una obra de arte depende en gran medida de la convención o del consenso histórico, en el cual intervienen la crítica y la acumulación de escritos acerca de la obra, y las capas de apreciación que la rodean, como si se tratara de un vestigio o un fósil. Sin embargo, sostengo que cuantas más versiones se hagan de una obra, más valor tienen.

Abel Posse

La Argentina piensa mal. En muchos campos, vamos contra la experiencia y el buen sentido. Es el país que llega a la indefensión nacional para castigar a un ejército por hechos de hace cuatro décadas. Entró, se filtró, o lograron infectar con un virus ideológico la garantía elemental de seguridad. Impusieron la visión trotskoleninista de demoler las instituciones militares y la policía, como vengándose de los años setenta, cuando una minoría se alzó contra el Estado para imponer una revolución socialguevarista, ajena y aislada ante la inmensa mayoría, empezando por el mismo Perón, los sindicatos y los partidos tradicionales. Sin embargo, con persistencia gramsciana, los guerrilleros que rodean a los K, aunque ya estaban generosamente indemnizados por sus derrotas de los 70, lograron afirmar la tarea de demoler a las Fuerzas Armadas, lograr que los policías se sientan más amenazados e inhibidos en la tarea represiva que los delincuentes en su agresión y que la Justicia se ausente en este momento de crisis, sin reaccionar con urgencia ante la criminalidad reincidente y concediendo excarcelaciones a una gran cantidad de menores, incluso en casos de asesinato o uso de armas. Algunos miembros de la Corte deben creer que son niños equivocados y con animus iocandi. El Poder Judicial parece refugiado y silencioso, pese a la tormenta con la que la mala política del Poder Ejecutivo arrasa con los principios básicos del derecho.En estos años, el olvido constitucional nos lleva a la anarquía. El Estado es un instrumento para conservar el poder K. La sociedad tiene la sensación de habitar un país invivible, con una corrupción que nos ubica más bien por debajo de los cien países más corruptos del planeta. Los K nos llevaron tan lejos que ya nadie quiere hablar con claridad y coraje del camino de retorno indispensable que la Argentina tendrá que transitar, tarde o temprano. Muchos "garantistas" pagaron su lujo humanista con los cadáveres humanísimos de ciudadanos honestos acribillados delante mismo de sus hijos o padres, mujeres violadas y decenas de policías que mueren sin afecto oficial ni el respeto debido a su profesión imprescindible y peligrosa.Es curioso que, en la desnaturalización idiomática que viven los argentinos, los mismos dirigentes de la oposición hablen a media lengua y se fuguen hacia la prevención educativa, la recuperación del joven delincuente y la inclusión social. Son escamoteadores del tema, que se refugian en la indispensable acción recuperatoria, rehuyendo la batalla central. Mientras ellos quedan bien con la sociología indiscutible y omiten hablar de armas y medios de acción inmediato, todos los días nos revuelve y convulsiona la noticia del comerciante, padre, estudiante, baleado a mansalva por el asesino-joven (no el niño-asesino, porque cuando se asesina disparando sobre alguien indefenso, a los 14 o 16 años, no hay niño que valga, la entidad "asesino" prevalece sobre la edad biológica). Hoy el vandalismo, el piqueterismo politizado y la protesta de tantos desamparados se derraman por las calles con su perfil agresivo. El oficialismo culpable y la mayoría de susurrantes opositores no estuvieron a la altura de la batalla que exige el orden público en un país crispado y conflictivo, donde nunca existió una cultura de respeto ciudadano.
Es el país que llega a la indefensión nacional para castigar a un ejército por hechos de hace cuatro décadas. Es el país que indemniza subrepticiamente a quienes participaron de un alzamiento contra el orden democrático. El mismo partido que ordenó aniquilar ese alzamiento siguiendo el pensamiento de defensa del Estado del propio Perón es el que ordenó indemnizar y exculpar a los subversivos. Muchos argentinos, sobre todo, jóvenes que no vivieron los hechos, recibieron una versión torcida. Por ese camino empiezan a creer que el orden es umbral de fascismo y la anarquía, saludable expresión de libertad. No imaginan que democracia implica un riguroso orden. Sin orden como primer valor, la democracia naufraga inexorablemente. Sea democracia socialista u organización liberal de la comunidad. Hace tiempo que la Argentina se arriesga a vivir más cerca del surrealismo que de la realidad. ¿Será una diversión gratuita o se pagará muy caro, en la medida en que el sector más humilde es el más golpeado por el irrealismo sentimental de los asesinos derrotados? ¿Qué hacer? ¿Qué cantidad de poder tendrá que tener el futuro gobierno democrático después de la demolición institucional de los K y la anarquización, desjerarquización e indisciplina que van de la misma familia al colegio, a la universidad, y que cubre tantos aspectos de la vida comunitaria?

(del número de La Nación del 10 de diciembre de 2009)

Cool Hunter

Con una prosa perversa y neurótica, profusa en detalles y saltos de adrenalina, Hunter Thompson se convirtió en el cronista de los años más agitados de la década del sesenta y setenta. Demasiado viejo para ser hippie, se plegó sin embargo a la ética itinerante y situacionista de la contracultura, como lo hicieron Burroughs o Ginsberg. Su voz es tan distintiva como lo fueron las de Capote, Norman Mailer, o Tom Wolffe. Pero mientras que Capote y Mailer se contentaban en ficcionar o novelar la crónica periodística como lo hicieron en 'A Sangre Fría', o 'La Canción del Verdugo', siempre en tercera persona, Thompson subjetivizaba en primera persona lo vivido por su atormentado cerebro y sus sentidos. El estuvo ahí, aspirando cocaína, o gas lacrimógeno, recibiendo golpes de los Angeles del Infierno, o de la policía; no lo leyó de los diarios, como lo atestiguan sus viajes junto a los Hell Angels, su persecución a candidatos presidenciales, o la cobertura de la convención demócrata en Chicago en 1968. Admirador del estilo de vida nómade, del continuo movimiento, de las armas y las drogas, es un escitor de las fronteras, como lo fue Jack London; pero sus fronteras son más mentales y fisiológicas que geográficas. Quería ver cuánto más allá se podía llegar, saltando siempre sobre la propia resistencia. Y así se paga con la cordura, o con la vida.

Auster

Hace un tiempo me enteré que 'New York Trilogy', compendio hecho de tres novelas cortas, o nouvelles, editado originalmente en los ochentas por el escritor Paul Auster, iba a formar parte del catálogo de Penguin Classics, lo que es como consagrarse en el podio de clásico de la reimpresión post mortem ad infinitum. Sin ser uno de mis escritores favoritos, y aunque figure en mi perfil - todos sabemos que decir que uno lee a Auster es un buen paso para ganarse minitas-, el tipo tiene mucho oficio, y con City of Glass, la primera de las tres historias que conforman 'La Trilogía de Nueva York', el nativo de Newark estuvo bien orientado hacia lo que hoy se llamaría 'thriller histórico', o como mierda se llamen las obras de Dan Brown, por ejemplo. Y no es casual, ya que, el gran éxito de ventas para la época en que apareció el libro de Auster era 'El Nombre de la Rosa', de Umberto Eco, donde estan las guías básicas de este sub-género ( la trama detectivesca, la intertextualidad -la historia comienza en el siglo XX con un buscador de libros que transcribe casi completamente el diario de un monje medieval-, referencias a obras reales como referentes que refuerzan el relato -Eco es profesor de historia medieval, y hay citas a libros de la época-, y constantes flashbacks a los tiempos descriptos en los textos, con lo que la trama va y vuelve constantemente. Pero no es el mecanismo de best- seller y la mímesis estilística de la que Auster hace gala (incluso intentó algo en la vena de realismo mágico con Mr Vertigo) sino el gancho posmoderno que tiene City of Glass, con sus referencias a tópicos propios de la filsofía del lenguaje, y a la literatura misma, lo cual lo emparenta con Borges. Auster es judío, y como sabemos, es el pueblo que heredó la Palabra y de donde aprendimos muchas de las tradiciones hermenéuticas que dominan Occidente, desde la Torah, y la Cabala, hasta Chomsky.
Uno de esos tópicos es el Pecado Original, y el supuesto lenguaje anterior a la Caída, que según muchas tradiciones gnósticas, era creador en el sentido demiúrgico de la palabra ( se dice que Adán creó las cosas en el jardín del Edén con sólo nombrarlas) y, que desde la Caída del Hombre, el lenguaje se ha vaciado de esa fuerza generadora, quedando sólo un pálido reflejo, ideal, hipostático, de lo que fue aquel lenguaje. Este tema es muy caro a la exégesis de la Torah, y la Biblia, ya que en el Génesis se dice que el mundo fue creado a partir de actos verbales; también hay muy interesantes disquisiciones acerca de la abitrariedad del lenguaje -se cita a Humpty Dumpty, el huevo que aparece en Alice through the looking-glass, y su capricho de que las palabras sigmificasen lo que él quería (sin duda esta figura y la de Adán vienen a reforzar la idea de que el lenguaje está manchado por la convención o el consenso, que lo llenan de prejuicios, y la necesidad de recobrar un lenguaje puro y pleno, no quizás que sea la misma cosa que nombra como quería Crátilo en el diálogo platónico, pero que recupere una relación esencial con el refrente, lo cual es imposible)
Es por esto que City of Glass, detrás de una inocente historia de skiptracing, de persecuciones a ciegas, y cabos sueltos, donde incluso aparece el mismísimo Paul Auster, con su nombre, como un personaje más del periplo del protagonista, el detective Quinn, encierra la mirada borgeana sobre los vericuetos del lenguaje y su representación de lo real, de la inquietud intelectual sobre los límites y el significado de la identidad, y de lo transparente y claro que pueden parecer el uno al otro frente al espejo del pensamiento.

Pasión Animal

Teleteatro para la hora de la leche:
'En su amor por el toro, contó con la complicidad de Dédalo, que era arquitecto y había huído de Atenas por un asesinato. Éste construyó una vaca de madera con ruedas, la ahuecó por dentro, la recubrió con la piel de una vaca que había desollado y, colocándola en el prado en el que el toro acostumbraba a pacer, introdujo dentro de ella a Pasífae. Cuando el toro llegó, yació con ella tomándola por una vaca de verdad.'

(del Libro III de la Biblioteca Mitológica,
traducción de Julia García Moreno)

Rigor

'La frase ''A hard-working student - we'll be glad to see her back'', aislada de todo conocimiento de quién la ha proferido, cuándo la ha proferido y para quién la ha proferido, es intraducible porque está abierta a múltiples interpretaciones. Su ambigüedad la hace incomprensible o, como mínimo, no permite elegir entre las diversas posibilidades de comprensión que pueda concebir un destinatario. En el supuesto de que 'student' deba entenderse en su significado literal de 'estudiante' y teniendo en cuenta el género marcado por 'her', deduciremos que se refiere a una alumna. Si además sabemos que la ha proferido un maestro de escuela, se nos aparecerá la opción de considerar la frase como una valoración de lo trabajadora que es una alumna y como expresión del deseo del profesor de volver a verla, incluso de volver a verla en su clase. Sin embargo, si añadimos que el maestro está dirigiéndose a los padres de la alumna a final de curso, que todos son ingleses y que domina perfectamente las convenciones de uso de su lengua, surgirá la posibilidad de una interpretación radicalmente diferente: una aserción sobre el limitado talento de la alumna y las ganas de perderla de vista. En inglés, el adjetivo 'hard-working' puede utilizarse de modo irónico para calificar de algún modo unas aptitudes escasas sin transgredir explícitamente las reglas de la cortesía. Además, la segunda parte de la oración juega con la ambigüedad de 'to see her back': 'volver a verla' o, literalmente, 'verle la espalda', nuestro 'perderla de vista'

'¿Cómo sabemos, por ejemplo, lo que es el dolor? Según las teorías refrencialistas, no hay posibilidad de sentir el dolor ajeno y sólo puede conocerse lo que significa la palabra 'dolor' por experiencia propia'

Tristezas de un triple A

Los días pasan efímeros, entre singulares grandes gestos de filantropía, como donarle a un tipo que recaudaba para un comedor infantil un papelito que decía 'vale X $2', aclarándole, 'en aquel kiosco le van a dar dinero', o en gestos nimios y repetidos, como dar vuelta la almoahada debajo del occipital, buscando la parte más fresca en el reverso.Cefaleas recurrentes, como hace un año, cuando creo me picó un alacrán y el cuerpo se me paralizaba por mitades,con fiebre y fotofobia. Pero este año el veneno es propio, viene de adentro, como evasado en origen. El calendario es como una serpiente que se muerde la cola, como un enlace de carbono, como un ansioso transeúnte que no puede verse doblar la esquina sin presentirse caminando en la cuadra que sigue. Tal es la angustia de ver pasar el tiempo sin adelantarse a los acontecimientos. Entre escolopendras y chotacabras, mi cabeza bulle con el burbujear de un caldero infernal. En hemoglobínicas pulsaciones, amparado en la ilusoria seguridad que pueden brindar mis tinieblas interiores, absorbo la luz del hastiado estío que la cunícula derrama por mi derrotero en derroche de rayos UV (mis células, tan indisciplinadas como yo mismo, no me brindan ni el consuelo de un oportuno melanoma) Tan mal no estoy, es sólo el vicio de mi solemne condición de petimetre huyendo del sol. Termino el año con el amargo consuelo, la convicta falta de convicción, el ascético regocijo de sempiterna abulia que me caracterizó desde siempre. Este año perdimos a Lux Interior,a Fernando Peña, a Michael Jackson, a Ballard; y seguimos aguantando a tantos otros que se tendrían que ir, como Diego Gvirtz, Alejandro Fantino, Coco Silly, Iván Noble,Francella, Campanella, Darín, y todas las marcas de fideos que dominan el cine nacional;toda la patria periodística progre, como Aliverti, Sicioli, etc; Pichetto y su 'obediencia canina', Guillermo Moreno y sus 'índices' (que alguien se los corte y se los meta en el orto) ; Hugo Moyano, y todos los que viajan en el Tango 01; los vivísimos sindicalistas argentinos, adulteradores de medicamentos oncológicos; Hinchadas Unidas Argentinas, y todos los soretes que van a viajar a Sudáfrica; Maradona,que esperemos no entre al mundial para que lo terminen de tapar de mierda; Lerner, Cordera, Morgado;los boludos del reggaeton, Aníbal Fernandez, Luis D'elía, Chávez, Santaolalla, y tantos más que la memoria olvida, y con justa razón. ¿Novedades? ¿Expectativas? ¿Deseos? ¿Resoluciones? Sólo nostalgia por el futuro, salud en la enfermedad, compañía en la soledad, mariposas en el estómago, cucarachas en el ano, versos alejandrinos, besos diamantinos, tragos provechosos para el garguero y el corazón, greguerías y retruécanos, las más simples muestras de inteligencia; como un niño, rápido el ánimo al reír; como un viejo, lento el ímpetu iracundo. Seguir ejerciendo este periodismo zombie, exultante de furia insepulta, de amargura de tipo proscripto.Mujeres de pechos generosos y sonrisas auspiciosas, comida frugal pero provechosa, noches de sabiduría o amor, de lechuzas o de ruiseñor. De la música el deleite, y del trabajo el sustento. Silencio de vegetales en jardines nocturnos, ruido de pájaros en ocasos y amaneceres; hierba blanda bajo los pies, y estrellas cómplices sobre nuestras cabezas. Enemigos que nos merezcan, amigos que nos extrañen. Flores y lluvia, niños y amor.

Arde, Papi

Estoy, como de costumbre, en mi patria chica, Santa Fea, para pasar la navidad y el año nuevo con mi abuelita de 91 años. Así soy de glamoroso. Huyendo del pueblo de bibliófagos y sojeros, me vine a la ciudad de curvilíneas y solariegas mujeres.Más precisamenete al barrio de Wadaloope, al norte de la ciudad, como corresponde a todo enclave residencial de gente 'bien': muchas 4X4; rubias de afilados pezones; viejos panzones que empujan carritos de supermercado, generosamente llenos de botellas de Champagne y Chivas Regal; viejas quemadas por la cama solar en invierno, y por el intenso sol del verano; pibes atléticos - todos invariablemente con el torso desnudo, me hacen sentir vergüenza ajena, tan duros y planos tienen los abdominales los hijos de puta. Nunca hubo lugar para un gordito fofo y pálido que escchaba The Cure. Pero la Navidad ofrece revanchas, y Papá Noel va a traer nubes de mosquitos cargados con dengue (suena la 'Cabalgata de las Valkirias') La venganza de los nerds siempre está allí, o en un ciber lleno de pendejos que se dicen 'peteáme' mientras juegan al Counterstrike...

Hace veinte años

Así terminaba 'La Noticia Rebelde', el ciclo formato 'noticiero en joda', que después copiaron todos, desde Pergolini con CQC, hasta los programas de 'contenidos', como los que ahora asolan la currícula del la tele nacional berreta que nos toca aguantar. Allí estaban Jorge Guinzburg, Adolfo Castelo, Carlos Abrevaya, Raúl Becerra, y Nicolás Repetto. Era aquel un país no tan diferente al de hoy: Raúl Alfonsín tuvo que dejar en un enroque con el justicialismo en el mes de julio, la devaluación y la hiperinflación pauperizaban a las clases medias y bajas, los supermercados remarcaban los precios cada quince minutos, y en el verano hubo crisis energética: la tele empezaba a las siete de la tarde, y este es uno de los ciclos que terminaron con aquella crisis.

Yo y mi Sombra

Tener una sombra es más que un lujo. Es un recuerdo de que estamos vivos y caminando sobre la tierra. A todos se nos otorga el extraño privilegio de adoptar una de estas presencias impalpables e incorpóreas, animadas por el hilo que nos une a ellas como marionetas, émulos de nuestra vida, pero sin embargo muertas y sin existencia independiente. Uno puede verlas crecer junto con uno a medida que pasan los años, o las horas, ya que al amanecer son más altas que nosotros, al mediodía desaparecen debajo de nuestros pies, y por la tarde se alargan nuevamente en dirección opuesta al sol. No siempre fue así. Hubo un tiempo, en la noche primordial de la historia, en que sólo sombras había en el mundo. Los hombres eran ciegos y el sol nos liberó para siempre de la tiranía de la oscuridad, regalándonos como esclavos a nuestras sombras, que están condenadas a imitar nuestros movimientos en mimética sumisión. Lo contrario -una sombra anárquica, o sin dueño- sería una aberración, un absurdo. Cuando esta condición se traslada a algún ser humano, generalmente presa de algún tipo de alienación, se dice que está asombrado; su sombra lo ha abandonado; se convierte en un espejo o en un esclavo, la marioneta sin hilos. Algo así le pasó al personaje que llamaremos el Ciego. El Ciego vivía en un mundo interior de sombras, como todos los ciegos, pero éste había hecho un pacto especial con la suya. Su sombra era libre de noche con la condición que le devolvieran la vista. Así, cuando el Ciego dormía, su sombra salía de noche a duplicar la de los otros seres vivos o inanimados. Gatos, personas, o edificios muy a menudo se comportaban de manera muy extraña, casi siempre sin ser notados por nadie más que los solitarios que atienden a estas cosas. Pero a los solitarios nadie les cree, y los gatos no hablan. Cercanías del Palacio Cortés en Cuernavaca. Flores de nochebuena todo a lo largo de la calle, y el olor de los tacos y la salsa de chile. El hombre sin sombra, el Ciego, o Bobby Flores, el dealer de la mejor mercancía en el D.F. se parecía a la rata que le enseñó artes marciales a las Tortugas Ninja: el rostro enjuto, el pelo largo y canoso; digo que su sombra tampoco era visible, hasta él era impalpable, su voz tenía una frecuencia intestinal, chisporroteaba entre sus dientes retorcidos como una radio mal sintonizada, un sonido que podía resonar en tu cabeza hasta horas después de haberlo escuchado. Bobby vendía heroína para Julieta Venéreas, la Dama de las Clamídeas, que tenía un prostíbulo en el DF. Compraba a toda la policía con drogas o con mujeres ¿Cuál era tu 'kick'? Julieta lo proveía, con una sonrisa segura y serena, la de saberse dueña de todos los bolsillos, las venas, y las braguetas de buena parte de la capital del estado.

De la Soledad

Un texto de Montaigne, extraído de sus Ensayos, especial para esta época del año en que todo el mundo busca encontrase con alguien.

Apartémonos de esa vulgar comparación de la vida solitaria con la activa; y en cuanto a la bella opinión en que se amparan la ambición y la avaricia, de que no hemos venido al mundo para nuestro particular provecho, sino para realizar el bien común, consideremos sin reparo a los que toman parte en el baile; que éstos sondeen su conciencia y reconozcan por el contrario que los empleos, cargos, y toda la demás trapacería del mundo, se codician principalmente para sacar de lo público provecho particular. Las malas artes a que se recurre en nuestro tiempo, muestran bien a las claras qué poco valen sus fines. Respondamos a la ambición que ella misma nos hace buscar la soledad, pues, ¿de qué huye sino de la sociedad?, ¿qué procura sino tener las manos libres? (...)
Bastante se ha vivido para los demás, vivamos para nosotros, al menos en este cabo de la vida. Reencontrémonos a nosotros mismos y arreglemos a gusto nuestro pensamiento e intenciones. No es tarea fácil la de buscar acertadamente su retiro; esto es por sí bastante ocupación sin que con él mezclemos otras empresas. Puesto que Dios nos da tiempo para disponer nuestra partida, preparémonos; hagamos nuestro equipaje, desprendámonos de esas violentas pinzas que nos arrastran a otra parte y nos alejan de nosotros mismos.

25 Años de LLuvia Púrpura

porque llovió, y porque todos quisimos estar dentro de este poster...

Mi Hermana y Yo

Mi hermana siempre había sido la mujer más racional, incrédula y ordenada del mundo para mí. Era pulcra, remilgada en su aseo, aséptica y escéptica acerca de todos mis delirios. Por ejemplo, cuando dormíamos en el mismo cuarto, solíamos contarnos nuestros sueños inmediatamente después de despertar, y mi hermana me desaprobaba con una mueca de disgusto cada vez que yo le contaba que había visto a mamá convertirse en una figura de madera, los ojos vendados, y con agujeros en la cara, una máscara fibrosa y dura, de donde salían los espantosos ANOBIUM PUNCTATUM de nuestro jardín, que la roían como si fuera un árbol, o que sus brazos eran de turrón de maní, y yo los comía (las muñecas tenían pequeños túneles como los que dejan las hormigas) No era tan descabellado: después de todo, comemos de nuestras madres, incluso desde antes de nacer. Nos alimentamos de su digestión, y en su regazo, al amamantarnos nos bebemos su esencia. Pero mi hermana tenía esa mirada que hacía que me sintiera incómodo en cualquier lado, como cuando íbamos a misa y yo me sentía atemorizado por las voces de la gente, que al unísono recitaban en latín la eterna cantinela, rumiando los mismos versos que otros, por cientos, e incluso en el mismo lugar, habían recitado en una hueca liturgia de lenguas, saliva y dientes. Ella se daba vuelta y me chistaba, cada vez que me equivocaba en los versos del 'Te Deum', o en cualquier otro salmo. Nuestros juegos siempre tenían algún componente erótico, ya fuera que ella me montara y me azotara con una rama, o que ella y sus amigas me espiaran cuando yo estaba desnudo. En realidad, me excitaba saber que ella estaba ahí, riéndose protegida por las sombras y la complicidad de su cómplices.
Nuestros encuentros empezaron en una primavera en que su pubis se ensombreció de vello, y mis axilas empezaron a oler como la masa del pan todavía crudo. Cuando mi hermana me buscaba, yo ya estaba listo, desnudo y encendido como lumbre en la oscuridad. Nuestra combustión se encendía con llamas de un mismo color, como si fuesen las nuestras lenguas de un mismo fuego, fuego de un mismo ardor. Nuestra combustión se apagaba con saliva del mismo olor, de sal las lenguas y el sudor, como si fuesen nuestras lenguas olas de un mismo mar, mares de un mismo olor.
Cuando mi hermana empezó menstruar, tenía yo los síntomas, y aunque no tuviera ovarios, mi bajo vientre dolía como el de ella. Cuando mi hermana empezó a mentir a los muchachitos que la pretendían, era yo el que se sentía engañado. Cuando mi hermana quedó embarazada, todos sabían quién era el padre...

La Mujer según Ambrose Bierce

(extraído de 'El Diccionario del Diablo')

Mujer, s. Animal que suele vivir en la vecindad del Hombre y que tiene una primaria aptitud para la domesticación. Algunos de los más viejos zoólogos le atribuyen cierta docilidad lograda en una antigua época de encierro, pero los naturalistas del postfeminismo, que no saben nada de esa reclusión, niegan semejante virtud y declaran que la mujer no ha cambiado desde el principio de los tiempos. La especie es la más largamente distribuída de todas las bestias de presa, infesta todas las partes habitables del globo, desde las dulces montañas de Groenlandia hasta las virtuosas playas de la India. El nombre que se le da popularmente (mujer lobo) es incorrecto, porque pertenece a la especie de los gatos. La mujer es inflexible y grácil en sus movimientos, especialmente la variedad norteamericana (felis pugnans), es omnívora, y puede enseñársele a callar.

El Hombre según Marechal

(De 'El Banquete de Severo Arcángelo')

- Pues bien, señores:¿les gustaría saber qué cosa es el Hombre, o el 'bípedo humano', o el Monstruo Dual?Escuchen ustedes: lo definimos por una existencia desarrollada entre dos 'actos límites' que no entran en su voluntad: un nacimiento y una defunción. De tal modo, el 'bípedo humano' ignora su 'antes' su 'después' de hombre. Según el existencialismo, el hombre sería un entreparéntesis abierto en la nada, o un chorizo existencial encajado a manera de sándwich entre dos rebanadas de vacío absoluto. En cambio, las hipótesis metafísicas lo entienden como una 'estación humana' del ser, entre las estaciones 'prehumanas' que vivió el ser antes de mojar un pañal terrestre y las estaciones 'posthumanas' que vivirá luego de su instalación en un sarcófago. Señores, me limito a exponer las tesis, ya que la Universidad Libre de La Boca repudia todo sectarismo dosctrinal y no grita "¡Abajo Sartre!" ni "¡Abajo los curas!". Eso sí, debo aclarar que a mí, personalmente, y sin comprometer a la Universidad Libre, me importa un pito el antes y el después del hombre. Yo lo miro aquí y ahora.
¿Me van siguiendo?

Electric Six

Una banda que valió la pena ver en vivo, de principio a fin, como lo hicimos en el primer Personal Fest, el 5 de Noviembre de 2004. Con mucha onda, polenta y un sangriento sentido del humor, mucha actitud. Sin Santaolallas, ni charanguitos. Lo que no les impidió cerrar el show con un cover de Queen, 'Radio Gaga'



este es el tema difusión de su disco 'Fire' de 2003. Dicen que Jack White metió voces en el fondo, pero es mentira; es un rumor que les da chapa (como si Jack White fuera Prince)En todo caso, Jack White vendría ser un reaseguro para los pelotudos que no diferencian entre un consolador y un choclo con manteca.

No al Desarme

A veinte años de la caida del comunismo en Europa, la izquierda en la Argentina la tiene más que clara: no necesitan un gobierno absolutista como en Rusia, o Cuba. Les basta con leyes laxas, proliferación de armas ilegales, magistrados educados en el abolicionismo ('no existe el delito, existe la circunstancia que lleva al error'), y los pibes chorros, que continúan la labor de nuestra 'juventud maravillosa' setentista terrorista (después 'imberbes', lo que está entre comillas son citas al tirano sin manos) ya que, como dijo Dalmiro Saenz 'el ladrón es el mejor enemigo de la propiedad privada'. Pero lo que faltaba era el discursito mafaldesco de morral: 'Desarme voluntario', que me suena a 'ablacion testicular consentida'.

Grace Slick cumple 70 años!

Nacida como Grace Wing el 30 de octubre de 1939, fue la Alicia en el País de las Ladillas, la Dama de las Clamídeas de la generación hippie, y como tal, se debe haber bañado dos ó tres veces entre 1969 y 1979. Un ícono como Jerry García, o Mick Jagger, y una voz potente, aparte de una mina muy linda. Una 'merry prankster' total, quizo darle LSD a Nixon una vez que fue invitada a la Casa Blanca a tomar el té y, como actuando su propia canción 'White Rabbit', cuando estaba por entrar fue detenida con varios micrones de la droga debajo de una uña postiza, justo cuando iba a meterle el psicotrópico a la taza de té del mandatario. A medida que su banda, Jefferson Airplane, se pasaban a drogas más duras (cocaína) el nombre de la banda iba cambiando de Jefferson Airplane a Jefferson Starship (los tipos iban cada vez más alto) y después a Starship. En los ochentas la banda fue un bodrio total con éxitos de ventas como 'We Built This City', o 'Nothing's Gonna Stop Us Now', la canción cólico renal de la igualmente abominable película 'Mannequin'. Grace se hizo la típica permanente, se divorció de su marido de los sesentas, el padre de su hija China y se olvidó los ideales de la generación de Acuario; rearmó la banda con el nombre original en 1989. Hoy tiene el pelo canoso y largo y se dedica a la pintura 'para pagar la hipoteca'.

Francis Bacon, a cien años de su nacimiento

En estos tiempos en que ni siquiera el espejo garantiza nuestra identidad, las figuras de Bacon se desdibujan en sus contornos, se convulsionan en sus formas, anónimas en su ambigüedad, perniciosas en su impostura; todo llagas, mutilación y despojo de lo que alguna vez fueron nuestros semejantes. Un bestiario de lo que pudo haber sido la raza humana. Delante de nuestros impávidos ojos, estos monstruos se contorsionan en muecas, mudos gritos de dolor, alaridos que reverberan atrapados en la tela. Si Picasso fue el asesino de lo figurativo con su insultante informalismo, Bacon es el hierático cirujano de la morgue que corta con su pincel-bisturí los restos de aquel crimen. Y como cualquier cirujano, no muestra la menor repulsión ante lo que ayer fue una persona. Ya que, ¿qué pueden importarle estos guiñapos sanguinolentos, la carne tumefacta, putrefacta de estas formas sin redención? (si el prójimo es sólo una bolsa de huesos y viscera cuando está vivo,¿qué más importa muerto?) En Bacon hay dolor, convulsiones, gritos, pero no hay catarsis. Ni siquiera la cópula sobre una cama, entre el cielo y el infierno, garantiza el alivio: las figuras ya estan heridas de muerte, se agitan, se vuelven una sola masa de espanto. La búsqueda de la alteridad, de la otredad, es un despiadado acto de disección, buscar en las entrañas, hasta encontrar la oquedad de lo que estuvo vivo pero ya no es más.

La Nena Más Fea del Mundo

Se llamaba Amelia y nació canosa, arrugada, con los dientes amarillos y corta de vista. Como no veía nada, no reconoció a sus padres hasta que le pusieron anteojos. Pero su olfato era muy fino, y se podía decir que ella misma olía a perro mojado. Sus padres eran una botella de vodka que trabajaba de profesor de letras, y una cajita de lexotanil que adormilaba a una clase de Artes Plásticas. De chica, Amelia tenía de mascota a una rata y, como aprendió a a leer de muy chica, le leía a novelas al roedor, que la mayoría de las veces, se terminaba comiendo las páginas cuando Amelia se quedaba dormida. Así, la lectora precoz se perdió páginas de sus obras, que siempre inventaba a voluntad cuando volvía a retomar las historias, como aquella vez que creyó que El Quijote terminaba en el epitafio que Sansón Carrasco le puso al Hidalgo Don, o que 'El Paraíso Perdido' de Milton adolescía de ciertos pasajes, como el nacimiento de Eva, dejando así huérfana a toda la especie humana. Pero Amelia se cansó pronto de la literatura, y empezó a fumar y a jugar a las cartas, y como tenía como mil años, no le importaba apostar su juventud a cualquiera, total su virginidad la había perdido, como su lozanía, en escarceos en manos de vulgares muchachos de barrio, a quienes poco le importaban los alejandrinos, o las rimas consonantes. Asi, jugando al póker con inexpertos marineros, se gano mil días de atardeceres eternos, veinticuatro horas donde sólo volaban mariposas, o semanas de correr detras de panaderos, minutos antes que lloviera, que así rezaban las cláusulas, caprichosas como el vuelo de un panadero en el viento que precede a una tormenta. Pero no sólo de tiempo muere el hombre, y Amelia lo sabía mejor que nadie: ella, que había nacido vieja, podía predecir las manos de cien jugadas, tal era su conocimiento del azar y sus idas y venidas, y lo imprudentes y predecibles que se volvían los que todo lo apostaban a la última carta, los que pierden a vida en un segundo y se condenan por una corazonada, una fatal sospecha.

Un Gato Locrio

(De la serie 'Animales talentosos')
Lester Young fue el primer gato que aprendió a tocar el saxo tenor. Antes de él, los gatos perseguían ratones, fornicaban en los techos de latón caliente, maullaban, y por lo que de tiempo les quedaba, lo ocupaban en dormir a bigote trémulo. O como cualquier otro animal, se unían a las unidades básicas del Partido Justicialista. Pero era el nuestro un gato (mal) criado en un ambiente medio burgués e hijo de profesionales. Ya mostraba aptitudes para la música de cámara desde pequeño, cuando afinaba en sus bigotes los pizzicatos de los cuartetos de cuerda de Beethoven ( en realidad, veces le daba en la tónica, veces no, no me rompan las pelotas, Beethoven sabía mas que cualquier otro gato de eso) Pero fue cuando Lester escucho el jazz, y su obsesión por la profusión de notas, que sus nervios se templaron para este tipo de música. Así fue como con otro gato amigo tiraron un piano de cola desde un noveno piso para saber qué nota producía al reventar contra el piso ¿Y qué nota se produce? No tengo las mas puta idea. Aparte, no hace a la historia, no me rompan las pelotas. La primera vez que Lester se encontró con un saxo fue en Rosario, cuando conoció al gato Barbieri, que era un gato que vivía a la vuelta de Lester. Barbieri le ponía mucha onda, pero no le encontraba la vuelta al asunto, y le terminó vendiendo el instrumento a Lester. Fue así como se encontró con el oro de su Rhin, y si bien a Lester nunca le gustó Wagner, enseguida pudo meter notas de Carmen, de Bizet (sur l'air, sur l'air) en cualquier composición que sonara en la radio. Nada mal. Era un buen comienzo; pero al año ya sabía escalas dóricas, jónicas y sepúlvedas. Con los gatos del barrio formó la 'Kool Kat Jazz Band'. Hacían standards como Body & Soul, My Man's Gone Now, y Caravan. Pero el número que se robaba la noche era una versión blues de la Cumparsita, que despachaban hasta tres veces por recital. Fue en uno de esos shows en Rosario que los vió mi gran amigo, y mentor de muchos artistas, el gato Duran, que lo llevó a que conociera a Johnny Allon. Y fue allí, en el Reventable Bailable de Once, que Lester, el gato más cool de esta parte del Paraná compuso sus Sonatas Toxoplamáticas, el blues 'Como Cobos no conozco', y la marcha peronista tocada al revés, infaltable a la hora de invocar a sindicalistas con ganas de escuchar cualquier cosa que no fuera cumbia.

Feliz Cumpleaños, Polly Jean

Para toda la platea masculina, que aparte de tener huevos, tiene oídos: la flaca cumple 40
Todavía recuerdo el show que dio en el primer Personal Fest el 6 de noviembre de 2004
Long live our '50 ft queenie'

Sin frenos

En estos tiempos de terrorismo y de neo-oscurantismo, donde se vuelve a poner de relieve el cotraste oriente-occidente, donde se niegan las teorías evolucionistas en favor de los cuentitos bíblicos y, tal como pasaba durante la Guerra Fría, la mirada sobre lo desconocido esta teñida de miedo e incomprensión, vale recordar que todas estas taras y chifladuras no son nuevas. Las filosofias mecanicistas y deterministas que desembocaron en el nazismo y el racismo homicida ya estaban presentes en el gran pais del norte, tan propenso a la fanatización y el fundamentalismo, bastante mas temprano en el siglo veinte, antes de Adolfito y Mengele. Fue asi que en Estados Unidos se pusieron en práctica la frenología y la eugenesia, dos formas de 'clasificación' de seres humanos de acuerdo a rasgos, raza, y atributos físicos. La frenolgía tuvo su auge hasta bien entrado el siglo XX, y se difundía en folletos y/o revistas de divulgación científica como esta de 1906 (transcribo con el particular uso de acentos, y errores de puntuación, como comas entre el sujeto y el verbo )

LA CIRUGÍA REFORMADORA DEL NIÑO MALO

Lo de castigar á los niños para que sean buenos va pasando, como tantas otras cosas que habían dado hasta ahora excelente resultado, á la categoría de antigualla bárbara.
En efecto, la cirugía ha abolido recientícimamente las disciplinas, como medio reformatorio, sustituyéndola por la lanceta. Esa importante rama del arte de curar, ha descubierto el medio de hacer buenos á los niños malos, tan sólo practicándoles una pequeña operación en el cerebro.

Aceptando la teoría de que el crimen no es sino una manifestación de enfermedad, los filántropos y hombres de ciencia de Filadelfia han establecido en dicha capital, bajo la dirección de los mejores antropólogos y cirujanos de los Estados Unidos, un ''Reformatorio Clínico'' de jóvenes considerados coro (sic) incorregibles.
No bien un padre se convencede que se puede hacer carrera de alguno de sus hijos, le interna en el Reformatorio acompañado de un cuestionario especial, redactado por los médicos del establecimiento, y que debe llenar el solicitante con todo cuidado.
Previo el examen médico del pequeño internado, se procede á las operaciones quirúrgicas requeridas, y que tienen efecto ya en el espacio defectoso del cerebro o bien en otros órganos. Estas últimas suelen consistir en la supresión de adenoides ó de otros crecimentos anormales en la nariz y en la garganta, en la corrección de ojos imperfectos, ó en el enderezamiento de huesos torcidos o contrahechos. En algunos casos toda intervención facultativa se haya reducida á un simple cambio de régimen de vida.
Del examen en varios centenares de chicos, tenidos más que por malos, por pésimos, y llevados al centro de que nos ocupamos, ha resultado que más del 80 por ciento de ellos tenían defectos constitucionales que reclamaban un remedio heroico aplicado por manos competentes. Un niño de ocho años, había sido hasta cumplir esa edad, un verdadero encanto. Saludable, aplicado, respetuoso y obediente, constituía el orgullo de sus padres. Un día dió el muchacho fuerte caída, hiriéndose ligeramente en la cabeza, tan ligeramente que el mismo lesionado, luego de lavarse la contusión, regresó á su casa y no volvió á ocuparse del suceso. Sin embargo, à partir del accidente, se operó en el niño una transformación completa; revoltoso e indisciplinado, abandonó los libros y se hizo un callejero, no dejando cristal sano, cabeza sin chichón, ni gato con rabo en todo el pueblo. Alguien dijo al padre del Reformatorio, y ocho días después, el endiablado chiquillo entraba en la citada casa de corrección.
Aún allí y aprovechando un descuido de los vigilantes, intentó una noche asfixiar a nueve compañeros de sala, dando suelta al gas del alumbrado. Pues bien: examinado el cráneo por el eminente cirujano Laplace, director de la Clínica, se vio que uno de los huesos desviados de su posición normal por efecto de un golpe, oprimía el centro nervioso, considerado por los neurólogos en íntima relación con el impulso de destruir.
Hecha la trepanación del cráneo defectuoso y colocado en su sitio el hueso desencajado, volvió a ser el chico lo que anteriormente. Otros tres o cuatro niños incendiarios ó piromaníacos recalcitrantes, han sido curados de un modo radical por el mismo doctor Laplace, extrayéndoles del cráneo, minúsculas esquirlas de hueso que excitaban determinadas regiones de la masa encefálica, donde Gall y Spurzhim han localizado el impulso del fuego.

Para irse a comprar la cerveza

Esta canción me hace llorar cada vez que la escucho,es un alegato antibélico muy emocionante; todo un tradicional australiano, los chicos la cantan en la escuela como mi vieja cantaba 'El Arriero' en la primaria. Es sobre la paliza que le dieron los turcos a los 'aussies' en Gallipoli, 1915

Cométe esta, Naran Pauls

El Payaso Tripita, el payaso rasposo, peronista y libérrimo adulterador de medicamentos, sindicalista del circo filípico (tautología de términos en toda esta frase) ya toda una estrella de Facebook, y uno de los principales aportantes a la vecinal de su barrio, después de probar varias cepas de gonorrea en carne propia, de salir del entramado prometeico de la pastafrula perniciosa de la realidad y sus espesuras de dulce de leche, membrillo o batata, y de dar vuelta en la sartén antiadherente de su vida la tortilla de 'papa'(guiño merquero) mas pesada de su ethos de irredento gusano antisocial, decidió apostar por Miramax, y lanza 'El Pochoclero Pedófilo', un fuerte y apologético autorretrato hecho con incipiente vello pubiano adolescente, y semen descolorido. Dicen que Leonardo Fabio leyó el script y vomitó, que Naran Pauls, nuestro crítico residente(o abducido), calificó el film con 'cuatro polvos', y llamo a Tripita el 'heredero putativo de Passolini'. Veremos cuando llegue al cine de tu barrio, cuántos profesores de suéter atrae, por el momento, la peli viene 'prohibida para gente podrida de todo con reservas'

El viejazo

No debe haber momento mas intragable para un tipo que cuando te dicen que estás quedándote pelado. El patrimonio capilar es tan determinante de nuestra lozanía tanto como de nuestro orgullo de género y virilidad, y encontrar que va menguando en raleada retirada es el comienzo del viejazo. Pero hoy me acordé de cuando me dijeron 'señor' por primera vez. Fue hace diez años en la entrada de un cine-después tengo otra en la entrada de un cine-, un lugar de Santa Fe que ya no existe más, lo que le agrega un tinte también fantasmagórico a un lugar que ahora es el depósito que tiene Megatone en la ruta 194. Parece esa escena de 12 Monkeys en que el techo del mall se metamorfosea en un abovedado y decrépito impluvio cenital por donde se ven rayos de sol como spotlights bajo el agua, con palomas en vuelo. Yo no era Bruce Willis, pero ya disimulaba una incipiente calvicie con una coronilla de pelo que escondia como un nido de aves mi bocha casi invisible. En el cine estaban dando esa peli cuasi policial con Diego Torres y Laura Novoa, típico producto pasajero de vacaciones de invierno. Yo estaba esperando para ver no sé que porquería, cuando un pibe que debe haber tenido 12 años me dice : 'Señor, ¿nos saca las entradas Ud?, porque el boletero no nos puede vender, somos menores... ' Yo tenía 24, pero algo cambió ahí. Mucha gente me siguió diciendo 'pibe', o 'flaco' a pertir de ahí, pero ya no fue lo mismo. In ictu oculi..

Number Nine...Number Nine

El 09 /09/09 es la fecha elegida para lanzar la coleccion de los Beatles remasterizada en stereo. Mientras tanto, un homenaje del grupo argentino los Barbaros. Si tenés cerca de cuarenta los ubicás de alguna pelicula del canal Volver...

Cumpleaños

Ayer, en mi casilla.

'feliz cumple, nene, 4 mensajes puse en el facebook pero ninguno funco, no sé ke pasa. Por hoy no más, tratá de salir de la rutina: no "cosumas" nada, no critikes, tomá agua mineral y salí a caminar jajajja, saludos

Ego Tripa

Maldoror y Artie Shaw.El puñetazo de acero y la caricia de la seda. Los dos cerebros superdotados del mundo de la publicidad, como Sacco y Banzetti, Maestro y Vainmann, Agulla y Bachetta, y la Concha de su Madre. Los tipos que jamas encarnan con lumbrí. Encarnan con caviar...qué digo: encarnan con morenas y sacan rubias y pelirrojas. Los capitostes de la industria del entretenimiento. Los que convencieron a Hitler de que la calefaccion no era negocio; los que fumaban abajo del agua cuando Charles Manson disecaba ranas; los mismos que compraron gabinetes, papas, cebollas, pimientos; siempre evasivos y fugándose de la escena del crimen: Camboya, el Vaticano, Rafael Calzada...ningún lugar caliente de este planeta los tuvo ajenos. ¿Quién le alquiló el rifle a Lee Harvey Oswald? ¿Quién le saco el pasaporte a Firmenich?¿ Quién le pago la cirugia a Guillermo Andino? No se equivocan, amigos míos -amigos, las pelotas-. La productora 'Cabeza de Poronga', la que consultan Suar, Rial,Crottenberg, Cronenberg, el cartonero Baez, y Macri. La dupla mas caliente, que en su acostumbrado savoir-faire, fue consultada para que aportara ideas para un programa que compitiera con 'Sex & the City', 'Desperate Housewives', y 'LipstickJungle'... se tiraron nombres: Florencia Peña, Agustina Cherry, Belen Blanco, Viviana Saccone...ya está: el ciclo ya tiene nombre:

'CONCHUDAS'

Tio Bill

Como todos los dos de agosto, y para honrar mi vapuleada, vilipendiada, y deshonrada profesion de traductor, ahi va una pagina mas de William Burroughs.

'El peligro es una necesidad biológica para el hombre, como dormir, o soñar. Si se encara la muerte, por ese momento, se es inmortal. Para las clases medias en Occidente, el peligro es inusual, y aparece como un golpe brusco y azaroso. Y sin embargo estamos en peligro todo el tiempo, ya que nuestra muerte existe. Mektoub, esta escrito, espera para ser reconocido en su aspecto repentinamente.
¿Hay una tecnica para confrontar la muerte sin peligro físico inminente?Se puede alcanzar la Tierras del Poniente sin morir físicamente? Estas son las preguntas que Hassan I Sabbah se formulaba.
Don Juan dice que todo hombre lleva su muerte consigo todo el tiempo. El guerrero intachable confronta y combate su muerte todo el tiempo, y es inmortal. Por lo que el entrenamiento en Alamout consistia en poner al aspirante delante de su muerte. Una vez que ese contacto se lograba, el asesinato fisico es una conclusion obvia.' (...)
'¿Y qué averiguo Hassan I sabbah en Egipto? Que las Tierras del poniente existen, y cómo encontrarlas. Ese era el jardin que les mostraba a sus seguidores' (...)
'Alcanzar las Tierras del Poniente es conseguir liberarse del miedo. ¿Se libera uno del miedo abrigandose en su cuerpo fisico por toda la eternidad? El cuerpo es un bote para dejar a un lado cuando se alcanzo la otra orilla, o para vender si se consigue un tonto que lo compre...esta lleno de agujeros, lleno de agujeros'

Ama De Casa

No habla.Putea cortito, espetando maldiciones en esa voz de garganta verde, escupida tras escupida de mate cuando la mañana comienza. Fundamentalista de la lavandina, los baldazos que asolan la vereda y la convierten en zona de batalla desde temprano, echan a perros y a sus heces por igual, al diariero, a algun desprevenido transeunte, y al marido que sale con cara de no haberla cogido desde el siglo pasado. Como viene azuzada por el noticiero de las seis, ya se entero de todas las tropelias de indole policial, calamidades politicas y demas desaguisados que forman parte de la atmosfera artificial de los que no tenemos vida, entonces el acto de la limpieza se convierte en la catarsis que no puede hacer de otra manera. Barre soretes, espanta perros y en el proceso limpia a la Corte Suprema, desarma piquetes desde Zarate hasta Bahia Blanca, despeina a las atorrantitas de la farandula ('¡Qué turro ese Chiche, les toca el culo a todas con esa cara de viejo degenerado!') Un especimen muy comun de cualquier ciudad, usa su escoba como un M-16, o un lanzallamas, el carro de Tetis que deja caer la luz de Febo todopoderoso sobre los barrios de mi querida Argentina, curando con lavandina los efluvios infernales de la noche de la conciencia.

Crónicas, terminales

Albricias, enhorabuena, y ya que se trata de una de las formas de progreso mas tangibles de este el Nuevo Plan Quinquenal llevado a cabo por el General en su política de bienestar social, es que con orgullo damos paso a la Cadena Nacional de Radioemisoras Entongadas, la cobertura de este un nuevo aniversario de nuestra drogodependencia, justo cuando hace paso gallardo delante del palco oficial, y haciendo gala de patriotismo y hermosura, el nuevo carro montado por el regimiento de milanesas a caballo, que tantas satisfacciones le daria en su tarea de heroismo y bizarria a la naciente patria en la Guerra del Chaco Salteño, elegantes en su cabalgante colesterol.

De Tal Palo...

maldoror: 'No me aceptaron la foto que puse en Sónico'

Padre: '¿Por?'

maldoror: 'Porque puse una foto de una momia, y quieren que sea yo mismo'

Padre: 'Estúpida inmanencia'

Quosque Tandem, Brutus

Una vez mas, Naran Pauls, nuestro crítico de cine invitado, el hombre del ojo cítrico, la crónica jugosa, exprime una pelicula nacional, incluso antes de que empiece a realizarse.

'La producción que nos ocupa es 'Ratonera', la última película de Pablo Trapero, que viene precedida por rumores no confirmados de un posible estreno en Canes. Se trata de un fuerte alegato en contra del sacrificio de animales, y reviste la forma de documental a la manera de 'Bowling for Columbine', del americano Michael Moore. La historia nos lleva frente a la casa de Jaime Torres, donde un grupo de enfurecidas mulitas protestan por el uso que se hace de los caparachos de esta especie para la fabricacion de charangos. En medio del escrache aparecen referencias al pasado de este instrumento, y cómo el musico folklórico aprovecha el mercado ilegal de trafico de animales- incluso se ve un container lleno de mulitas muertas al comienzo de la pelicula, lo que hace que sea calificada como no apta para menores de 83 con reservas-, y su posterior manufactura en manos de talleres de ilegales clandestinos. dentro de la película, que tiene muchos reportajes, hay testimonios en contra y a favor. Aparece Eric Clapton, que se confiesa gran fan de Torres, e incluso no puede salir de sus asombro cuando se entera, frente a cámara, de que lo que en realidad esta afinando es el cadáver de un animal con derechos. También aparece Morrissey, conocido luchador vegano, que dice: 'Yo me comí varios bichos en Inglaterra antes de ser famoso, pero ahora que estoy en California, sólo le doy a la nutria'
La película abunda en situaciones risueñas, a pesar de lo trágico de la temática, como cuando un grupo de mulitas ataca al músico difamado en su comportamiento, y le sacan la dentadura postiza, para probársela a suerte y por turno-se sabe que estos animales son edentados, y por eso, ganan mas y mas empatia de parte del espectador. La produccion de Trapero viene precedida por un mar de rumores acerca del destino de los fondos que salieron de las arcas del INCCAA para financiar el documental, unos 20 millones de dólares, de los cuales 3 se destinaron al servicio de catering, pero al no recibir esta empresa encargada de los refrigerios el pago por el servicio prestado, y ante la queja insistente de los técnicos y trabajadores del film de que 'estamos cagados de hambre'(sic) dos preguntas nos acucian: Trapero, ¿qué hiciste con la guita?, y ¡porqué nos serviste mulita a los críticos en la avant première, Hijo de Puta!

El Nuevo Gabinete

Los Fernandez vuelven a la carga con andanadas de triquiñuelas, intríngulis, greguerías, firuletes retóricos y la siempre odiosa actitud de solvencia y autosuficiencia ('tenemos todo bajo control')
Superpoderes, enroques, enrolles: Aníbal no se afeita los bigotes, pero como es un mutante xmen (con Cavallo, como con Duhalde, todo vale en la mímesis política) vuela de un ministerio a otro, como Voodoo, y lo mismo hacen Scioli -invento de Menem-, el pingüino de vino (¿devino?) la bebida que todos piden en esta fonda de fondos (públicos)

Wishmaster

Como soy un cabron hijo de puta, me encanta imaginar castigos infernales para toda la gente que odio, que deben ser la mitad del mundo de la farándula, todos los políticos, y una porción de los infelices y creídos que me cruzo en este pueblo de mierda donde vivo. Es un ejercicio de lo que los alemanes llaman 'Schadenfreude'-alegrarse con el mal ajeno-que me libera de atentar contra la vida de gente que en definitiva se va a morir como yo. Y es este personaje, Wishmaster, el djinn, el demonio persa que garantiza todos los deseos, mi inspirador principal. Pero cuidado con lo que pedís,o mejor dicho, de cómo expresás tu deseo, porque si se trata de una frase hecha, el demonio la toma de manera literal ( por ejemplo, si el solicitante desea tener 'todo el dinero del mundo', muere ahogado en toneladas de billletes, etc)Asi, y gracias a mi agudo sentido de la venganza, he diseñado castigos dignos del muñequito de SAW.
Y el de Guillermo Moreno es este: ya que se trata del amigo de todas las amas de casa, y el galán recio de la economía familiar, va a volver a la vida reencarnado en Lita de Lázzari, otro de los cucos de los bolches que nos informan y gobiernan,('¿la que dijo que tienen que volver los militares?, ¡que bárbaro!;'¿y que los desaparecidos estan todos en el exterior?') Y hasta podríamos imaginárnoslo en el ginecólogo, disfrutando de las manos de un profesional del arte de curar, en un papanicolau al paso, o de los escarceos de un viejito cariñoso por la noche (por la mañana Lita rengueando con olor a vaselina) Pero el peor castigo sería tener que cumplir con la función para la que fue designado.... More on this as we approach the Neverland Ranch.

Recuerdos de un Tonto

Movie City nos cago este mes la exhibición de 'La Escafandra y la Mariposa' 'por razones ajenas a la empresa', pero nos dejó esta joya. Chica invita a chico a su cuarto, suena Jean Genie, de David Bowie, hay caprichosas disquisiciones sobre la letra de la canción. La banda de sonido incluye sendos temas de Roxy Music,y de Bowie( It Ain't Easy al final, glorioso) y esta escena mortal donde hay un playback ejecutado por Felicity Jones. Toda la peli es un viaje al pasado de un actor que alcanzó cierta fama y alto standard y vuelve al pueblo de su infancia para asistir al funeral de un amigo, con lo que experimentará un viaje a su pasado, e incluye todas las emociones,desde la excitación de su adolescente debut sexual con una mujer casada, hasta la prematura muerte de la hija de esta por la culpa de una mina de profundidad, fatalmente arrastrada al pueblo costero donde todos viven una existencia bastante anodina.

Memento Mori

Cosas peores que morirse:

*Llegar al infierno y descubrir que es un cine donde sólo pasan películas de Adam Sandler(PLEASE SOMEONE KILL THAT FUCKING BASTARD!)

*Viajar en el tiempo 60 años hacia el futuro, y ver que todavia hay peronistas.

*Viajar en el tiempo 5 años hacia atras, a un recital de Callejeros, y ver que la entrada dice '30 de diciembre de 2004, República de Cromagnon'

*Reencarnar en Brad Pitt, y descubrir que sos eyaculador precoz y tenes micropene.

*Asistir a las acostumbaradas reuniones de compañeros del secundario, y ver que todos tuvieron mejores laburos, mejores minas , y que estan por firmar contratos con el exterior, y vos...:'vine a tomarme un vino y a ver a los chochamu'

*Saber que no te entran mas los pantalones de hace cinco años atrás, y cuando vas a comprar pedir los números de talle de entonces, e ir subiéndolos de a poco, después de probarte tres números consecutivos, ante la mirada simpatética de la vendedora.

*Armarte un blog y ver que no tenés comments.