Contratada

Diario del escritor exitoso libidinoso que nunca seré en 2045 a manera de meta-texto:

‘Hoy vino a verme una aspirante a escritora, de quien sólo tenía una foto. Un rostro sonriente, de veinteañera llena de expectativas. Ah, había adjuntado un RTF de su novela. El formato admitía correcciones que no me molesté en hacerle. La cité en este mismo despacho, donde mis volúmenes intimidan a cualquier persona de su edad. La dejé hablar y descargar toda la electricidad de lo tenso del momento. Tropezaba con las palabras, y alternaba sonrisas, y una risa nerviosa con instantes de seriedad y expectación, insegura de lo que pudiera llegar a decirle. Advertí  llevaba puesta una camisa de muy delgada tela debajo de su tailleur, y le pedí que se lo sacara y lo colgara sobre el respaldo de la silla. Como se podía adivinar, sus pechos eran muy grandes y subían y bajaban con su respiración agitada. Bajé la temperatura de la habitación, y el frío le erectó los pezones. Ella lo advirtió y se ruborizó.

‘¿Alguna vez probó opio, señorita?’, le pregunté con aire inocente y distraído.

‘No, no, por supuesto que no…’

‘Verá, me gusta escuchar música a esta misma hora todos los días a esta hora, el atardecer, contemplar la puesta del sol a través de los ventanales, y fumar opio de esta pipa de piedra que compré en Bali…pruebe’

Una pitada, y otra más, y le convidé whiskey. Por supuesto que en la pipa había más que opio. Le pedí que se parara, y que se subiera la falda.

‘Sácate la camisa. Ahora, mastúrbate. No. Con mi dedos’

Ataraxia Express

Todas las noches me acuesto con mi muerte en mi cama. No hacen falta comodidades, porque en una plaza cabemos los dos. Un poco de alcohol propicia la vasodilatación necesaria y la dopamina que me ponen a escribir. Hacer interpretación de nuestras taras ayuda a curarlas. La hermenéutica de uno mismo ayuda a un diagnóstico, una prescripición: necesito una noche eterna pero iluminada, como una aurora boreal donde todos podamos flotar mirándonos a los ojos, cómplices, y sabedores del regocijo de la morada definitiva. Un paisaje sin vicisitudes, sin ambición, ansiedad, plazos, o lucha. Un espacio sin paso del tiempo al que podamos acceder desnudos y primordiales, en la candidez intrauterina de un eterno sol de medianoche. Existe un lugar así, pero hay que dejar el cuerpo atrás. El cuerpo y su suciedad, su deseo de cópulas frustrantes e inútiles. El cuerpo y su deseo de otros cuerpos, la selección natural que siempre dejará a tipos como yo con una botella al costado del teclado, y el desconsuelo de las hormonas, que siempre regresa.

Oniropedia

A los cuarenta se pagan la desidia y la procastinación de las dos décadas anteriores; los años perdidos en raptos de ansiedad desarticulada, los espasmos de voluntad desperdiciada en proyectos improbables; los amores no correspondidos, y su inevitable secuela de aislamiento; la embriaguez y su retahíla de mantras nihilistas recitados vaso tras vaso. Se puede sentir en el cuarto húmedo de la casa paterna  que nos es legado como morada y eterno espacio de reflexión en el que como en un purgatorio, todos los libros de las bibliotecas que nos hemos resistido a leer nos perseguirán desde sus inmutables lomos, en una invitación que puede esperar un década más, una borrachera más, un domingo más.

Llegará un momento en nuestras vidas en que todo será pasado, y el presente se nos revelará como un montón de datos fastidiosos, o vacíos de estímulos. Nuestra cara en el espejo, las bocinas en la calle, perros ladrando en la vecindad, los goles de partidos que no nos interesan, todo será el alimento que rumiaremos como vacas durante años sin amor, y sin comunicación. Nuestra amargura y nuestro cinismo, sumados a la resignación, serán manifiestos en nuestro trato diario, cuando no en la prisión del mero aislamiento. Amigos de otras época recordarán lo cándido de nuestro aire de antaño, el talante festivo que nos supo ganar simpatías. Era el pseudópodo invisible con el que uno intentaba invadir almas, y cuerpos. Hoy uno ya no se dispensa en artificios de semejante naturaleza. De todas maneras siempre fue el  mismo afán egoísta de la satisfacción, la jugarreta de la testosterona, tensando los músculos, en busca de un escape a través del sexo. Aprendimos que sólo  hacía brotar risas, y nada más. Pero se termina como se terminan las botellas y los fines de semana. Que el tiempo traiga lo que venga. Muchos no tuvieron ni eso.

Introducción

Une jeune femme coupée en rondelets. Una joven cortada en rodajas. Afuera hace frío y la intemperie ofrece desolación, y el silbar del viento, que arrastra impiadosas gotas de aguanieve. Adentro estoy yo, con un vaso de whisky en la mano, tirado sobre  un sillón, mirando a alguien cuyo nombre he olvidado, pero cuyo precio ya he pagado por adelantado. Una civilizada transacción que se hizo por teléfono, y que se concreta en una habitación donde habita una mujer rentada por una hora y media. En esa conversación telefónica se detallaron gustos, ambientación y exigencias de mi parte, y sugerencias de parte de la contratada. El factor visual incluye coreografías, cierto tipo de música, y la bebida que sostengo, junto a la atención que dispenso sin distracción. Hay música que se manifiesta en la cadencia de una caderas poco pronunciadas, pero contundente en su ritmo, y suaves al tacto. Dulce al oído, generosa en un beso que une nuestras lenguas como dos caracoles. Ella sabe hacer su trabajo. La bebida hace su efecto, y dilata pupilas y vasos sanguíneos. Ella baila sobre la cama,  mientras se desviste, para recostarse mientras se contorsiona sobres las sábanas.

Yo sigo sentado como contemplando un paisaje. La luz de la calle, entrecortada por la persiana, se ofrece como heridas sobre su cuerpo, en un juego de sombras, surcos, iluminados, aquí, ensombrecidos allá

Nota: este mismo post puede verse en  Vidademuertos , nuestra nueva casa. Gracias a la política de restricción con respecto a contenido sexualmente explícito Blogger va a convertir en privados los blogs que exhiban este tipo de contenidos, como el mío.

La Venus de las Pieles

                                                   
                                                 


                                           "Venus In Furs"

Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Comes in bells, your servant, don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart
Downy sins of streetlight fancies
Chase the costumes she shall wear
Ermine furs adorn the imperious
Severin, Severin awaits you there
I am tired, I am weary
I could sleep for a thousand years
A thousand dreams that would awake me
Different colors made of tears
Kiss the boot of shiny, shiny leather
Shiny leather in the dark
Tongue of thongs, the belt that does await you
Strike, dear mistress, and cure his heart
Severin, Severin, speak so slightly
Severin, down on your bended knee
Taste the whip, in love not given lightly
Taste the whip, now plead for me
I am tired, I am weary
I could sleep for a thousand years
A thousand dreams that would awake me
Different colors made of tears
Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Severin, your servant comes in bells, please don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart

Decálogo del Hombre Hombre

Este año cumplo cuarenta, y es una edad para empezar a sincerarse: ya no soy la joven promesa, el recién llegado, cándido, y anhelante, el bisoño amateur con suerte que tiene todo por aprender, y al que nada debe reprocharse. Es la edad en que se puede evaluar cómo se ha vivido, y cuáles serán las circunstancias y condicionamientos en los que se vivirá, bien o mal, sean estos favorables, anodinos u hostiles. Y debo empezar a aceptar que voy a estar solo siempre, porque no estoy a la altura del desafío que implica estar en pareja. Pero no por eso no estoy en condiciones de saber qué le gusta a las mujeres que admiro. Y es que sé muy poco de mujeres, pero puedo adivinar, por el hecho de que tuve hermana, madre y abuelas que los estereotipos de hombre imperantes hoy, cuyas edades van entre los 20 y 30 años, no son los deseables para las mujeres de esa misma edad. Los veinteañeros van bien con chicas por debajo de veinte, o por encima de cincuenta, que son las edades en que las mujeres no piensan en la reproducción, y en que el sexo es meramente recreativo. Ya sabemos lo que es el hombre objeto, pero acá va un par de consejos para ser un hombre hombre (Gracias Old Spice, cuando quieran, monetícenme) Y Ud, joven argentino...¡tome nota!

El hombre Hombre no tiene ni novias, ni prometidas, ni exes, ni parejas: tiene mujeres. Esto implica que cuando se refiere a su compañera, dice, 'esta es mi mujer'. Y cuando digo que no tiene exes quiero decir que no tiene pasado.
El hombre Hombre no se ufana de sus conquistas, ni de sus proezas en la cama. Es de salame, de gil, andar diciendo cosas como 'yo me echo cuatro al hilo', o 'yo, dos sin sacarla'. Tales individuos, reunidos en manada de pares  iguales, son igualmente cornudos.
El hombre Hombre no se aplica a su aspecto físico con la diligencia, tiempo y la erogación de dinero que vemos en los ubicuos metrosexuales, especie de vergonzosos epígonos de lo que alguna vez fue el Hombre, degradados a consoladores bronceados, llenos de piercings y tatuajes, con el cabello y el físico trabajado en casas del ramo que se dedican a la infame faena del pigmalionismo posmoderno.
El hombre Hombre debe beber e insultar. El hombre que no bebe ni insulta no es confiable, no tiene pasión, no es capaz de amar, porque no es capaz de odiar, y sólo piensa en sí mismo.Y beber es beber whisky, vino, cerveza o vodka. Los que toman tragos, o cualquier cosa que en un vaso lleve paragüitas, sorbetes sinuosos, o que posea colores como el azul, el rosa, o el blanco, es PUTO.
El hombre Hombre puede bailar, pero sin llevar las manos por encima de los hombros. Ese es el límite. Por encima de allí, se encuentra la zona gay.
El hombre Hombre puede llevar perfume, pero debe abstenerse de ciertas fragancias cuyos avisos publicitarios muestren metrosexuales de veintipico.
El hombre Hombre puede cambiar los pañales de su hijo, una vez en la vida. Para eso está la niñera; y si no puedes pagarla, no te mereces ni casarte, ni tener hijos.
El hombre Hombre puede practicar jardinería, baile, o puericultura, si cumple con todos los requisitos arriba detallados.
El hombre Hombre no compra un perro. El hombre Hombre adopta un perro o gato callejeros.
El hombre Hombre nunca mirará con lascivia o deseo a la mujer de un amigo. La mujer del amigo es del amigo...ahora, si el amigo es medio pelotudo, y vive mirando los pajaritos...
Si cumples todos los requisitos eres HH. Tu masculinidad es merecedora de una hembra a tu altura.
Si cumples con siete, sobre todos los conductuales, y no tienes ni hijos, ni niñera, ni trabajo, tampoco debes tener una mujer.
Si no cumples con ninguno, eres una mujer.

Así Es El Calor

maldoror se prepara para pasar la temporada más cálida del año en su malquerida madriguera. Las horas que pasan deshidratándose en gotas de sudor sobre la frente de los los dementes que todavía nos animamos a seguir viviendo en esta latitud nos encuentran preparando jarras de tereré, improvisando alguna ensalada fría en base a sardinas, papa y cebolla, prendiendo la computadora para scrollear esa torre de Babel de ladrillos en HTML que es el Facebook, esperando que baje el sol para regar el jardín. Son más de seis meses en que el sol es dueño y señor de esta tierra. El decide cuándo vamos a salir, qué vamos a comer, y cómo nos vestimos. Y si alguien en su afiebrada rebelión se opone, se agarra un golpe de calor. El radar de las contingencias no depara más que furtivas salidas a comprar alguna cerveza (un par) o jugar algún juego de azar: los seis numeritos que como en una galleta china de la suerte, nos indique un futuro más excitante o promisorio. Siempre fantaseo en esta época en cavar un gran pozo, y allí soterrar un ómnibus sin asientos, ambientado como una residencia de verano, con aire acondicionado, y todo lo que haga falta para pasarla mejor. No es momento para decisiones destempladas, ni migraciones en busca de algún lugar con agua: no hay un río, lago o embalse en miles de km a la redonda. Esto es el desierto, y así lo soportamos estoicamente encerrados. Mi padre me acompaña en esta convivencia sin quejarse, como la hecho siempre. La presencia femenina de una gata hace las veces de amortiguador o bálsamo para lo parco, o acerbo de nuestro trato, en el que no falta humor a la hora de sentarnos frente al televisor. Los dos sabemos del gusto por el absurdo del otro, y lo cultivamos a la hora del almuerzo. Hacemos criba, sorna y escarnio de lo que la televisión ofrece, que en verano prodiga culos, y paseos de periodistas por centros balnearios atestados de gente. Por sobre la tierra, o debajo de esta, a ambos lados del televisor, la vida dura más que un verano, pero sólo se puede vivir a una estación por vez.

Laváte el Ano Nuevo

Justo cuando pensábamos que este fin de año no nos depararía más que lechón frío pateándonos al hígado, y parientes rompiéndonos las pelotas, llegó a esta redacción un boletín de prensa de Los Chonguitos, ahora rebautizados como Los Chonguitos Asesinos, la banda de folklore glam que le puso purpurina, lentejuelas, y botas rosas al Festival de Cosquín, provocando las náuseas, y la homofobia en la Plaza Próspero Molina en el 85'. Parias y heresiarcas desde un principio, llevaron su propuesta a La Falda el año siguiente buscando la apertura mental del público rockero. Pero fue demasiado hasta para ellos. El cantante de la banda, Adrián Sciolítico, le robó la minifalda a Patricia Sosa del camarín de La Torre, y después vomitó fernet con coca sobre los blancos e inmaculados pantalones de Oscar Mediavilla. El público no entendió lo de el maquillaje profuso, la ropa rutilante, y el repertorio de chacareras eléctricas y lo inusual de los instrumentos (son los inventores del charango doble de seis y doce cuerdas hecho no con mulita sino con dos caparazones de tatú carreta, a la manera de un Jimmy Page telúrico) con arrebatadores títulos como 'En la Rueda de Carro, el Paisano entregó el Ano', 'La Pampa Tiene El Ombú, y Yo Tengo Este Arbol' o 'Donde Iremos a Fumar si se Apaga esta Rama'. No encajaban en ningún lado, pero, Gustavo Santaolalla, gran descubridor de porquerías insufribles, les dio una oportunidad. Y el resto de la historia es conocido: problemas con el vino de damajuana, las empanadas de humita, y el locro a cualquier hora. Se impuso desintoxicación, y rigurosa puesta al día. Se les perdió de vista o de oídas, pero este año se rumoreaba un cambio de imagen, una sobriedad autoimpuesta pero que sin embargo contrastaba con las truculencias de siempre: quisieron grabar un disco de duetos como banda de apoyo en el que aportarían las voces los criminales más conocidos de los últimos tiempos. A la manera de los Sex Pistols con Ronald Biggs, y de La Mancha de Rolando con Amado Boudou, Los Chonguitos querían grabar con La Garza Sosa, el Gordo Valor, y hasta con Ricardo Barreda. La Liga de Tilingas Rialistas saltó como leche de guascazo, como así también el colectivo LGBTIIMXIV, que pusieron el pito en el cielo, llamando la atención de medios, y opinión pública por igual. No importa, el año que viene esperamos más de nuestro héroes, los denostados Chonguitos

Yo ya no soy Yo

Hace tres días que estoy con un ataque de gota, y rengueo al caminar. Mi ácido úrico debe estar en valores peligrosos, y mis riñones no pueden procesarlo. Hace tres días que no tomo una miserable cerveza, y sólo salgo con el crepúsculo, para llegar hasta la radio donde musicalizo una hora y hago algo parecido a trabajar. Camino casi sobre un sólo costado, y mientras lo hacía ayer, se me ocurrió, 'parezco un personaje de Dickens'. El borracho de la aldea, al cual los perros ladran por su sospechosa marcha, los adultos miran con recelo, y los niños arrojan piedras. Un báculo y ropas raídas harían parte del cuadro, en el que covachas, alcantarillas oscuras y sinuosas, y carros tirados por caballos enmarcarían como fondo. Como ese viejo encorvado y barbudo del disco de Jethro Tull. Mi nombre sería Burnham, o Crumpacker. Misántropo, sine prole, sine parole, viviendo en una habitación rodeado de gatos, con los cuales me disputaría las sobras, o sus presas. Sobre un improvisado estante consistente en una tabla sostenida por ladrillos, unos cuantos libros descansarían unos sobre otros medio parados, medio acostados. ¿Quieren pasar a verlo? No tengo mucho que ofrecer, pero una lata de atún que después me sirve de lámpara rellena con aceite de carro les apetecería. Verán: yo no siempre fui así (la historia sigue y abunda en lugares comunes, un pasado pletórico de candidez y malas decisiones, traiciones, atajos que probaron ser emboscadas; lo que a primera impresión parece prosaico y chocante de sus maneras revelan después lo noble, señorial, y caballeresco de su  disposición)
 He sido civilizado porque he tenido vicios. La compulsión hacia la bebida ahogó muchas cosas que no pude decir, miles de besos que no pude dar. Si al ser un borracho no le rompo el corazón a nadie, ¿porqué mis riñones no filtran mi sangre como deberían? Se impone un cambio en la dieta, en la conducta. 72 horas sin una mísera cerveza.

Amanece

Hace poco una amiga que tiene cáncer, y que no puede dormir por el dolor, me contó cómo odia que amanezca. Conozco la sensación. Durante la noche todo se ralentiza. La ambición y la prisa de los que todavía quieren intercambiar, comunicar, vender, comprar, seducir, enriquecerse, se adormece o deja de reverberar en los ruidos típicos del día. A la noche, sólo siguen enardecidos ciertos espíritus: los de las personas que todavía tienen energía, o los de aquellos que están tan cansados del rumor interior, que no pueden dormir. Los demás, duermen. La felicidad se me antoja tal porque es inconsciente de sí misma. 'Eramos felices y no nos dábamos cuenta', dijo otro amigo. El niño que corre feliz y abrigado bajo el sol, al rescate de los brazos de una madre en un patio en invierno, no sabe ni afirma 'soy feliz aquí y ahora'. En cambio, no hay sensación más autoconciente que el dolor. Nada reafirma más el 'yo-aquí-ahora' que el dolor, o lo inesperado. Por su puntualidad, y por lo agudo de su aserción, la idea de 'ictus' del dolor se me antoja más real que el placer, que como verbo no 'deposita' en un lugar en el que yacemos en la ingravidez más allá de los límites del cuerpo.En el placer estamos invitados a confundirnos y  perdernos en los demás En cambio, el dolor define nuestros límites, nos confina en la prisión del ser uno solo, cogitante, y único, poseedor de un dolor intransferible. Uno puede medir el dolor en horas, en puertas que se abren y se cierran, en gemidos de convalecientes que lo rodean a uno en un hospital, en relojes que no mueven sus agujas, y que hacen del tiempo una medida de tiempo que se mide en gotas dentro de un equipo de suero, en cantos banales de pajaritos que despiertan, tan inconscientes como cualquier ser feliz.

Kill All Hippies (Facebook chat copy+paste)

CM: dieguito, la letra de la bengala perdida de spinetta me encanta, pero quiero dar con un lugar en internet que explique, desarrolle o analize el contenido de la letra. Como es de costumbre, dejo en tus manos la tarea. No quiero quejas
la frase "bajo la herencia la inmortalidad, cultura y poder son esta porno bajón" me parece genial

DC:...siempre hay algún puto que se ocupa de esas boludeces

CM: dale puto, ayudame
me gusta la poesía de ese muchacho

DC: alguna monografía, capaz sobre violencia en el fútbol

CM: busqué un sitio interesante pero me sale un puto cartel de sitio con amenaza potencial para destruir la computadora

DC: sí, vos siempre la ponés en el culo equivocado

CM: Pero por lo menos la pongo jajaja
dale puto, no quiero quejas
Spinetta introduce nociones de Foucault entre otros grosos
hay simbolismos en su poesía que se me escapan de las manos, o de mi inteligencia

DC: sí, sí, siempre los mismos putos de polera, franceses

CM: son geniales
geniales y putos
qué más querés?
la putez es imprescindible para la genialidad

DC: acá hay algo de las FLACSO, esa grasada zurda http://jornadassociologia.fahce.unlp.edu.ar/actas/Attias.pdf

MC: no me interesa la ideología, me interesa desglozar la calidad poética de un tipo fuera de serie como el flaco
gracias igualmente, sos un dulce

DC: es interesante
pero es sobre los Redondos

CM: traducime la frase "bajo la herencia la inmortalidad, cultura y poder son esta porno bajón" Estas dos últimas palabras me parecen geniales.

DC: al inglés?

CM: Otra gran frase " y dando vueltas voy cayendo en cruz, hacia el zenit, el cielo ya no tiene mis pies"
al inglés, qué?

DC: traducíme , me pusiste

CM: interpretame
explicame
qué significa
qué dice
percibo la idea pero no en su totalidad

DC: es como querer atrapar un pedo líquido con un colador,

CM: dejate de joder
"de las tribunas se puede regresar, tan sólo hace falta ser de masa gris"
y ni hablar de la letra de No te busques más en el umbral!!
es apasionantemente demoledora

DC: es un pelotudo, el sabe que las masas son manipulables
el peronismo, el fútbol, el rock

CM: y bueno, todo artista es en el fondo un ser infantil
tan infantil que cree que puede cambiar el mundo

DC: se la pasó leyendo basura izquierdosa, y no sabe que lo irracional, multiplicado por los números de la multitud, es sólo irracionalidad masiva?
leé a Hobbes, largá a Spinetta
Thomas Hobbes, Leviatán,

CM: pero hobbes no escribe poesía, o sí?
ya lo leí
pero no es una lectura estética
yo busco arte

DC: estás en pedo

CM: por?

DC: es un tratado sobre política

CM: ya sé

DC: filsofía del derecho

CM: ya sé
pero yo busco la narcosis del arte

DC: vos sos un hippie mal entretenido

En Tránsito

'Déme Fernet por cinco pesos'. El viejito, que había pasado al lado de la mesa que yo ocupaba, mal vestido, y peor informado, con los ojos entre suplicantes y desorbitados, le extendía un billete verde con la efigie de San Martín al rengo que atiende el bar de la terminal de ómnibus de Charata, en el Chaco.
'No abuelo, no le puedo dar por cinco...no le alcanza, le puedo dar unas gotitas. ¿Sabe lo que cuesta la botella?' El rengo lo quería hacer entrar en razón, y ponerlo al día sobre los precios. 'Ochenta pesos sale la botella de litro' El viejito no decía nada, firme en su posición. La escena, la cual se desarrollaba a mis espaldas, si bien banal, me hacía mantenerme por el mismo pudor que suscitaba, de espaldas y callado. Al final, supuse que el rengo le extendió un vaso con un culito de fernet, y le puso un poco de coca por los mismos cinco pesos.
El Chaco, con su deambular de gente, sus tipos humanos, que van desde la mansedumbre  de personajes de furtiva aparición, como ese otro croto que iba con una cabeza de chancho cortada y asada en una bolsita de plástico de supermercado, por la misma terminal hace dos sábados, me sigue concitando la misma sensación de patetismo, de callada contemplación, e inevitable resignación que tiene esta gente. Es una provincia donde la pobreza es atávica, ubicua e interminable, como la tierra que arrastra el viento norte hacia el sur, o el viento sur hacia el norte. Es un mundo de eterna recesión, donde no se puede pensar más allá del empleo público, jugar a la quiniela, y el partido del domingo, la rivalidad deportiva que imponen desde chicos padres a hijos, haciéndose eco de aquella de los clubes grandes de Buenos Aires.
Unas gotas de fernet te pueden ayudar a soportar el frío. El viejito termina su vaso, y se va rengueando. Es la hora en que todos vuelven de las compras del sábado a la mañana. Hay perros que se pasean, indolentes, por la plataforma. No importa en qué lugar de la Argentina estés: en las terminales de ómnibus, los hospitales, y comisarías, los perros se pasean buscando la mirada, la caricia, o las migas de los transeúntes. Hay chicos que juegan, y la tranquilidad del lugar es inmutable, con rituales que se repiten sábado a sábado: el señor del utilitario que le trae el pan al boletero, el mismo que le habla a los perros y les da de comer. Me acostumbré a ese ritmo casi geológico, imperceptible. De repente, baja de un omnibus una chica como de veintipico. Fuma, lleva el pelo negro recogido, y se destaca por sus movimientos, deja unos bultos, y empieza a hablar. Parece haber encontrado a una interlocutora, una señora mayor, a quien no escucho. Dice que es de Boulogne, que se cansó del choreo en Buenos Aires, que todo está caro, que hay 'muchas muertes raras', que tiene una hija que dejó con no sé quién en Vicente López, donde vive su padrastro, y que se viene a Charata a vivir con su padre. Habla altisonante, como muchos porteños que hacen de la calle, o el transporte público, un escenario de stand-up. Yo la miro y le sonrío, tan gracioso es su discurrir. Contrasta con la callada mansedumbre de lo que la rodean. 'Terminal', como la enfermedad, pienso yo, y me tomo el que me toca a mí.

Geisha

                  -No quiero que nos veamos más

-¿Por?¿Te traté de manera sexista, o paternalista? ¿Viste que ahora hay que aprenderse todo ese chamuyo para curtirse a alguien de tu edad?…Eso iba entre paréntesis

-Sí, como esto mismo que acabás de decir; pero no es ése el punto, en realidad, es el punto y coma, lo que acaba de inaugurar la proposición que acabo de empezar. No podés tratarme de manera paternalista porque SOS MI PADRE. Y sexista sos. Pero,  aparte, mamá sospecha…

-Pero, pendeja, amorchis, bichito de luz, my pomponis chanchismenesundis pecorinis, te compré esta robe de chambre, este kimono de seda rojinegro, con ese dragón, que te destaca esas pagodas tan lindas que tenés, y esos muslos que son las columnas del templo de perdición que es tu cuerpo.

-Sí, pero ni en Japón nos va a dejar tranquila tu mujer, digo, mamá; vos sabés lo jodida que es la vieja bruja. A mí me va a hervir en un caldero, y a vos te va a cortar las bolas, te las va a meter en la boca, y con tu pinchila se va a hacer un llavero.

                  -A veces pienso que te gustaría verme mutilado. Tu juventud y tu belleza compiten

                  con tu crueldad, y tu insolencia, o acaso son causa unas de otras, o todo lo mismo

                   mezclado, y potenciándose unas con otras, como en un gin Martini.

                  -Sí, sonás como Shakespeare en un bar después de tomarse un gin tonic. Un 

                   hombre no sólo debe tener dinero en el banco, un auto importado en la vereda, y 

                   la pija grande y dura: tiene que tener BOLAS, porque las mujeres no somos fáciles,

                   por más putas que seamos, ni queremos ser madres de nuestros hombres.

                  -No le hablés así a tu padre, y aparte digo que si tengo ‘plata en el banco, y la pija

                   dura, el resto viene por añadidura’

                   (Entra la esposa de él, o la mamá de ella)

                   -¡Así los querías agarrar!¡Vos, puta incestuosa, rajá para casa, que tenés que rendir

                    bien tus materias, me cansé de mantenerte, y que me pagués así, acostándote con 

                    tu padre, dáme ese camisón! Y vos, sorete arrastrado e igual de inmoral, ¡ya vas a

                    ver cuando lleguemos a casa!

                   -Está bien, mamá, pero esto queda acá…y que nadie se entere.

Borges y Una Pesadilla

‘Quiero referirles una pesadilla que en estos días me contó Susana Bombal. No sé si contada tendrá efecto; posiblemente, no. Ella soñó que estaba en una habitación abovedada, la parte superior en tinieblas. De la tiniebla caía una tela negra deshilachada. Ella tenía en la mano unas tijeras grandes, algo incómodas. Tenía que cortar las hilachas que pendían de la tela y que eran muchas. Lo que ella veía abarcaría un metro y medio de ancho y un metro y medio de largo, y luego se perdía en las tinieblas superiores. Cortaba y sabía que nunca llegaría al fin. Y tuvo la sensación de horror que es la pesadilla, porque la pesadilla es, ante todo, la sensación del horror’ (J.L.Borges, Siete Noches, 1980)

Cumplimos 8 Años!

De golpe y porrazo a tontas y a locas, como quien no quiere la cosa, a contrapelo de agoreros y chupapijas, seguimos vivos, e hinchados las pelotas. Tan hinchados que ya tenemos un tercer testículo. Este blog nació bajo el signo de géminis, porque se nos antojó, en mayo del 2006, después de escuchar en el programa de Zlotogwiazda que existía una plataforma como Blogger, que habíamos de desdoblarnos en maldoror, y yo, que somos el mismo, y esa es la manía de géminis, el no saber quién es el que escribe, y quién es que vivió las cosas que aquí conté. Tampoco pude definir un tono parejo, o un género para este blog: a veces diario íntimo, a veces oprobioso escenario de diatribas, a manera de pared de excusado, lo que me valió el desprecio de algunos, que deben haber dudado de mi salud mental, o de mi veracidad. No importa.Si la experiencia humana debe dejar un registro, sea el vestigio de la cultura, el residuo de la contaminación, o la afrenta del crimen, un blog es menos que inofensivo; mucho más daño hacen todos los boludos que sacan libros en papel, que ni es higiénico ni nada, con auspicio de fundaciones, ONG's, sociedades de fomento, o actividades descaradamente prostibularias, llámese cultura oficial, o farsa consensuada. Para los que no tenemos ninguna utopía personal, o colectiva, o un berretín que perseguir, escribir es un escape, hacia adentro, porque el afuera, la intemperie, es un lugar bastante espantoso. La experiencia interpersonal puede ser el lubricante para la constipación intelectual, pero uno llega siempre a aquella con un bagaje de sanos prejuicios que le impiden participar del quehacer mundano. Uno perdió las ganas de prosperar, de relacionarse, de fornicar, o la vanidad de la trascendencia pública. Hasta me puedo sentir tentado todavía en dar un buen consejo, o ayudar a alguien que está triste, pero sé que este es un camino solitario: caminamos todos juntos, pero los senderos son de cada uno. Hoy en que todos dicen estar en la búsqueda de un 'nicho', yo tengo el nicho que me mejor se ajusta a las necesidades, no de marketing, sí del despropósito, del anonimato, y ya se sabe: escribir es el oficio de los inútiles, los perezosos, y los neuróticos. La autoayuda más eficaz es el suicidio, o es acaso el más honesto de los gestos. Sin pasión, sin ánimo de trascender, sin ambición de llegar a ningún lado, vamos conformándonos un submundo, una vida interior hecha de restos de sueños rotos, de lo que flota luego del naufragio. En nuestra isla les daremos provecho.
El soporte de la blogósfera, con su anonimato, y su ethos casi zen, es como la posición de un francotirador. Uno está aquí, pero podría estar en cualquier lado. El camuflaje ayuda al disimulo, y si puedo ser un árbol, no te vas a dar cuenta, ni aunque seas un perro con ganas de mear. Lo importante es lo certero del disparo. ¿Qué libro puede darte esto?¿Qué es un escritor del papel, más que un apoltronado burgués que se sirve whisky de una botella de cristal tallado, y que espera que el furtivo asaltante entre a desnucarlo? Es un artefacto del s. XX, secular, elitista y autorreferencial. El blog no sirve para socializar, no hay 'Feria del Blog'. Nadie se arma un blog para conseguir novia, o para que lo inviten a asados. Es formación fuera de la academia, es pasión sin objeto, es comunión en el aislamiento. No se trata de ser exitoso, sino de dejar constancia de que fuimos fieles a nosotros mismos. El éxito, ¿es el pete que te puede llegar a hacer la mujer de tu amigo, el otro escritor, que te aprecia pero al que nunca consideraste tu amigo?¿La gratuidad de la beca eterna de creer que si tu editor te alquila una cabaña junto al Nahuel Huapí, se te van a ocurrir ideas brillantes?¿Tomar merca con los zombies de la farándula?¿Conocerlo a Tom Wolffe, y vomitarle fernet en su inmaculado traje blanco? Basta tratar de limpiarse el culo con cualquier cosa que encuentres en una librería, y encontrar que tu ojete no aprueba la 'textura' de la celulosa, sea, una novela, un ensayo, o la guía telefónica. La letra impresa tiene sus días contados, como la música en soporte físico, o la voluntad popular en esta mentira que llamamos democracia. Every man for himself. Sauve Qui Peut. Sálvese quien pueda.

Somnus

El Barón Maldoror, después de siglo y medio de aplicarse capa sobre capa de endometrio de virgen sobre la cara para parecer más joven, cansado de que en la radio suenen Foo Fighters, Lana Del Rey, y Pearl Jam, con los güevos macerados de Víctor Hugo Morales, Mauro Viale, Polimeni, Quino, Mafalda, Teresa Parodi, engañado por los sifones de Manaos, que siempre se rompen, decidió volver a hibernar como lo ha hecho desde 1898, siempre que no le bombardeen el refugio subterráneo (pasaron dos guerras mundiales) Cansado de sus sutiles y/o ostensiblemente colosales bromas, como falsificar fósiles en la Patagonia, o abrir un Banco de Semen donde pueden hacer plazos fijos los pajeros, volvió a añorar la inconciencia, el eterno sopor de los sentidos donde los siglos pasan entre un abrir y cerrar de ojos, y a estirar la pata hasta que aclare. Se pertrechó de discos de Rosamel Araya, Aldo Monje, Black Sabbath, Frank Zappa, clásicos y jazz; Corega Tabs; pomos de salamín, queso, y aceitunas licuados; una cánula por la que se administrara un goteo diario endovenoso de oxitocina, anticoagulantes, y glucolín; neurotransmisiones de selecta pornografía; un cadete que le jugaba su boleta de Quini 6 dos veces a la semana; sondas del mejor whisky por boca, y la inspección diaria de sus expertos doctores junto a las voluptuosas enfermeras de su equipo, evitaron de que se pudriera más de lo que conviene. Y, por supuesto, placas de Blotting, porque, como se sabe, lo que mata es la humedad.

A 20 años de Pulp Fiction

Así como Eric Hobsbawm decía que el siglo XIX terminó en realidad en 1914, la aburrida década del ochenta terminó en 1994, con esta película, que le puso la tapa a todos los tópicos idiotas de la década reaganista: los vigilantes forzudos implacables ( Stallone, Schwarzenegger, Chuck Norris) los culebrones espaciales, los extraterrestres amigables, y la Ciencia Ficción optimista con viajes en el tiempo (Lucas, Spielberg, Zemeckis) las comedias teen con acné de la preparatoria donde siempre el loser tristón se ganaba a la minita (Breakfast Club, Karate Kid, o cualquiera donde aparecieran Michael Fox, o la coloradita esa)
Con un presupuesto modesto para lo que representa el promedio de Hollywood (ocho millones de dólares) que terminó recaudando 200 millones, e inauguró la era del cine 'indie', y toda una descendencia de historias de gángsters trajeados, asaltos, policías corruptos, y mujeres más peligrosas que cualquier arma de fuego. El cine acusó recibo primero (¿alguien se acuerda que ese mismo año se estrenó el bodriazo de 'Forrest Gump', y su lacrimógena historia patriotera y cursi?) dándonos con hijos putativos como Guy Ritchie o Robert Rodríguez, lo que llevó a que se revaloraran los tópicos de la novela negra, y cómics como los de Frank Miller, o Will Eisner.
 La recién estrenada década del noventa ya había mostrado tres saludables síntomas al respecto: 'Bad Lieutenant', de Abel Ferrara (1992), 'Cape Fear', de Scorsese (1992) y 'Romeo Is Bleeding' del 93, donde la figura del policía corrupto, típico tópico del cine negro se vestía de uniforme en las actuaciones de Harvey Keitel, y Gary Oldman, y la figura del vengativo ex convicto protagonizado por DeNiro, alteraban la predecible mímesis del espectador con las figuras representativas de la legalidad, y con el tema común de la redención en cada uno de los tres protagonistas. Tarantino aportó primero 'Reservoir Dogs', sobre un asalto a un banco que sale mal, y que es contado en retrospectiva por la banda de ladrones reunida en su refugio. Es esta una película de actores, que nos muestra la magistral labor del mencionado Keitel, que confió en Tarantino casi sin conocerlo, Michael Madsen, Tim Roth, Steve Buscemi, reconstruyendo en el relato el malogrado atraco, revisando los errores de la tarea, a manera de ensayo póstumo, en el que se ve el oficio de los actores, y del libro. Es esta misma minuciosidad la que despliega Tarantino en Pulp Fiction, con tres historias que se tocan en algún punto, con personajes que van y vienen, en una historia única no lineal, que haría la envidia de cualquiera de nuestros mediocres realizadores locales, tan afectos a la salamería y el sentimentalismo ( todavía me acuerdo un reportaje a Marcelo Piñeyro en que confesaba que la historia le había parecido 'demasiado rebuscada') La televisión no sintió el cimbronazo inmediatamente (ese mismo mayo del 94 empezaba la forrada de 'Friends', y sus diez temporadas consecutivas) pero menos de veinte años después, si una serie como Breaking Bad, tiene como protagonistas personajes con talante de antihéroes, significa que algo pasó, porque son estos motivos que habrían sido impensables en la modosa década del ochenta.
Si hay algo que Tarantino pone en práctica en sus películas, y que reconoce haber imitado de su admirado, y recientemente desaparecido Elmore Leonard, es ese uso de diálogos aparentemente triviales, sobre anécdotas que si bien no hacen a la historia,  quedan en la memoria del espectador, y le dan realismo a los personajes, humanizándolos. Travolta y Samuel L Jackson hablan sobre hamburguesas en Pulp Fiction, la banda de ladrones de Reservoir Dogs, que no se conocen por sus nombres reales, se cuentan anécdotas sobre series de televisión  para 'romper el hielo', tal como lo hace Uma Thurman con el empleado de su pareja, que tiene que sacarla a cenar para demostrarle su fidelidad. Es cierto que en general el humor es viril, socarrón y machista, pero personajes como Mia aportan la verdadera imagen que Tarantino tiene de la mujer, con su carga de peligrosos caprichos e impredictibilidad.
Pulp Fiction tiene tres historias que se cruzan en algún momento, pero en cada una hay un tema de cambio de vida, de punto de inflexión que afecta a uno de los personajes. Los gángsters encarnados por Samuel L Jackson y Travolta debe liquidar a un soplón y es allí donde se produce un 'milagro': un novato que se esconde cuando los sicarios entran en la escena de la ejecución, la irrumpe a los tiros contra la pareja, que consigue salir ilesa. Reflexionando sobre el hecho uno de ellos decide dejar la vida delictiva. El boxeador que encarna Bruce Willis, yendo en contra de su contrato en el que debe 'ir a menos' en una pelea para emparejar las apuestas en favor de su contrincante, tiene un sueño que lo disuade a ir en contra de lo que acordó, knockeando a su rival, y huyendo de la escena. Y si a Marcellus Wallace no le cambió la vida para bien, le abrió 'un mundo de sensaciones'. En las dos historias hay un deus ex machina, un evento anormal que tuerce el rumbo de la historia.

La música dejó tanta mella como lo colorido de las historias. En Pulp Fiction se rompe la idea del score, de la música compuesta PARA el film, ya que aquí se agrupan canciones ya conocidas en un nuevo contexto. Es sabido que Tarantino es un dedicado coleccionista de discos, y en Reservoir Dogs, la voz en off de un locutor que anima con temas ítalo pop las escenas más crudas hace las veces de atenuante, como de hilo conductor, como una banda de sonido consciente de sí misma, como si fuera un personaje más, y no sólo un efecto incidental. En Pulp Fiction hay música surf, soul, y una escena en que Travolta y Uma Thurman bailan un tema de Chuck Berry en un concurso de baile en una 'tour de force' memorable. Al revés de lo que se pueda suponer, Tarantino no busca la música para determinada escena, sino que la canción le sugiere la historia, o el motivo de la escena.
Pulp Fiction fue un hito de economía de recursos, de austeridad, condimentada con un personalísimo sentido de la estética, y carácter atemporal, que fue en contra de la corriente imperante y sus tropos, anquilosados en valores propios del ATP, en favor del Prohibido para Menores, que salió del exceso y la vacuidad de los FX, para darle paso a lo substancial de la historia, perfecto equilibrio entre forma y contenido. Y si lo 'indie' se entiende hoy como cualquier film con colores glaucos, rostros inexpresivos, los mismos actores hieráticos, y la misma ausencia de vicisitudes memorables, allí estará Pulp Fiction, con sus colores chillones, sus saltos espacio temporales, su trama retorcida y su música atronadora. Inolvidable

DEUS EX MACHINA: 'Do you think God came down from heaven and...'

Cuentos de la Calesita Embrujada III

Se sabe que los fantasmas son entidades incorpóreas e invisibles, tales como el viento, las sombras, o un suspiro, y como éstos son tan reales como cualquier hijo de vecina. Y así como los chicos juegan a la escondida, para hacerse invisibles por un rato, agachados entre risas, y aliento a chicle de menta, hubo un concurso, una competencia de fantasmas que se retaban para ver quién era más real. El relato que nos ocupa ahora fue dictado bajo la sombra de un árbol, en un suspiro del viento, al calesitero de la plaza que no quiero nombrar, que queda entre esas calles que no recuerdo.

En un aburridísimo domingo de invierno, cuando el frío parece de vidrio, y el viento chifla como una sirena, en un club de fantasmas, alrededor de una mesa, un grupo de espectros se consolaba esperando mientras tomaban fernet con soda y picaban algo. Total, como tenían toda la eternidad, y sus estómagos no tenían fondo, le daban al trago sin asco.

A uno de ellos, el que había sido contador, se le ocurrió un concurso para ver quién se hacía más conocido en el mundo de los vivos. Los cuatro habían llevado vidas tranquilas, anónimas, y anodinas, habían muerto de viejos, y por el hecho de nada trágico les había dejado la vida, no volvieron a vengarse de nadie, o a devolver ningún tipo de afrenta, ya que la muerte los había encontrado en sus camas, de viejos, y rodeados de familiares. Se podía decir que se aburrían tanto como en vida. Este contador fue eficiente, probo, y honesto; nunca robó nada, se jubiló, se deprimió, y se suicidó un 25 de mayo. Prometió ante los otros tres que volvería como un ladrón avasallante, y fue así que, aprovechando su invisibilidad, penetró en las bóvedas de los bancos, y en las joyerías, llevándose sacos abultados de dinero, que no pudo gastar, porque no sabía en qué.

El que había sido ferretero, también infeliz en su rubro, se pasó la vida entre cajas de tuercas, tornillos y arandelas, buscando la medida exacta de la pieza que los clientes le pedían. Tuvo insuficiencia cardíaca, y por estar casado con una insufrible, su corazón lo abandonó sin haber amado a una mujer que valiera la pena. Ya como fantasma, se anotó en una agencia matrimonial, y nadie lo llamó nunca porque su domicilio era el cementerio, y allí nadie atiende el teléfono.

El que había sido abogado, en su vida muy odiado, y defensor de gente injusta, quiso enmendar su daño, entregando la eternidad a ayudar a la gente en la calle: evitaba que alguna maceta cayera sobre un transeúnte, bajaba gatos de los árboles, devolvía cosas robadas, o le sacaba dinero del bolsillo a los ricos para dárselo a los pobres. Como para los fantasmas no hay policía, ni nadie que lo acusara, su provecho fue moderado, y por tanto su conciencia en algo quedó más limpia, aunque si un abogado en el cielo debería estar más que contento, uno en la tierra es todo un estorbo, fantasma o no. El cuarto fantasma había querido ser músico pero nunca lo logró. Tenía un montón de canciones de amor, de lo más modosas y complacientes, en su piano de media cola, soñaba con deleitar a miles de hembras con su canto melifluo, viajar por el mundo, y probar todas las drogas, pero se había contentado con dar clases en su barrio a pibes sin oído. Volvió como Lerner, y todavía no se ha ido.

Violencia de Género

La encontró en el bulín y en otros brazos...
Sin embargo, canchero y sin cabrearse,
le dijo al gavilán: "Puede rajarse;
el hombre no es culpable en estos casos."

Y al encontarse solo con la mina,
pidió las zapatillas y ya listo,
le dijo cual si nada hubiera visto:
"Cebame un par de mates, Catalina."

La mina, jaboneada, le hizo caso
y el varón, saboreándose un buen faso,
la siguió chamuyando de pavadas...

Y luego, besuqueándole la frente,
con gran tranquilidad, amablemente,
le fajó treinta y cuatro puñaladas.

Parrilla Homosexual

'Hola, soy el Puto de los Asados. Me dicen así porque acoso muchachos en este tipo de reuniones. A los chicos de antes les cabía la molleja, la provoletta, la buena carne, pero estos son tiempos de vacas flacas, y cualquier carne va bien. Es ahí donde entra la carne de chancho que, como dijo la presidenta, es AFRODISÍACA, y te salva la noche, papi; porque cuando todos se llevaron la mejor carne, y son las doce y media de la noche, y tenés hambre de algo calentito, entrás a relojear lo que hay en la parrilla, y le entrás a cualquier cosa. Pero yo no soy cualquier cosa. Salí de una Unidad Básica, pero tengo aspiraciones: estudio psicología social en el Instituto Pichón Rivière, y tengo un toco ASÍ de fotocopias para leer, porque el lunes tengo examen. Pero, bueno, te dejo mi celular por si me querés llamar. Ah, me llamo Gladys'