Saturday, September 30, 2006

SIN CITY (is this it...?)


De un exasperante blanco y negro expresionista, en el que los contornos se adivinan por su choque con las sombras, como en un extensil, sin matices de ningun tipo, la serie SIN CITY, que en la Argentina llego con la revista española CIMOC, tuvo su version cinematografica con Robert Rodriguez y un elenco muy acertado y meritos tecnicos admirables, adaptando asi al enfoque estilistico de su autor, Frank Miller. A diferencia de la ahora risible Dick Tracy, de 1989, en la que los unicos que no estaban caracterizados detras de grotescas protesis faciales eran Madonna y Warren Beatty, o las mas recientes adaptaciones de comic (Hulk,X Men,etc) en que los efectos atiborran y entorpecen la historia, la animacion computada aqui deja de ser un genero en si misma y se vuelve solo un recurso de mise en scene en esta produccion donde lo que importa es la historia de neto corte noir, con crueles retratos de los antiheroes del submundo de la noche. Y es ese elenco en particular, encabezado por la pelada de Bruce Willis, la caracterizacion de Mickey Rourke del malogrado Marv(quien otro?) las impresionantes curvas de Carla Gugino y Jessica Alba el que se roba la escena, y es porque no estan dibujados. Y es porque Frank Miller estuvo en estrecha colaboracion con el director, sin presiones acerca de la calificacion final ( el peso sobre Batman y su audiencia eminentemente infantil hizo que Tim Burton limara los colmillos de su vampiro) que Sin City es un producto potable para adultos cansados de los codigo da vinci francella...Ahora,¿para cuando el Ranxerox de Liberatore?

Friday, September 29, 2006

Policial microscopico

CORTAMAMBOCHUPAONDAPUDREHUMOR!- le grito Telma Viral al Coco Bacilo cuando descubrio que le habian cortado la merca con antibioticos.¡No te das cuenta que esto mata!-espeto la viral-¡lo unico que falta es que me vengas con la triple sabina! Abajo en la calle, los dos oficiales de narcoticos, Fred Ass- Stare y Sad Ass Hussein escuchando a traves del microfono en la solapa del coco, en un auto policial inmunologico, se decian,"aca algo se esta incubando"

Los Natas te ponen los cuernos

Fue con especial delectacion que ayer vi a estos 3 incubos -cada uno con su ingrediente en el guiso infernal- incolumnes bajo una lluvia que no pudo con una audiencia estoica y sus fasos a medio prender/apagar. En el pepsi music (alguien pensaba en la gaseosa?) se congregaron los feligreses para recibir su rapto de liturgia en la misa natasica. Si de la friccion que estos tipos producen en sus instrumentos saliera algo mas que lo que se escucha, no seria fuego sino humo lo que se veria ("humo negro del Vaticano") Y es esa atmosfera asfixiante y viciada en la que se mueven los Natas-la tos de "Sweet Leaf", de Sabbath-la que se escucha en la voz de Sergio Chotsourian(¿letras?,¿que letras?)la que los envuelve y les presta un marco donde la pintura es siempre negro vinilo viscoso oleo, reverberando en relampagos de electricidad espesa rioplatense. Una banda dura, esta banda. Diriase que si se hubiera construido una cabaña con los adoquines del "Castillo de Piedra"de Spinetta , y adentro viviese una bruja, y fundiera en una marmita los elepes de Sabbath, Crimson, y la Mahavishnu, de semejante guiso saldrian estos tres muñequitos, con sus instrumentos para amasar un sonido que repta por momentos, se agita empantanado, y se libera como una boa enloquecida, en un sucio extasis holocaustico de feedback y combustion incompleta. Sin el virtuosismo burocratico de Rata Blanca, o el sabor artificial del chicle ricotero de Pier, este free riff psych-out rock es de lo mejor que sono en este cuadrante del mundo civilizado. Si la sensacion de peligro y estremecimiento que esta musica provoca, no te afecta, escribe NATAS en un papel y parense delante de un espejo...ese es el manager de la banda.

Thursday, September 28, 2006

DEAD MAN WALKING


Cuando la sensacion de fracaso y el disgusto se me impone como unica musica de fondo para todo lo que digo o hago, pienso en los ojos de Gary Gilmore. Y esa sonrisa amarga que es mas una mueca o un rictus, comun a los que aguantaron demasiado . Todos estamos condenados a muerte, eso es un dato incontestable, lo que no nos deja de conmover es el hecho de que haya gente esperando para ser ejecutada; esto es, sin libertad(algo que damos como donee, o sentado y que, como el aire o la salud, no es dado sin mas condicion que el preservarlos) y con fecha de defuncion a cargo de un verdugo...¿acaso el no saber cuando moriremos nos da libertad?No quisiera ser Victor Saldaño, o cualquier white trash o negro en prision, menos un taliban en Guantanamo. El 17 de enero de 2007 se va a rememorar el trigesimo aniversario de la ejecucion de Gary Gilmore, convicto de doble asesinato en el estado de Utah. Para algunos una cancion de The Adverts, para otros la foto de un esposado en la back cover de una novela de Norman Mailer que pesa mas de lo que vale(periodismo ficcionado...Capote...Capote) Si la "tierna indiferencia del mundo" te hace sentir que estas lejos de todo, recuerda, gentle reader: es mejor ver la reja del lado de afuera. Y que la unica silla sea la que nos hace engordar.

Saturday, September 23, 2006

Body Snatchers


La idea detras de"La Invasion de los Usurpadores de Cuerpos" sigue siendo shockeante y revulsiva despues de sesenta años y tres remakes (1976,1992, 2007) : esporas del espacio exterior caen a la tierra y parasitan a los seres humanos durante el sueño, usándolos como modelos a copiar, creando así un sosías que tomará su lugar entre las demás personas. La idea congela la sangre a pesar de lo incorporado de la idea de la clonación a partir de tiempos finiseculares en la psiquis colectiva. Aun antes de la genética y sus entuertos esperpénticos, esta historia nos remite a un momento muy particular de la historia norteamericana del s.XX: la primera guerra fría y el macartismo. El terror manifestado hacia el comunismo barbarizante acuñó dos términos como 'peligro amarillo' y 'amenaza roja', muy en boga en los cincuenta y, a pesar de lo irrisorio de las expresiones, jalonaban el sentir de la gente y su expresión hacia las potencias del este(China, Rusia) cifrando de esta manera a los dos colectivos con un principio taxonómico propio de enfermedades o plagas. Lo foraneo era peligroso, y por desconocido, monstruoso; viniera del este o del espacio exterior, esa otra cosa debia ser combatida y temida. Las réplicas estaban entre nosotros y eran como cualquier vecino, incluso hablaban nuestro idioma, pero no eran lo mismo. En la película, los duplicados son apáticos y desprovistos de emoción, empero ofrecen a los ultimos humanos no conversos una felicidad dentro del nuevo orden(¿ateísmo marxista?) donde no sentiran dolor, ni conflictos, ni desengaños. Y el expectador, como si de Disney se tratase, se identifica con la tierna parejita del Dr. y su novia que se muestran horrorizados de no poder sentir mas nada el uno por el otro, huyendo asi a un mundo infestado donde no tendran ya paz... Las versiones de 1976, con Donald Sutherland, y la de 1992, de Abel Ferrara, o la última con Nicole Kidman, poco aportan a una idea de que por sí es subyugante, e insisten sobre la convicción de que somos lo que CREEMOS que somos...si el grupo de humanos acorralados se convirtiera a "lo otro", la historia bien podria ser la 'epopeya del triunfo extraterrestre sobre la lacra humana' o 'el despertar de una nueva consciencia', con un crédito del INCCA, y comentada por Alan Pauls (o su réplica)

Friday, September 22, 2006

MORRISSEY


"Pinta tu aldea y pintaras el mundo", dijo Leon Tolstoi. Desde que la cancion popular se globalizo y paso a traves del tamiz de MTV, perdio su sentido localista, original, o la capacidad de comunicar pequeñas idiosincracias y, al pretender universalidad, se despojo de la cualidad que admirabamos en los grandes artistas: autenticidad ab origen. Bien que las pasiones humanas fueron y siempre seran las mismas, se expresaron siempre a traves de las señas cifradas por las circunstancias relativas a cada cultura. Y ahi estan los artefactos que llamamos folklore, y sus sincretismos. Un artista como el que homenajeamos desde el titulo tuvo en claro todo esto desde el principio.Pintor de pequeñas viñetas del cinturon industrial ingles, polemista iracundo, con un agridulce sentido del humor y reportero del melodrama de la vida diaria con una actitud mesianica rayana en el martirio, escribio canciones de titulos imposibles(Pregnant for the last time, We hate It when our friends become successful) Le bastan unas pocas lineas para redondear canciones casi perfectas...sin Brian Enos, sin wall of sound, apenas si se defiende detras de una banda que rescata el espiritu rupturista del pop de los setentas(Roxy Music, Patti Smith, Bowie) Pero a los iconos de Morrissey hay que buscarlos en los filmes de los cincuenta y sesentas, en blanco y negro, en camisas leñadoras , sosteniendo botellitas de coca cola, escuchando discos de Lenny Bruce, soñando con el pais de ultramar; personajes , o victimas, presas de pasiones inconfesables, cuyas vidas estan condenadas de antemano, al amor imposible, a la venganza, la insatisfaccion.Lo propio de sus sentimientos mas caros tiene que ver con el resentimiento, el odio y relatos que ni el propio Dylan pudo registrar en tan pocas palabras, como si lo laconico de su factura le otorgara mas validez. Curioso mundo el de Mozz, muy parecido al nuestro.

Monday, September 18, 2006

RRPP

¿Que si las relaciones tienen importancia en el mundo del arte? Pues, claro,¡y cuanta! Hoy hay artistas mas preocupados por su curriculum que por su obra. La consigna actual es: no escribas, filmes o pintes lo que quieras, sino lo que al poder de turno le plazca. Hoy que el progresismo se apodero en carne y sangre del esqueleto del estado y sus derivados(medios, universidades)queda muy bien escribir sobre los años de plomo, esta mejor visto filmar acerca de los desaparecidos, y asi conseguir creditos, becas,espacio curricular, catedras y horas de radio, tv...Pero mientras los relacionados con la prensa escrita o audiovisual y el cine se regodean en aislados chiqueros, masticando el catecismo revolucionario que regurgitaron sus predecesores, en el mundo de las Artes , la ideologia se mezcla con otro elemento, el snobbismo. Si hay una hoguera que se alimenta de vanidades e intascendencia, es la elite artistica que se codea en vernissages y exposiciones, donde curadores, jefes de prensa y RRPP's se fotografian, se emborrachan, intercambian catalogos y cierran jugosos tratos. Asi, Norma Reinante, que hace 25 años entro a esta misma sala del brazo de un mecenas como la escort de turno, gracias a su suculento pecunio, y despues de ser la Señora Mecenas, estudia arte en el exterior, y consigue una licenciatura. Cuando descubre que su marido mecenas tiene una nueva escort 20 años mas joven, Norma Reinante tiene 50 años, varias obras vendidas como "Instalacion de Arte Comestible" y sus catalogos son vistos en NY y Paris . Se divorcia, saca enjundiosa tajada del ex- marido mecenas y, luego de abrir su propia sala de exposicion, la muestra "Mortadela" que exhibe esculturas en fiambre, pan y gelatina, es jalonada con un folleto donde se reflexiona sobre el caracter comestible de la cultura que, al reproducirse como un producto mas, se usa, se digiere y se tira. SIC TRANSIT GLORIA MUNDIS.

Wednesday, September 13, 2006

CINE ENSUEÑO




Como el Titanic.Y yo estaba más o menos así: me estaba yendo a pique. Mi masculinidad reposaba fláccida como esas excrecencias que sobresalían en las pinturas de Dalí, colgando de muletas y éste, mi cartílago, el que alguna vez fuera un soberbio tiburón arqueado en plena erección entre las piernas de sonrientes y excitadas mujeres, luego satisfechas, hoy no respondía.Tampoco respondían ellas, o con evasivas me decían mas o menos lo mismo: no te necesitamos. Así fue como entre esos números telefónicos apareció esta tarjetita color bordó que decía "CINE ENSUEÑO. MAS DE LO QUE TE IMAGINAS". A la búsqueda de una distracción o un vestigio de excitación, y sin poder encontrar ninguna salida alternativa, me subí a un taxi y encaré a ese cine del centro. Si era un cine porno, no lo podía saber, pero allí habría algo o alguien que me pusiera en el tono que necesitaba: estaba muy cerca de la zona roja y allí estaban los especímenes de esa fauna que merodean a solitarios sin remedio como yo. Después de un viaje en taxi por una larga avenida, bajamos frente a una marquesina bañada de fluorescente azul. En la boletería me recibe lo que parece un lechón de esos de rotisería, peo con ricitos rubios, y en vez de una manzana, muerde un chicle."¿Una entrada, muñeco?", me pregunta la gordita sin mirarme."¿Qué dan?"-pregunto con una ingenuidad que me delata como neófito...¿qué van a dar?¿Titanic?-.La gorda me mira y ni se molesta en responder. Señala un cartel."Lluvia Púrpura","Hot Bangock". Entro por un pasillo, alfombrado el techo y las paredes. Adentro sólo se escuchan gemidos, pero hay poca gente. En la pantalla, a una chinita le hacen el orto. Me siento junto a un pibe con cresta punk. Hay algunos pelos largos entre la concurrencia, pero son hombres. Cuando la película termina, se encienden algunas luces y en el intervalo, entra una mina con una bandeja con preservativos. Me sirvo de uno rosado (¿serán para descarga in situ?) Se oye una voz que dice "y ahora el respetable da la bienvenida a Peter Pank". Supongo que este es el "algo mas" de la tarjetita. El tipo de al lado se incorpora, se mueve por delante mío hacia el pasillo, se inclina y me susurra:"Tenés cara de vicio,vos".Un approach patético y un look similar: pantalones de cuero negro, la cresta a medio teñir de verde, raleada, granitos en la cara y alto, muy alto. Camina hasta el escenario y allí toma un bajo que esta apoyado contra un amplificador. Lo enchufa, hay un acople, estática, y al fin empieza a recitar algo. No encuentra los tonos, cuando recita no toca y viceversa. Parece un muñeco de un ventrílocuo sin el ventrílocuo. Cuando todo parece perdido, la veo. Sentada a dos butacas de la mia, una mujer:de pelo corto, desordenado. Lleva una musculosa tejida en red y abajo el corpiño blanco. Puedo ver sus piernas saliendo de una minifalda de jean. Se sienta a mi lado y quiebra su cara en una sonrisa. Parece drogada o desorientada, habla en un tono ronco y murmura algo como que "el marido la espera afuera y no sabe que hace acá"."Tenés cara de vicio", pensé yo. Es atractiva, como de 40 años. De repente, como si su mano tuviera voluntad propia, y sin dejar de hablar, me toca el muslo, el bulto, y me lo empieza a amasar. Acerca su cara y la beso con los ojos cerrados, después miro sus pechos y la rodeo con mi brazo derecho, siempre sentados, mi mano busca bajo su falda, mientras con la otra le aprieto un pecho. No lleva bombacha. Ella se arrodilla y baja el cierre de mi bragueta. Estoy que exploto y ella toma mi pene en silencio y se lo mete en la boca. Las luces se apagan y comienza otra película, la mía y la de la pantalla...salimos y en el pasillo, contra una columna, la penetro por detrás. Los gemidos de ella se mezclan con los del audio. Ni siquiera me da tiempo a ponerme el forro de cortesía de la casa. Mientras la poseo por el culo, se arquea hacia adelante y se estimula el clítoris con la mano. Acabo dentro de ella y luego se sube la falda y se va. Salgo a la recepción y la gorda me mira sin más expresión que antes. Afuera llueve.

Monday, September 11, 2006

CRISTO TUVO DIAS COMO ESTE

Conferencia de prensa en casa amarilla: el ingeniero Blumberg va a presentar una solucion a la inseguridad. Al costado del escenario, frente a un gran telon, el hombre de pelo cano y ralo carpetita en mano, se dirige a los representantes de todos los medios, y a las amas de casa a traves de MACRITV."Aqui esta el ciudadano que alguna vez conocimos como Martin Rios"-anuncia con tono solemne-"o el loco de Palermo, gracias a un infortunado incidente, no se si se acuerdan, digamos, un tirito al aire, el chico...pero ahora es otra persona, o no se si persona es la palabra, me entiende".El telon se corre y el ingeniero se inclina sobre el microfono y pronuncia:"¡Les presento al AXL-XTRMNDR, puro metal contra la inseguridad!" El robot sale caminando hacia el escenario al escuchar su nombre y el ingeniero prosigue:"Total autonomia de movimientos, tecnologia alemana, mano dura, armas de ultima generacion, codigo penal incorporado..."Los flashes de la camaras lo iluminan desde todos los puntos y angulos de la sala. El metal arroba con su luz reverberando en miles de hogares. Una nueva era ha comenzado."Y solo consume mazana rayada...es, digamos, un chiche". Un periodista se levanta e increpa al ingeniero:"Y,¿cual, digo, va a ser, digo, su primera medida?"Blumberg asiente al robot, este da un respingo, empieza a caminar y baja del escenario, caminando se dirige hacia la puerta principal."Ahi va hacia el piquete de Santa fe y Callao",dice Blumberg satisfecho. Alli, D'Elia y sus boys lo ven llegar y le arrojan cubiertas ardientes. AXL las mea y las apaga. Aremete luego una linea de lanceros santiagueños. El robot los enfrenta con monoxido de carbono en un chorro que los deja pasmados y jadeando. Los que quedan se arrinconan en el Mc Donalds junto a D'Elia.Y alli ocurre lo inaudito: AXL ve que la izquierda tambien tiene un arma secreta porque el gordo puto se empieza a transformar, blindandose con escudos facetados que se desenvuelven y lo cubren. AXL detiene un camion atmosferico y, despues de despedir al chofer, empieza a desenrrollar la manguera, la que despide un chorro de mierda sobre D'Elia, que viendose amenazado, salta y evita el torrente fetido. Luego trepa al obelisco y desde alli profiere insultos:"¡Nazi!...¡cadaver politico!...¡funcional a la derecha!"La placa de Cronica, exasperante en letras blancas sobre fondo rojo reporta:"Como King Kong, pero nacional"Todo termina cuando AXL enlaza al gordo recargado con un cable coaxil, cual de una vaquillona se tratase, y lo arrea hacia la comisaria mas cercana. El procurador de la nacion interviene y lo libera, alegando que"la derecha desea criminalizar la pobreza y judicializar la protesta"

Sunday, September 10, 2006

ETERNO RESPLANDOR

Somos lo que somos porque fuimos lo que fuimos. Asi, por un principio de unicidad e integridad en el espacio,y de continuidad a traves del tiempo, la memoria atestigua que hoy cuando me levante, era el mismo de ayer, cuando me acoste. En distintas mitologias, como la griega o la budista, existe en el infierno un lugar como el Leteo, un rio del que se bebe para olvidar el sufrimiento; asimismo, en la decima corte del averno budista, se administra a las almas una pocion que hace que olviden las torturas por las que alli han pasado. La memoria nos sojuzga a veces con cosas que vivimos y queremos olvidar y no podemos y, como en "Total Recall"(Paul Verhoeven,1989) Arnold Schwarzeneger acude a una agencia de 'neuroturismo' para que le implanten recuerdos de unas vacaciones que nunca vivio, Jim Carrey en "Eternal Sunshine of a Spotless Mind"(Michel Gondry,2004) se acerca a una similar tecnica para olvidar un amor malogrado. Cuando el tratamiento comienza, el personaje de Carrey se arrepiente y "resiste"desde su semiinconsciencia que le roben(borren) sus recuerdos (voluntad manifiesta en lo obsesivo y minucioso de su diario personal) a pesar del dolor que conllevan. La sintaxis de la pelicula es un rollo, un loop de pequeñas secuencias laberinticas donde se confunden realidad y recuerdos, apelando a ideas que Phillip K. Dick uso para novelas como Ubik, copiadas luego en Matrix(la secuencia logica de causa-efecto se mutila con falsas pistas de saltos temporales, deja vu, flashbacks) y hay pasajes que recuerdan a "¿Quieres ser John Malkovich?"(Spike Johnzee,1999) sobre todo en lo estilistico, residuo de su tarea como director de clips. En un mundo como el de hoy, en el que todo parece ir muy rapido, y en el que somos vituperados por la exalatacion irracional de la novedad, el inane rechazo de la obsolescencia y su pesada carga de recuerdos, el personaje de Carrey elige, como el filosofo Bias, aquello de 'todo me lo llevo conmigo', resignando una artificiosa paz mental por su condicion de mortal agobiado, sabedor de su pasado, irremediable, y de su destino, incierto, en una eleccion muy humana y conmovedora.

Monday, September 04, 2006

CANCION DE SEPTIEMBRE



Este cuento lo escribí para un concurso provincial de esos en que el jurado esta conformado por docentes y esa onda. Quizas eso determino el hecho de que tenga un tono...¿familiero? Sin querer, y a pesar de lo espontáneo de su impronta, hay una estructura subyacente donde hay un par de corespondencias entre paradigmas opuestos (microcosmos/macrocosmos, niñez/vejez, cielo/tierra) Quise imaginarme como un viejo que, desprovisto de estímulos externos y agobiado de recuerdos, se pone a mirar hacia adentro y hacia atrás, pero que sin embargo dirije su pensamiento más allá, a las estrellas. La vida de un hombre es como un reloj de arena: cuando se ha vaciado uno de los vasos, se vuelve el reloj para que la misma arena caiga en la otra dirección.

Como cualquier otra noche de verano, mi abuelo y yo mirabamos las estrellas desde la galería que daba hacia el camino. En el campo no hace falta levantar la cabeza para ver el cielo, porque esta ahí nomas, con el horizonte de rastrojos haciendo de alfombra para las estrellas. Yo las contaba hasta que me rendía y mi abuelo me hablaba de la Via Láctea, que nutría mis fantasías de niño y hamacaba a mi abuelo en su mecedora. -"No alcanzaría toda una vida para contarlas a todas"-musitaba el abuelo con una voz cansina que parecía venir del cielo mismo. Después sorbía de su aperitivo y agregaba: -"La vida de un hombre es solo un momento en la vida de una estrella. Además, estan tan lejos que la luz que de ellas nos llega, tarda miles de años en llegar hasta acá. Muchas de esas estrellas ya son abuelas, pero para nosotras son como niñas, jovencitas, apenas recién nacidas." Claro, para mi cabeza de ocho años, todas las nociones del infinito no alcanzaban para superar la distancia que nos separaba del camino de tierra, por el que saltaban sapos que perseguían luciérnagas, estrellas con alas que aparecían y desaparecían sin dejar rastros. Después mamá me llamaba a comer y yo me quedaba pensando en las palabras del abuelo, sobre las niñas mas allá de la luna, y las miraba desde mi cama, brillando y azules, hasta que me quedaba dormido. Y soñaba con un cine, o un teatro de la mente, donde mi abuelo era el maestro de ceremonias, cantando en el escenario delante de bailarinas como selenitas, con pelucas de melenita plateada, y la canción decía así:
Cuando del año ese cuarto llegue
en que en la noche se empiece a oír
el rumor de radios al atardecer
verás las estrellas del mar
al cielo subir
De Aries a Piscis esa gran rueda
y el vino del estío subiran
a tus temporales la nieve ira
sus carámbanos de tiempo a colgar
Y como septiembre torna en fuego
de los árboles las hojas al pasar
al niño que en sus juegos amaba
las horas sin cuidado gastar
en viejo que en su lento caminar
su baston arrastra convertirá
...
Hoy yo soy el abuelo de la historia y ya sé cuando septiembre viene, con sus alergias, sus lumbalgias y sus hojas muertas. Mis nietos sólo miran las estrellas de la televisión, y no me escuchan, apenas piensan en que seran viejos algun día. Sin embargo, yo sigo volviendo con mi mente a ese camino y a esas noches con estrellas.