Wednesday, November 28, 2007

ARTAUD




  • Vivimos tiempos holocausticos, quien puede dudarlo; tiempos en los que la semilla de la guerra ya germino en su forma mas espantosa, la que no perdona ni mujeres ni niños, ya que los utiliza a unos como usinas de soldados, y a los otros como los mismos soldados. Para noviembre de 1947, Antonin Artaud, ya habia ido a Mexico, ya habia probado el peyote, y acaso habia visto en un rapto profetico o de pura intoxicacion, el sol negro que brillo sobre Hiroshima. Este poema, que se radializo hace 60 años, seguro nos recuerda que nada cambio, y que los profetas vivieron y murieron entre nosotros. Para terminar con el juicio de Dios. 'Ayer escuche(creo que me distraje, o quizas no sea mas que un ruido, unos de esos sucios rumores como los que se diseminan entre el fregadero y las letrinas a la hora en que se sirve en las cubetas el desayuno a engullir una vez mas) Escuche ayer acerca de una de las practicas oficiales de las mas sensacionales de las escuelas publicas americanas y que hacen sin duda que este pais este a la cabeza del progreso. Parece que entre los examenes y las pruebas a las que se somete a un niño que entra por primera vez a una escuela publica, tendria lugar la prueba asi llamada del liquido seminal o del esperma, y que consistiria en pedirle al estudiante nuevo un poco de su esperma para colocarlo en un tarro, y conservarlo asi listo para todos los intentos de fecundacion artificial que pudieran tener lugar . Porque mas y mas a menudo los americanos tienen necesidad de brazos y de niños, es decir no de obreros sino de soldados, y asi requieren por todos los medios posibles y con mas ahinco fabricar soldados en vista de todas las gueras planetarias que pudieran desatarse y que serian destinadas a demostrar por virtud arrasadora de la fuerza, la excelencia de los productos americanos, y de los frutos del sudor americano en todos los campos de la actividad y del dinamismo psible de la fuerza. Porque es preciso producir, es necesario por todos los medios posibles de la actividad, reemplazar a la naturaleza ahi donde pueda ser reemplazada, es vital encontrarle a la inercia humana un sitio mejor, que el obrero tenga algo que hacer, que se creen nuevos campos de actividad, donde por fin reinen todos los productos creados, de todos los innobles sucedaneos sinteticos, donde la verdadera naturaleza no tenga nada que ahcer, y deba ceder de una vez por todas y el lugar a los triunfales productos de reemplazo donde todo el esperma de las usinas de fecundacion hara maravillas produciendo ejercitos y armaduras. Mas frutos, mas arboles, mas legumbres, mas plantas farmaceuticas o no, y por consecuencia mas alimentos , pero productos sinteticos pordoquier, en los vapores, en los humos especiales de la atmosfera, sobre los ejes particulares de las atmosferas obtenidas por la fuerza y por la sintesis a la resistencia de una naturaleza que de la guerra solo conocio el miedo. Y viva la guerra,¿no? Porque, ¿no es esta, la guerra que los americanos preparan paso a paso? Para defender esta industria insensata contar toda la competencia que se eleva por todaspartes, hacen falta soldados, ejercitos, aviones, armaduras , para eso el esperma por el que los gobiernos de America parecen haber tenido tanto cuidado en pensar .Porque tenemos mas de un enemigo que nos acecha, hijo, nos, los capitalistas natos, y entre estos enemigos, la Rusia de Stalin, alos que no les falta brazos armados. Todo esta bien, pero no sabia que los americanos eran un pueblo tan guerrero..Para pelear hay que saber recibir golpes y yo vi muchos americanos en la guerra, pero todos llevaban delante infinidad de tanques, aviones, armaduras que le servian de escudo. Vi muchos pelearse con las maquinas pero vi a los hombres que las manejaban muy detras . En frente de un pueblo que le hace comer a sus caballos, a sus bueyes y a sus asnos los ultimos toneles de morfina que les puedan quedar, para reemplazarlos por sucedaneos de humo,yo prefiero el pueblo que come de la tierra el delirio del que nacio; hablo de los Tarahumaras, que comen el Peyote del suelo del que nacio, mientras nace, y mata el sol para instalar el reino de la noche negra y que sufre la cruz a fin de que los espacios del espacio no puedan jamas reencontrarse ni cruzarse. Es asi que van a escuchar la danza de TUTUGURI '

Wednesday, November 21, 2007

Gracias, Doctor


El misantropico Gregory House esta de vuelta, o asi parece por el paso trastabillante de su carrera hacia el desastre o la gloria. En el pasillo, despues de salir del ascensor, el galeno de pocas pulgas y paso irregular enfrentara la galeria de arruinaditos pacientes que, en su ilusion de mendigar un poco de salud y atencion, solo conseguiran del catedratico las respuestas mas insolitas. Y tambien,¿ estaran Cameron, la residente mas linda del mundo hospitalario, de escasa anatomia y aun menos abundante simpatia, Foreman, el tambien malhumorado medico negro del equipo, siempre a la defensiva ante los ataques del jefe de catedra, y Chase, el circunspecto britanico del grupo, que, juntos, redondean en cada emision el 'diagnostico diferenciado' de alguna insolita e inusual enfermedad?.Como siempre volveran tambien las frases ambiguas como el omnipresente 'It could be Wilson's', que ya puede ser 'sindrome de', o 'lo/la/los/las de Wilson'- el oncologo jodon-Pero, no: ayer no hubo nada de esto. El grupito de reclutas no esta, y acaso Gregory se muestra poco convencido de retomar una nueva camada de pase de sala, el intringulis de su detectivesca rama. En vez de eso, discutira con Cuddy acerca de la tecnica de Eddie Van Halen con una V Flying colgada al cuello, difrazara a un limpiavidrios de medico para que entreviste a los parientes de un internado con riguroso formulario escrito por el. Y tratara de recuperar su guitarra de las garras de Wilson, que en plan de merry prankster-oncologo jodon-lo extorsionara para sacarle tajada. Parece que nada ha cambiado, pero ya hay indicios del proximo grupo de residentes:una rubia, que en plan de picasesos se bate a duelo tipo Edipo- Esfinge con el hombre del baston, y.... hasta el proximo jueves.

Tuesday, November 20, 2007

The Gun Club

Jeffrey Lee Pierce Omar Shane


De un notable parecido con Marlon Brando, Jeffrey Lee Pierce tuvo una de las voces mas intensas de las ultimas tres decadas. Su banda, The Gun Club, fue su proyecto intermitente y la escuela para varios musicos-el mismo le enseño a tocar a la formacion del primer disco-su figura, como la de Ian Curtis, siguio inspirando a musicos desde Los Angeles hasta Japon. En la Argentina, Sergio Rotman reunio un puñado de bandas y pario un tributo que no dejo mas progenie que 1500 copias. En lo personal confieso que , cuando escuche la voz de este tipo, me recordo-God forbid- a Omar Shane, el Jeque santafesino de las mil y una noches de angustia tropical, sobre todo al Jeffrey entesado de 'John Hardy', que, obvio me hizo acordar de la cancion sobre el precoz criminal 'Johnny Kid' de Omar Shane, que, junto a otras letanias descarnadas como'La muerte del payaso'(que hijo de puta) o 'Madre soltera', o 'Camas Separadas'-siempre ambientadas en comisarias u hospitales- cimentaron la reputacion del santafesino mas groso, un reportero sentido y desgarrador , a la manera de un Morrissey Al Fatah, de la desgracia de vivir en la Argentina y ser pobre y cabeza, lo mismo que, mutatis mutandis, hizo Jeffrey en su trunca carrera, hablando de mexicanos underdogs, y leprosarios varios.Ahora prueben James Brown versus La Mona Jimenez.

Sunday, November 18, 2007

El Exorcista


'¿Quid malum?', se preguntaban los gnosticos acerca del mal en tiempos en que el neoplatonismo desplazaba su origen hacia al exterior, como algo ajeno a la voluntad. Ciertamente, el mal nos sucede, es algo que no podemos controlar, no siempre lo elegimos, como nunca elegimos enfermarnos o volvernos locos, fortuitos avatares todos de la ruleta rusa de la vida, que elige formas insospechadas para ponernos en la cornisa y empujarnos.Y en esta pelicula hay un vistazo al mal como destruccion de una identidad, azaroso rapto y aniquilamiento de la inocencia.Una familia acomodada que parece haber previsto todo en la vida choca contra la manifestacion del mal en una forma que elimina las barreras de lo irracional para hacerlos entrar en los limites de la anomalia, y que reclama de los involucrados un enfoque donde se adivinan problemas como la existencia de lo sobrenatural y las convicciones religiosas, como forma de interpretacion o episteme, lo cual nos pone sin querer en los zapatos y la camiseta de la fe catolica, ya que la etica protestante descarta problemas como la existencia del diablo.Hay un dialogo al final, cuando el exorcismo paso, en que Emily Burstyn le pregunta al cura '¿Se va acordar de todo esto?' Es el unico momento en que parece que no todo esta perdido: la chica poseida no guardara registro en su mente de que una entidad, o una fractura en la personalidad la convirtio en la personificacion de todo lo que tememos: el adversario de la humanidad que, celoso de la creacion de dios, aniquila, mutila, y se autoflajela en aras de destruir todo lo que existe, y, para colmo de males, lo hace usando una fachada de inocencia: una niña en el limbo premenstrual de lo diez u once años. Dos o tres escenas me acompañan desde la primera vez que vi el largo: Max Von Sydow frente a una imagen de piedra que bien puede ser Ariman, el demonio de los persas, una dracocefala escultura alada que levanta su mano y muestra los dientes en una fiera sonrisa mientras dos perros peleandose llenan el aire de ladridos y tierra; la escena de la masturbacion con el crucifijo; el sueño del padre Carras, el otro angel caido del film, figura de la duda y la crisis espiritual, que prefigura su final en una pesadilla en la que se pueden ver imagenes como un rosario cayendo, solo acompañada por un sordo silencio submarino de estatica que nos llena de impotencia, hacen de lo insoslayable de la vision de William Friedkin, un realizador que despues de French Connection nos daria otra joyita como 'Vivir y morir en Los Angeles', el rasgo distintivo de una fundamental mirada, que a veces al sesgo otorga lecturas inquietantes sobre la imagen y su poder.

Friday, November 16, 2007

El Regreso de SADO STEREO


Cuando llego el video-que llego envuelto en un sobrio sobre de papel carton-yo ya habia pedido una pizza, y con ella llego el cassette, porque el emprendimiento del video habia empezado como un bar tematico. El siempre inquieto Artie Shaw y su amigo el Conejo Tarantino vieron una veta en el rubro culinario, aunque lo del modelaje empezo cuando se entusiasmaron al hacer castings para el restaurante-chicas desaconsejadas, todas pasantes de gastronomia- y lo de la agencia de modelos degenero, como no podia ser de otra manera, en un pequeño estudio de films porno. Claro que con esta gente y sus gustos, ya fuera en lo que respectaba a comida, o mujeres, todo involucraba sordidez y explotacion. El restaurante se llamaba Canibal Kosher, y con el delivery se podia pedir un video erotico, de torturas, o striptease. Yo habia pedido una calabresa y una pelirroja, y habian llegado juntas. Lo del VHS era menos un guiño kitsch que una medida de seguridad. Las computadoras eran controladas por la Liga 'Con los Pibes No', en busca de porno infantil y los viejos cassettes virgenes del videoclub, sin rotulo y negros sin excepcion, me traian recuerdos de la decada anterior. En todo esto pensaba mientras metia la cinta en el reproductor. La imagen salto y enseguida se pudo ver una chica sentada, que, hermosa como jamas habia soñado, empezo a hablar con los manierismos propios de alguien chica de veinte años, siempre sonriente y con un par de piercings en la cara:uno en un labio y el otro en la nariz. Hablaba llena de ilusion y se metia los dedos en la boca para estirar el chicle que volvia a masticar despues de sonreir y reir haciendo eco de sus pateticos intentos de caerle bien al interlocutor. Venia vestida en la manera urbana de todas las adolescentes: una chaqueta de jean sin abrochar apenas dejaba adivinar sus magnificos pechos, pero el pliegue entre ellos no dejaba en dudas que tenia mas de 120 de sosten. El pelo era rojo oscuro y bastante corto, los ojos eran negros y profundos, y el que la entrevistaba era el cerdo de Artie, que era muy bueno en esto, ya que en menos de dos palabras mediante, la convencio de que se sacara la chaqueta. Debajo llevaba un strapless de lana y su piel era lechosa y sin tatuajes. Algo salto en la imagen y esta vez ella estaba de pie frente a un sofa color champagne, balanceando sus caderas al ritmo de un blues. Llevaba una falda de jean que pronto se desabrocho y se deslizo piernas abajo muy suavemente.Despues fue el strapless, por encima de su cabeza, que descubrio sus pechos, blanquisimos y con dos grandes aureolas rosas. Se acerco hacia una mesita junto al sofa y bebio un trago de una copa. Ahi estaba el veneno-pense- o el somnifero, porque la parte estelar del video no contaba ni con el consentimiento de la entrevistada, ni con el mismo escenario anterior. Ahora estabamos en el sotano del Conejo-the Rabbithole- y la chica estaba desnuda pero atada de pies y manos al elastico de una cama.Le habian hecho dos colitas a la manera de una colegiala, y parecia entre enojada y desesperada. Bufaba como una yegua, y enseguida empezo la faena de los dos degenerados. Artie estaba en pantalones de cuero, musculosa negra y con una mascara de gas que no lo dejaba hablar, y el conejo llevaba su mascara de conejo. Fue el el que la empezo a besar en las tetas, luego recorrio su blanca piel con el filo de una navaja. La pelirroja lloraba y las lagrimas corrian por su cara mientras yo me habia empezado a masturbar languidamente. El conejo fue hasta una mesita y trajo un pepino. El pepino fue desde la mordaza que tapaba la boca de la chica hasta su vientre, y de alli hasta el pubis, que era gloriosamente rubicundo y apenas depilado. El Conejo empezo a inquietar- muy poco profesional-y pronto se bajo los pantalones para revelar que estaba visiblemente excitado. El pepino no tuvo mejor fin que la rosada entrepierna de la pelirroja que lo recibio con un estertor de fastidio, apenas apagado por la mordaza. Mientras la tortura avanzaba, los juguetes iban variando.Evidentemente, los dos estaban drogados, y la pelirroja estaba aterrada; emitia quejidos casi animales, de bicho enjaulado, entre un cuchillo en la mano de Artie, y la poronga del conejo, que la frotaba en el vientre, mientras se fumaba un pepino con la raja, asi, sin mas. Muy instructivo, pero la sorpresa vino cuando el conejo, enfurecido por no poder penetrarla, la empezo a desatar. Artie, que era un exquisito de estas cosas, quiso impedir que la liberara. La mina los miraba discutir y con la mano que tenia suelta, se desato la otra. Cuando estos dos pelotudos cabildeaban acerca de como cocinar a la colorada, si vuelta y vuelta, o rellena de esperma, la mina acuchillo al conejo por la espalda, y a Artie en la barriga. Yo a estas espesuras del guiso, habia perdido el hambre, pero otra forma de excitacion me gano. La mina se los despacho asi nomas y yo no me habia podido hacer una paja. Estaba entre aturdido, furioso, y curioso. Hice rewind hasta la parte del striptease, volvi a excitarme y me clave una rapidita que me hizo escupir de dolor. Estas cosas no podian esperar, con final feliz o no. Era una lastima.El multirrubro habia fracasado estrepitosamente.

Saturday, November 10, 2007

Yo le borre la sonrisa a Jim Carrey


El croto de dedos grasientos que improvisa un fueguito con giñapos de basura al costado del camino, de rigurosa gorrita de John Deere, apestoso de vino barato y con la piel quemada por el sol impiadoso con los changarines, la señora paralitica que viaja con un resignado acompañante silente para que la baje y la suba del colectivo y la escuche cantar los temas de Juan Gabriel, el empleado de estacion de servicio que muere por un disparo en la cara que le vuela la mandibula y es abandonado por el ladron para que se desangre en su escritorio sobre la ultima Reader's Digest, el albañil que compro el billete ganador y muere por el golpe de un ladrillo inoportuno, el matrimonio de jubilados que, ilusionados por el auto nuevo, salen a la ruta para ser arrollados por un camion conducido por un chofer borracho, el payaso que muere de un infarto delante de los chicos en el circo, con una sonrisa pintada de rojo, sin mas gracia que el discurso demagogico del politico narigueteado, que la perorata del periodista deportivo que le chupa las pelotas a los jugadores, que el pibe ricachon pajuerano fanfarron hijo de puta sojero que se hace hacer un pete por una boluda de pueblo sojero que atropella al croto de dedos grasientos que improvisa un fueguito con guiñapos de la ultima Reader's Digest sobre el ladrillo inoportuno que mato al albañil dueño del billete ganador, que le vendio el matrimonio de jubilados ilusionados, que muertos por un camionero borracho que se saca la rigurosa gorra de John Deere, es asaltado y, silente y resignado, levanta a la paralitica que va acompañada por Juan Gabriel y su mandibula de payaso muerto en el circo demagogico de politico narigueteado y periodista deportivo con la piel quemada por el sol impiadoso con los changarines, como el croto de dedos grasientos que improvisa un fueguito con guiñapos del billete ganador del ladron que deja desangrar las pelotas al empleado payaso con la sonrisa pintada como una boluda de pueblo sojero.

Sunday, November 04, 2007

HELLRAISER


El género de terror sólo podía hallar su nicho definitivo en el cine. Es en el montaje y su cosecha de sobresaltos medidos al segundo en que se puede sentir la adrenalina a la vez que experimentamos la angustia, lo inesperado y lo agónico del paso del tiempo en la ficción y sus sufridos actores, cuando cada fotograma duele célula a célula, llevándose consigo nuestras propias tensiones, un proceso que se llama catarsis y es tan necesario para nuestra vida como la digestion.Vi esta pelicula en1990, cuando mis padres tenían por costumbre dejarme solo los viernes a la noche, ocasión que aprovechaba para mirar cine de trasnoche y ver si me podia agarrar una porno y clavarme un par de pajas. En una de esas noches de viernes agarré esta historia por cablevisión- la señal, no la empresa-que a esa altura de la noche sólo podia ser condicionada y ochentosa. Es una historia de Clive Barker, que despues escribió Candyman, y la malograda Nightbreeds. Amigote de Cronenberg, su cine siempre lleva a que nos identifiquemos peligrosamente con el monstruo y su circunstancia. Pero en la primera de esta serie, no hay identificación posible: ¿quiénes son los cenobitas y quién inventó ese cubo para invocarlos? Nada queda demasiado claro, y allí reside lo atractivo de la vista. Tampoco se lo aclara en las subsiguientes entregas. Hay un par de escenas que permanecen con nosotros como cualquier cosa que no queremos recordar. El 'gran cuñado' despedazado por los ganchos diciendo 'Jesus Wept', la cara de Julia, la infiel que tuvo algo que ver con el susodicho, y el mal que habita en una casa nonsancta. Como siempre, hay una adolescente, la hija de los recién llegados, que -no, no es tetona ni rubia- en su importunio y sed de justicia arroja al maldito cubo de Rubik a los infiernos hasta la próxima parte. Si frotando lámparas conseguís todos tus deseos, en esta, no vas a seguir participando.

Kate Bush - Hounds of Love (1985)

Los ochentas son siempre defenestrados por lo artificioso de sus formas estéticas, lo afectado de ciertas poses y el predominio de la imagen, el vestuario, el baile, y la actitud camp por sobre la música, como si unos cuantos peinados, hombreras y brillos pudieran neutralizar el contenido de sus manifestaciones artísticas. Y son siempre los mismos exégetas de cierto primitivismo rockero fundamentalista los que desestiman el sustrato del período antes citado como poco sustancioso, como si el guardarropas de los hijos de Bowie pudiera invalidar loss méritos atávicos de sus herederos. Y el hecho de que la arriba nombrada compartiera clases de mímica con el Proteo Pop habla de la vocación arty que antes describimos, tan irritante a los talibanes de siempre. A la Bush la podemos identificar con todo lo anterior: el veranito surrealista ochentero, pero incluso tiene conexión con otra manía mas de la década anterior, y es el intento del 'disco concepto', forma tan bastardeada en los setentas gracias al prog-rock, y que tiene puntos altísimos como 'The Wall', de Pink Floyd, y tan pelmazo como 'The Lamb Lies Down On Broadway', de Genesis. De la forma determinando el contenido ya hablamos en este post (ver Off the Record, nov 2006) pero aquella vez se me escapó un detalle primoroso: el concepto del disco dividido por lados. Claro que sólo se pudo hacer hasta 1987, con la hegemonía del lp todavía vigente. Me vienen a la mente Morrison Hotel, que tenía dos subtítulos según el lado.


Y 'Hounds of Love', de Kate Bush, que apareció en 1985, exhibía esta característica como uno de sus otros tantos méritos. El disco comienza con una de mis 20 canciones favoritas, 'Running up that hill', un tema impoluto, inversionable, una gema que sólo debe quedar tal como fue grabada (los Placebo se le animaron, con más cariño que mérito, y la versión de Chromatics es decididamente insulsa) El 'in crescendo' del tema, con su ritmo cabalgante, tiene todos los condimentos de un clásico: melodrama ( un pacto con el otro sexo para que experimente nuestra eterna incomunicación ), tensión (golpes de tom tom tipo Phil Collins), intensidad.Y está el componente técnico, que determina lo vigente del disco. Se dejan escuchar los por entonces recién aparecidos teclados Fairlight, que sampleaban sonidos y que aportan detalles para ambientar el relato del disco. Lo de conceptual se hace mas patente en el lado B, que tiene los temas enganchados sin 'fade' entre uno y otro, lo que sumado a las sutilezas de efectos sonoros lo hace un disco perfecto para escuchar con auriculares. Y es en este fluir (el agua esta presente en todo el disco en sus 3 estados) en el que la Bush se nos muestra deudora en la concepción, ejecución, y estilo, del simbolismo o lo descripitivo o programático de sus dos parientes conceptuales, Cocteau Twins y Talk Talk. Al igual que estos, la Bush canta sin importarle mucho la dicción, pero ESAS notas estan ahi, cumpliendo con su propósito embrujado de deleitarnos o hechizarnos, ya sea a través del paisaje de sus arreglos vocales 'perrunos' -aullidos-, o un coro de grave registro que le agregan dramatismo y contraste a la aguda voz de Kate. 'Hounds of Love' es en primera persona una entrada del diario íntimo de una mina de los 80's, como lo es 'Purple Rain' para el pibe, en la confirmación de lo arriba esbozado: la voluntad por lo artificioso, lo elegante en la seducción, el adoptar roles a la hora del cortejo siguiendo la retórica copiada de diálogos de cine de la era 'camp', lo que la hace, sin ir más lejos, en líneas como 'I feel your hounds around me', con su posible y risible adaptación criolla, 'me tirás los galgos', en el testimonio del ars amandi de la era. Pero mientras Prince se muestra desaforado y libidinoso, genuinamente consumido por la urgencia de su deseo de cazador, la Bush, como toda mujer que juega a la presa, consciente de ser la zorra delante de los perros, hace de su ingenuidad el incentivo principal de su seducción. En 'Cloudbusting' hay cuerdas con arreglos que hoy llamarían 'loopeados'(cacofónicos) y redobles de tambor que evocan recuerdos infantiles, como en toda la placa que, concebida como un viaje, se vuelve oscura en 'Waking the Witch' con aires acusatorios, o melancólica en 'Hello Earth', para resolver en la esperanzadora 'Morning Fog', con la guitarra acústica de John Williams. No es un disco para entender los ochentas, porque sería tan simplista como ver 'Las Horas' para entender 'Las Olas' de Virginia Woolf, pero es mejor que conocer a Emmanuel Horvilleur antes que Prince, o a Interpol antes de Joy Division.(Maridajes naturales: 'Purple Rain', de Prince; 'The Colour of Spring', de Talk Talk; 'Victorialand', de Cocteau Twins)

                                                         Qué Bombón, Caterina Arbusto