Tuesday, December 30, 2014

Laváte el Ano Nuevo

Justo cuando pensábamos que este fin de año no nos depararía más que lechón frío pateándonos al hígado, y parientes rompiéndonos las pelotas, llegó a esta redacción un boletín de prensa de Los Chonguitos, ahora rebautizados como Los Chonguitos Asesinos, la banda de folklore glam que le puso purpurina, lentejuelas, y botas rosas al Festival de Cosquín, provocando las náuseas, y la homofobia en la Plaza Próspero Molina en el 85'. Parias y heresiarcas desde un principio, llevaron su propuesta a La Falda el año siguiente buscando la apertura mental del público rockero. Pero fue demasiado hasta para ellos. El cantante de la banda, Adrián Sciolítico, le robó la minifalda a Patricia Sosa del camarín de La Torre, y después vomitó fernet con coca sobre los blancos e inmaculados pantalones de Oscar Mediavilla. El público no entendió lo de el maquillaje profuso, la ropa rutilante, y el repertorio de chacareras eléctricas y lo inusual de los instrumentos (son los inventores del charango doble de seis y doce cuerdas hecho no con mulita sino con dos caparazones de tatú carreta, a la manera de un Jimmy Page telúrico) con arrebatadores títulos como 'En la Rueda de Carro, el Paisano entregó el Ano', 'La Pampa Tiene El Ombú, y Yo Tengo Este Arbol' o 'Donde Iremos a Fumar si se Apaga esta Rama'. No encajaban en ningún lado, pero, Gustavo Santaolalla, gran descubridor de porquerías insufribles, les dio una oportunidad. Y el resto de la historia es conocido: problemas con el vino de damajuana, las empanadas de humita, y el locro a cualquier hora. Se impuso desintoxicación, y rigurosa puesta al día. Se les perdió de vista o de oídas, pero este año se rumoreaba un cambio de imagen, una sobriedad autoimpuesta pero que sin embargo contrastaba con las truculencias de siempre: quisieron grabar un disco de duetos como banda de apoyo en el que aportarían las voces los criminales más conocidos de los últimos tiempos. A la manera de los Sex Pistols con Ronald Biggs, y de La Mancha de Rolando con Amado Boudou, Los Chonguitos querían grabar con La Garza Sosa, el Gordo Valor, y hasta con Ricardo Barreda. La Liga de Tilingas Rialistas saltó como leche de guascazo, como así también el colectivo LGBTIIMXIV, que pusieron el pito en el cielo, llamando la atención de medios, y opinión pública por igual. No importa, el año que viene esperamos más de nuestro héroes, los denostados Chonguitos


Friday, December 12, 2014

Yo ya no soy Yo

Hace tres días que estoy con un ataque de gota, y rengueo al caminar. Mi ácido úrico debe estar en valores peligrosos, y mis riñones no pueden procesarlo. Hace tres días que no tomo una miserable cerveza, y sólo salgo con el crepúsculo, para llegar hasta la radio donde musicalizo una hora y hago algo parecido a trabajar. Camino casi sobre un sólo costado, y mientras lo hacía ayer, se me ocurrió, 'parezco un personaje de Dickens'. El borracho de la aldea, al cual los perros ladran por su sospechosa marcha, los adultos miran con recelo, y los niños arrojan piedras. Un báculo y ropas raídas harían parte del cuadro, en el que covachas, alcantarillas oscuras y sinuosas, y carros tirados por caballos enmarcarían como fondo. Como ese viejo encorvado y barbudo del disco de Jethro Tull. Mi nombre sería Burnham, o Crumpacker. Misántropo, sine prole, sine parole, viviendo en una habitación rodeado de gatos, con los cuales me disputaría las sobras, o sus presas. Sobre un improvisado estante consistente en una tabla sostenida por ladrillos, unos cuantos libros descansarían unos sobre otros medio parados, medio acostados. ¿Quieren pasar a verlo? No tengo mucho que ofrecer, pero una lata de atún que después me sirve de lámpara rellena con aceite de carro les apetecería. Verán: yo no siempre fui así (la historia sigue y abunda en lugares comunes, un pasado pletórico de candidez y malas decisiones, traiciones, atajos que probaron ser emboscadas; lo que a primera impresión parece prosaico y chocante de sus maneras revelan después lo noble, señorial, y caballeresco de su  disposición)
 He sido civilizado porque he tenido vicios. La compulsión hacia la bebida ahogó muchas cosas que no pude decir, miles de besos que no pude dar. Si al ser un borracho no le rompo el corazón a nadie, ¿porqué mis riñones no filtran mi sangre como deberían? Se impone un cambio en la dieta, en la conducta. 72 horas sin una mísera cerveza.





Wednesday, November 12, 2014

Amanece


Hace poco una amiga que tiene cáncer, y que no puede dormir por el dolor, me contó cómo odia que amanezca. Conozco la sensación. Durante la noche todo se ralentiza. La ambición y la prisa de los que todavía quieren intercambiar, comunicar, vender, comprar, seducir, enriquecerse, se adormece o deja de reverberar en los ruidos típicos del día. A la noche, sólo siguen enardecidos ciertos espíritus: los de las personas que todavía tienen energía, o los de aquellos que están tan cansados del rumor interior, que no pueden dormir. Los demás, duermen. La felicidad se me antoja tal porque es inconsciente de sí misma. 'Eramos felices y no nos dábamos cuenta', dijo otro amigo. El niño que corre feliz y abrigado bajo el sol, al rescate de los brazos de una madre en un patio en invierno, no sabe ni afirma 'soy feliz aquí y ahora'. En cambio, no hay sensación más autoconciente que el dolor. Nada reafirma más el 'yo-aquí-ahora' que el dolor, o lo inesperado. Por su puntualidad, y por lo agudo de su aserción, la idea de 'ictus' del dolor se me antoja más real que el placer, que como verbo no 'deposita' en un lugar en el que yacemos en la ingravidez más allá de los límites del cuerpo.En el placer estamos invitados a confundirnos y  perdernos en los demás En cambio, el dolor define nuestros límites, nos confina en la prisión del ser uno solo, cogitante, y único, poseedor de un dolor intransferible. Uno puede medir el dolor en horas, en puertas que se abren y se cierran, en gemidos de convalecientes que lo rodean a uno en un hospital, en relojes que no mueven sus agujas, y que hacen del tiempo una medida de tiempo que se mide en gotas dentro de un equipo de suero, en cantos banales de pajaritos que despiertan, tan inconscientes como cualquier ser feliz.

Wednesday, October 15, 2014

Kill All Hippies (Facebook chat copy+paste)


CM: dieguito, la letra de la bengala perdida de spinetta me encanta, pero quiero dar con un lugar en internet que explique, desarrolle o analize el contenido de la letra. Como es de costumbre, dejo en tus manos la tarea. No quiero quejas
la frase "bajo la herencia la inmortalidad, cultura y poder son esta porno bajón" me parece genial

DC:...siempre hay algún puto que se ocupa de esas boludeces

CM: dale puto, ayudame
me gusta la poesía de ese muchacho

DC: alguna monografía, capaz sobre violencia en el fútbol

CM: busqué un sitio interesante pero me sale un puto cartel de sitio con amenaza potencial para destruir la computadora

DC: sí, vos siempre la ponés en el culo equivocado

CM: Pero por lo menos la pongo jajaja
dale puto, no quiero quejas
Spinetta introduce nociones de Foucault entre otros grosos
hay simbolismos en su poesía que se me escapan de las manos, o de mi inteligencia

DC: sí, sí, siempre los mismos putos de polera, franceses

CM: son geniales
geniales y putos
qué más querés?
la putez es imprescindible para la genialidad

DC: acá hay algo de las FLACSO, esa grasada zurda http://jornadassociologia.fahce.unlp.edu.ar/actas/Attias.pdf

MC: no me interesa la ideología, me interesa desglozar la calidad poética de un tipo fuera de serie como el flaco
gracias igualmente, sos un dulce

DC: es interesante
pero es sobre los Redondos

CM: traducime la frase "bajo la herencia la inmortalidad, cultura y poder son esta porno bajón" Estas dos últimas palabras me parecen geniales.

DC: al inglés?

CM: Otra gran frase " y dando vueltas voy cayendo en cruz, hacia el zenit, el cielo ya no tiene mis pies"
al inglés, qué?

DC: traducíme , me pusiste

CM: interpretame
explicame
qué significa
qué dice
percibo la idea pero no en su totalidad

DC: es como querer atrapar un pedo líquido con un colador,

CM: dejate de joder
"de las tribunas se puede regresar, tan sólo hace falta ser de masa gris"
y ni hablar de la letra de No te busques más en el umbral!!
es apasionantemente demoledora

DC: es un pelotudo, el sabe que las masas son manipulables
el peronismo, el fútbol, el rock

CM: y bueno, todo artista es en el fondo un ser infantil
tan infantil que cree que puede cambiar el mundo

DC: se la pasó leyendo basura izquierdosa, y no sabe que lo irracional, multiplicado por los números de la multitud, es sólo irracionalidad masiva?
leé a Hobbes, largá a Spinetta
Thomas Hobbes, Leviatán,

CM: pero hobbes no escribe poesía, o sí?
ya lo leí
pero no es una lectura estética
yo busco arte

DC: estás en pedo

CM: por?

DC: es un tratado sobre política

CM: ya sé

DC: filsofía del derecho

CM: ya sé
pero yo busco la narcosis del arte

DC: vos sos un hippie mal entretenido


Saturday, September 06, 2014

En Tránsito

'Déme Fernet por cinco pesos'. El viejito, que había pasado al lado de la mesa que yo ocupaba, mal vestido, y peor informado, con los ojos entre suplicantes y desorbitados, le extendía un billete verde con la efigie de San Martín al rengo que atiende el bar de la terminal de ómnibus de Charata, en el Chaco.
'No abuelo, no le puedo dar por cinco...no le alcanza, le puedo dar unas gotitas. ¿Sabe lo que cuesta la botella?' El rengo lo quería hacer entrar en razón, y ponerlo al día sobre los precios. 'Ochenta pesos sale la botella de litro' El viejito no decía nada, firme en su posición. La escena, la cual se desarrollaba a mis espaldas, si bien banal, me hacía mantenerme por el mismo pudor que suscitaba, de espaldas y callado. Al final, supuse que el rengo le extendió un vaso con un culito de fernet, y le puso un poco de coca por los mismos cinco pesos.
El Chaco, con su deambular de gente, sus tipos humanos, que van desde la mansedumbre  de personajes de furtiva aparición, como ese otro croto que iba con una cabeza de chancho cortada y asada en una bolsita de plástico de supermercado, por la misma terminal hace dos sábados, me sigue concitando la misma sensación de patetismo, de callada contemplación, e inevitable resignación que tiene esta gente. Es una provincia donde la pobreza es atávica, ubicua e interminable, como la tierra que arrastra el viento norte hacia el sur, o el viento sur hacia el norte. Es un mundo de eterna recesión, donde no se puede pensar más allá del empleo público, jugar a la quiniela, y el partido del domingo, la rivalidad deportiva que imponen desde chicos padres a hijos, haciéndose eco de aquella de los clubes grandes de Buenos Aires.
Unas gotas de fernet te pueden ayudar a soportar el frío. El viejito termina su vaso, y se va rengueando. Es la hora en que todos vuelven de las compras del sábado a la mañana. Hay perros que se pasean, indolentes, por la plataforma. No importa en qué lugar de la Argentina estés: en las terminales de ómnibus, los hospitales, y comisarías, los perros se pasean buscando la mirada, la caricia, o las migas de los transeúntes. Hay chicos que juegan, y la tranquilidad del lugar es inmutable, con rituales que se repiten sábado a sábado: el señor del utilitario que le trae el pan al boletero, el mismo que le habla a los perros y les da de comer. Me acostumbré a ese ritmo casi geológico, imperceptible. De repente, baja de un omnibus una chica como de veintipico. Fuma, lleva el pelo negro recogido, y se destaca por sus movimientos, deja unos bultos, y empieza a hablar. Parece haber encontrado a una interlocutora, una señora mayor, a quien no escucho. Dice que es de Boulogne, que se cansó del choreo en Buenos Aires, que todo está caro, que hay 'muchas muertes raras', que tiene una hija que dejó con no sé quién en Vicente López, donde vive su padrastro, y que se viene a Charata a vivir con su padre. Habla altisonante, como muchos porteños que hacen de la calle, o el transporte público, un escenario de stand-up. Yo la miro y le sonrío, tan gracioso es su discurrir. Contrasta con la callada mansedumbre de lo que la rodean. 'Terminal', como la enfermedad, pienso yo, y me tomo el que me toca a mí.

Monday, August 25, 2014

Geisha



                  -No quiero que nos veamos más

-¿Por?¿Te traté de manera sexista, o paternalista? ¿Viste que ahora hay que aprenderse todo ese chamuyo para curtirse a alguien de tu edad?…Eso iba entre paréntesis

-Sí, como esto mismo que acabás de decir; pero no es ése el punto, en realidad, es el punto y coma, lo que acaba de inaugurar la proposición que acabo de empezar. No podés tratarme de manera paternalista porque SOS MI PADRE. Y sexista sos. Pero,  aparte, mamá sospecha…

-Pero, pendeja, amorchis, bichito de luz, my pomponis chanchismenesundis pecorinis, te compré esta robe de chambre, este kimono de seda rojinegro, con ese dragón, que te destaca esas pagodas tan lindas que tenés, y esos muslos que son las columnas del templo de perdición que es tu cuerpo.

-Sí, pero ni en Japón nos va a dejar tranquila tu mujer, digo, mamá; vos sabés lo jodida que es la vieja bruja. A mí me va a hervir en un caldero, y a vos te va a cortar las bolas, te las va a meter en la boca, y con tu pinchila se va a hacer un llavero.
                  -A veces pienso que te gustaría verme mutilado. Tu juventud y tu belleza compiten
                  con tu crueldad, y tu insolencia, o acaso son causa unas de otras, o todo lo mismo
                   mezclado, y potenciándose unas con otras, como en un gin Martini.
                  -Sí, sonás como Shakespeare en un bar después de tomarse un gin tonic. Un 
                   hombre no sólo debe tener dinero en el banco, un auto importado en la vereda, y 
                   la pija grande y dura: tiene que tener BOLAS, porque las mujeres no somos fáciles,
                   por más putas que seamos, ni queremos ser madres de nuestros hombres.
                  -No le hablés así a tu padre, y aparte digo que si tengo ‘plata en el banco, y la pija
                   dura, el resto viene por añadidura’
                   (Entra la esposa de él, o la mamá de ella)
                   -¡Así los querías agarrar!¡Vos, puta incestuosa, rajá para casa, que tenés que rendir
                    bien tus materias, me cansé de mantenerte, y que me pagués así, acostándote con 
                    tu padre, dáme ese camisón! Y vos, sorete arrastrado e igual de inmoral, ¡ya vas a
                    ver cuando lleguemos a casa!
                   -Está bien, mamá, pero esto queda acá…y que nadie se entere.

Sunday, June 29, 2014

Borges y Una Pesadilla

‘Quiero referirles una pesadilla que en estos días me contó Susana Bombal. No sé si contada tendrá efecto; posiblemente, no. Ella soñó que estaba en una habitación abovedada, la parte superior en tinieblas. De la tiniebla caía una tela negra deshilachada. Ella tenía en la mano unas tijeras grandes, algo incómodas. Tenía que cortar las hilachas que pendían de la tela y que eran muchas. Lo que ella veía abarcaría un metro y medio de ancho y un metro y medio de largo, y luego se perdía en las tinieblas superiores. Cortaba y sabía que nunca llegaría al fin. Y tuvo la sensación de horror que es la pesadilla, porque la pesadilla es, ante todo, la sensación del horror’ (J.L.Borges, Siete Noches, 1980)




Friday, May 30, 2014

Cumplimos 8 Años!

De golpe y porrazo a tontas y a locas, como quien no quiere la cosa, a contrapelo de agoreros y chupapijas, seguimos vivos, e hinchados las pelotas. Tan hinchados que ya tenemos un tercer testículo. Este blog nació bajo el signo de géminis, porque se nos antojó, en mayo del 2006, después de escuchar en el programa de Zlotogwiazda que existía una plataforma como Blogger, que habíamos de desdoblarnos en maldoror, y yo, que somos el mismo, y esa es la manía de géminis, el no saber quién es el que escribe, y quién es que vivió las cosas que aquí conté. Tampoco pude definir un tono parejo, o un género para este blog: a veces diario íntimo, a veces oprobioso escenario de diatribas, a manera de pared de excusado, lo que me valió el desprecio de algunos, que deben haber dudado de mi salud mental, o de mi veracidad. No importa.Si la experiencia humana debe dejar un registro, sea el vestigio de la cultura, el residuo de la contaminación, o la afrenta del crimen, un blog es menos que inofensivo; mucho más daño hacen todos los boludos que sacan libros en papel, que ni es higiénico ni nada, con auspicio de fundaciones, ONG's, sociedades de fomento, o actividades descaradamente prostibularias, llámese cultura oficial, o farsa consensuada. Para los que no tenemos ninguna utopía personal, o colectiva, o un berretín que perseguir, escribir es un escape, hacia adentro, porque el afuera, la intemperie, es un lugar bastante espantoso. La experiencia interpersonal puede ser el lubricante para la constipación intelectual, pero uno llega siempre a aquella con un bagaje de sanos prejuicios que le impiden participar del quehacer mundano. Uno perdió las ganas de prosperar, de relacionarse, de fornicar, o la vanidad de la trascendencia pública. Hasta me puedo sentir tentado todavía en dar un buen consejo, o ayudar a alguien que está triste, pero sé que este es un camino solitario: caminamos todos juntos, pero los senderos son de cada uno. Hoy en que todos dicen estar en la búsqueda de un 'nicho', yo tengo el nicho que me mejor se ajusta a las necesidades, no de marketing, sí del despropósito, del anonimato, y ya se sabe: escribir es el oficio de los inútiles, los perezosos, y los neuróticos. La autoayuda más eficaz es el suicidio, o es acaso el más honesto de los gestos. Sin pasión, sin ánimo de trascender, sin ambición de llegar a ningún lado, vamos conformándonos un submundo, una vida interior hecha de restos de sueños rotos, de lo que flota luego del naufragio. En nuestra isla les daremos provecho.
El soporte de la blogósfera, con su anonimato, y su ethos casi zen, es como la posición de un francotirador. Uno está aquí, pero podría estar en cualquier lado. El camuflaje ayuda al disimulo, y si puedo ser un árbol, no te vas a dar cuenta, ni aunque seas un perro con ganas de mear. Lo importante es lo certero del disparo. ¿Qué libro puede darte esto?¿Qué es un escritor del papel, más que un apoltronado burgués que se sirve whisky de una botella de cristal tallado, y que espera que el furtivo asaltante entre a desnucarlo? Es un artefacto del s. XX, secular, elitista y autorreferencial. El blog no sirve para socializar, no hay 'Feria del Blog'. Nadie se arma un blog para conseguir novia, o para que lo inviten a asados. Es formación fuera de la academia, es pasión sin objeto, es comunión en el aislamiento. No se trata de ser exitoso, sino de dejar constancia de que fuimos fieles a nosotros mismos. El éxito, ¿es el pete que te puede llegar a hacer la mujer de tu amigo, el otro escritor, que te aprecia pero al que nunca consideraste tu amigo?¿La gratuidad de la beca eterna de creer que si tu editor te alquila una cabaña junto al Nahuel Huapí, se te van a ocurrir ideas brillantes?¿Tomar merca con los zombies de la farándula?¿Conocerlo a Tom Wolffe, y vomitarle fernet en su inmaculado traje blanco? Basta tratar de limpiarse el culo con cualquier cosa que encuentres en una librería, y encontrar que tu ojete no aprueba la 'textura' de la celulosa, sea, una novela, un ensayo, o la guía telefónica. La letra impresa tiene sus días contados, como la música en soporte físico, o la voluntad popular en esta mentira que llamamos democracia. Every man for himself. Sauve Qui Peut. Sálvese quien pueda.


Wednesday, May 21, 2014

Somnus

El Barón Maldoror, después de siglo y medio de aplicarse capa sobre capa de endometrio de virgen sobre la cara para parecer más joven, cansado de que en la radio suenen Foo Fighters, Lana Del Rey, y Pearl Jam, con los güevos macerados de Víctor Hugo Morales, Mauro Viale, Polimeni, Quino, Mafalda, Teresa Parodi, engañado por los sifones de Manaos, que siempre se rompen, decidió volver a hibernar como lo ha hecho desde 1898, siempre que no le bombardeen el refugio subterráneo (pasaron dos guerras mundiales) Cansado de sus sutiles y/o ostensiblemente colosales bromas, como falsificar fósiles en la Patagonia, o abrir un Banco de Semen donde pueden hacer plazos fijos los pajeros, volvió a añorar la inconciencia, el eterno sopor de los sentidos donde los siglos pasan entre un abrir y cerrar de ojos, y a estirar la pata hasta que aclare. Se pertrechó de discos de Rosamel Araya, Aldo Monje, Black Sabbath, Frank Zappa, clásicos y jazz; Corega Tabs; pomos de salamín, queso, y aceitunas licuados; una cánula por la que se administrara un goteo diario endovenoso de oxitocina, anticoagulantes, y glucolín; neurotransmisiones de selecta pornografía; un cadete que le jugaba su boleta de Quini 6 dos veces a la semana; sondas del mejor whisky por boca, y la inspección diaria de sus expertos doctores junto a las voluptuosas enfermeras de su equipo, evitaron de que se pudriera más de lo que conviene. Y, por supuesto, placas de Blotting, porque, como se sabe, lo que mata es la humedad.


Thursday, May 15, 2014

A 20 años de Pulp Fiction

Así como Eric Hobsbawm decía que el siglo XIX terminó en realidad en 1914, la aburrida década del ochenta terminó en 1994, con esta película, que le puso la tapa a todos los tópicos idiotas de la década reaganista: los vigilantes forzudos implacables ( Stallone, Schwarzenegger, Chuck Norris) los culebrones espaciales, los extraterrestres amigables, y la Ciencia Ficción optimista con viajes en el tiempo (Lucas, Spielberg, Zemeckis) las comedias teen con acné de la preparatoria donde siempre el loser tristón se ganaba a la minita (Breakfast Club, Karate Kid, o cualquiera donde aparecieran Michael Fox, o la coloradita esa)
Con un presupuesto modesto para lo que representa el promedio de Hollywood (ocho millones de dólares) que terminó recaudando 200 millones, e inauguró la era del cine 'indie', y toda una descendencia de historias de gángsters trajeados, asaltos, policías corruptos, y mujeres más peligrosas que cualquier arma de fuego. El cine acusó recibo primero (¿alguien se acuerda que ese mismo año se estrenó el bodriazo de 'Forrest Gump', y su lacrimógena historia patriotera y cursi?) dándonos con hijos putativos como Guy Ritchie o Robert Rodríguez, lo que llevó a que se revaloraran los tópicos de la novela negra, y cómics como los de Frank Miller, o Will Eisner.
 La recién estrenada década del noventa ya había mostrado tres saludables síntomas al respecto: 'Bad Lieutenant', de Abel Ferrara (1992), 'Cape Fear', de Scorsese (1992) y 'Romeo Is Bleeding' del 93, donde la figura del policía corrupto, típico tópico del cine negro se vestía de uniforme en las actuaciones de Harvey Keitel, y Gary Oldman, y la figura del vengativo ex convicto protagonizado por DeNiro, alteraban la predecible mímesis del espectador con las figuras representativas de la legalidad, y con el tema común de la redención en cada uno de los tres protagonistas. Tarantino aportó primero 'Reservoir Dogs', sobre un asalto a un banco que sale mal, y que es contado en retrospectiva por la banda de ladrones reunida en su refugio. Es esta una película de actores, que nos muestra la magistral labor del mencionado Keitel, que confió en Tarantino casi sin conocerlo, Michael Madsen, Tim Roth, Steve Buscemi, reconstruyendo en el relato el malogrado atraco, revisando los errores de la tarea, a manera de ensayo póstumo, en el que se ve el oficio de los actores, y del libro. Es esta misma minuciosidad la que despliega Tarantino en Pulp Fiction, con tres historias que se tocan en algún punto, con personajes que van y vienen, en una historia única no lineal, que haría la envidia de cualquiera de nuestros mediocres realizadores locales, tan afectos a la salamería y el sentimentalismo ( todavía me acuerdo un reportaje a Marcelo Piñeyro en que confesaba que la historia le había parecido 'demasiado rebuscada') La televisión no sintió el cimbronazo inmediatamente (ese mismo mayo del 94 empezaba la forrada de 'Friends', y sus diez temporadas consecutivas) pero menos de veinte años después, si una serie como Breaking Bad, tiene como protagonistas personajes con talante de antihéroes, significa que algo pasó, porque son estos motivos que habrían sido impensables en la modosa década del ochenta.
Si hay algo que Tarantino pone en práctica en sus películas, y que reconoce haber imitado de su admirado, y recientemente desaparecido Elmore Leonard, es ese uso de diálogos aparentemente triviales, sobre anécdotas que si bien no hacen a la historia,  quedan en la memoria del espectador, y le dan realismo a los personajes, humanizándolos. Travolta y Samuel L Jackson hablan sobre hamburguesas en Pulp Fiction, la banda de ladrones de Reservoir Dogs, que no se conocen por sus nombres reales, se cuentan anécdotas sobre series de televisión  para 'romper el hielo', tal como lo hace Uma Thurman con el empleado de su pareja, que tiene que sacarla a cenar para demostrarle su fidelidad. Es cierto que en general el humor es viril, socarrón y machista, pero personajes como Mia aportan la verdadera imagen que Tarantino tiene de la mujer, con su carga de peligrosos caprichos e impredictibilidad.
Pulp Fiction tiene tres historias que se cruzan en algún momento, pero en cada una hay un tema de cambio de vida, de punto de inflexión que afecta a uno de los personajes. Los gángsters encarnados por Samuel L Jackson y Travolta debe liquidar a un soplón y es allí donde se produce un 'milagro': un novato que se esconde cuando los sicarios entran en la escena de la ejecución, la irrumpe a los tiros contra la pareja, que consigue salir ilesa. Reflexionando sobre el hecho uno de ellos decide dejar la vida delictiva. El boxeador que encarna Bruce Willis, yendo en contra de su contrato en el que debe 'ir a menos' en una pelea para emparejar las apuestas en favor de su contrincante, tiene un sueño que lo disuade a ir en contra de lo que acordó, knockeando a su rival, y huyendo de la escena. Y si a Marcellus Wallace no le cambió la vida para bien, le abrió 'un mundo de sensaciones'. En las dos historias hay un deus ex machina, un evento anormal que tuerce el rumbo de la historia.


La música dejó tanta mella como lo colorido de las historias. En Pulp Fiction se rompe la idea del score, de la música compuesta PARA el film, ya que aquí se agrupan canciones ya conocidas en un nuevo contexto. Es sabido que Tarantino es un dedicado coleccionista de discos, y en Reservoir Dogs, la voz en off de un locutor que anima con temas ítalo pop las escenas más crudas hace las veces de atenuante, como de hilo conductor, como una banda de sonido consciente de sí misma, como si fuera un personaje más, y no sólo un efecto incidental. En Pulp Fiction hay música surf, soul, y una escena en que Travolta y Uma Thurman bailan un tema de Chuck Berry en un concurso de baile en una 'tour de force' memorable. Al revés de lo que se pueda suponer, Tarantino no busca la música para determinada escena, sino que la canción le sugiere la historia, o el motivo de la escena.
Pulp Fiction fue un hito de economía de recursos, de austeridad, condimentada con un personalísimo sentido de la estética, y carácter atemporal, que fue en contra de la corriente imperante y sus tropos, anquilosados en valores propios del ATP, en favor del Prohibido para Menores, que salió del exceso y la vacuidad de los FX, para darle paso a lo substancial de la historia, perfecto equilibrio entre forma y contenido. Y si lo 'indie' se entiende hoy como cualquier film con colores glaucos, rostros inexpresivos, los mismos actores hieráticos, y la misma ausencia de vicisitudes memorables, allí estará Pulp Fiction, con sus colores chillones, sus saltos espacio temporales, su trama retorcida y su música atronadora. Inolvidable

DEUS EX MACHINA: 'Do you think God came down from heaven and...'

Sunday, May 04, 2014

Cuentos de la Calesita Embrujada III


Se sabe que los fantasmas son entidades incorpóreas e invisibles, tales como el viento, las sombras, o un suspiro, y como éstos son tan reales como cualquier hijo de vecina. Y así como los chicos juegan a la escondida, para hacerse invisibles por un rato, agachados entre risas, y aliento a chicle de menta, hubo un concurso, una competencia de fantasmas que se retaban para ver quién era más real. El relato que nos ocupa ahora fue dictado bajo la sombra de un árbol, en un suspiro del viento, al calesitero de la plaza que no quiero nombrar, que queda entre esas calles que no recuerdo.
En un aburridísimo domingo de invierno, cuando el frío parece de vidrio, y el viento chifla como una sirena, en un club de fantasmas, alrededor de una mesa, un grupo de espectros se consolaba esperando mientras tomaban fernet con soda y picaban algo. Total, como tenían toda la eternidad, y sus estómagos no tenían fondo, le daban al trago sin asco.
A uno de ellos, el que había sido contador, se le ocurrió un concurso para ver quién se hacía más conocido en el mundo de los vivos. Los cuatro habían llevado vidas tranquilas, anónimas, y anodinas, habían muerto de viejos, y por el hecho de nada trágico les había dejado la vida, no volvieron a vengarse de nadie, o a devolver ningún tipo de afrenta, ya que la muerte los había encontrado en sus camas, de viejos, y rodeados de familiares. Se podía decir que se aburrían tanto como en vida. Este contador fue eficiente, probo, y honesto; nunca robó nada, se jubiló, se deprimió, y se suicidó un 25 de mayo. Prometió ante los otros tres que volvería como un ladrón avasallante, y fue así que, aprovechando su invisibilidad, penetró en las bóvedas de los bancos, y en las joyerías, llevándose sacos abultados de dinero, que no pudo gastar, porque no sabía en qué.
El que había sido ferretero, también infeliz en su rubro, se pasó la vida entre cajas de tuercas, tornillos y arandelas, buscando la medida exacta de la pieza que los clientes le pedían. Tuvo insuficiencia cardíaca, y por estar casado con una insufrible, su corazón lo abandonó sin haber amado a una mujer que valiera la pena. Ya como fantasma, se anotó en una agencia matrimonial, y nadie lo llamó nunca porque su domicilio era el cementerio, y allí nadie atiende el teléfono.

El que había sido abogado, en su vida muy odiado, y defensor de gente injusta, quiso enmendar su daño, entregando la eternidad a ayudar a la gente en la calle: evitaba que alguna maceta cayera sobre un transeúnte, bajaba gatos de los árboles, devolvía cosas robadas, o le sacaba dinero del bolsillo a los ricos para dárselo a los pobres. Como para los fantasmas no hay policía, ni nadie que lo acusara, su provecho fue moderado, y por tanto su conciencia en algo quedó más limpia, aunque si un abogado en el cielo debería estar más que contento, uno en la tierra es todo un estorbo, fantasma o no. El cuarto fantasma había querido ser músico pero nunca lo logró. Tenía un montón de canciones de amor, de lo más modosas y complacientes, en su piano de media cola, soñaba con deleitar a miles de hembras con su canto melifluo, viajar por el mundo, y probar todas las drogas, pero se había contentado con dar clases en su barrio a pibes sin oído. Volvió como Lerner, y todavía no se ha ido.


Saturday, April 19, 2014

Violencia de Género



La encontró en el bulín y en otros brazos...
Sin embargo, canchero y sin cabrearse,
le dijo al gavilán: "Puede rajarse;
el hombre no es culpable en estos casos."

Y al encontarse solo con la mina,
pidió las zapatillas y ya listo,
le dijo cual si nada hubiera visto:
"Cebame un par de mates, Catalina."

La mina, jaboneada, le hizo caso
y el varón, saboreándose un buen faso,
la siguió chamuyando de pavadas...

Y luego, besuqueándole la frente,
con gran tranquilidad, amablemente,
le fajó treinta y cuatro puñaladas.

Saturday, March 29, 2014

Parrilla Homosexual

'Hola, soy el Puto de los Asados. Me dicen así porque acoso muchachos en este tipo de reuniones. A los chicos de antes les cabía la molleja, la provoletta, la buena carne, pero estos son tiempos de vacas flacas, y cualquier carne va bien. Es ahí donde entra la carne de chancho que, como dijo la presidenta, es AFRODISÍACA, y te salva la noche, papi; porque cuando todos se llevaron la mejor carne, y son las doce y media de la noche, y tenés hambre de algo calentito, entrás a relojear lo que hay en la parrilla, y le entrás a cualquier cosa. Pero yo no soy cualquier cosa. Salí de una Unidad Básica, pero tengo aspiraciones: estudio psicología social en el Instituto Pichón Rivière, y tengo un toco ASÍ de fotocopias para leer, porque el lunes tengo examen. Pero, bueno, te dejo mi celular por si me querés llamar. Ah, me llamo Gladys'


Saturday, March 15, 2014

Baco, el dionisíaco (Laiseca)

Estamos en tiempos de bacanales, lo que hoy se llama carnaval, y me acordé de este texto de Alberto Laiseca, publicado en la revista de distribución gratuita, 'La Mañana del Hospital', de marzo de 1984, número dedicado al alcoholismo
                                               
                                               
Baco (llamado Dionysos en Grecia) era hijo de Júpiter y su mujer mortal. Esto último es importante pues sus funciones de arquetipo consistían en ser puente entre lo humano y el mundo divino. Su propio nacimiento es muy simbólico: Sémele, su madre, murió antes de gestarlo por completo; Júpiter introdujo el feto en su propio muslo, previo abrir un tajo, y luego cosió la herida. Baco, pues, es gestado por su madre, pero también por su progenitor. El niño, para nacer, rompe la carne de su padre. En su aspecto más común, el nuevo dios preside los viñedos (parte de los frutos de la tierra, función que comparte con Démeter, otra divinidad agraria) y se manifiesta en la embriaguez alcohólica: en su aspecto más complejo es el instinto sexual vivido en comunidad, la exaltación triunfante, la ligazón a la tierra, el triunfo sobre la muerte; es el delirio procreador, el entusiasmo. Y si no, véase: Baco es educado por las Musas, pero ellas, cuando el dios es adulto, no participan de su cortejo; esto es: proto, generador de, previo a, pero no la inspiración actuante; o sea: sin Dionysos, sin convicción, alegría creadora y plenitud viviente las Musas no llegan o llegan a destiempo y mal (en forma incompleta.)El acto mismo de la creación es calmoso (las Musas no participan del cortejo), pero sin la exaltación genital sacra, protocreadora, el autodominio magistral no se alcanza. Preciso es perderse para encontrarse. Perderse de manera legal y cósmica, por supuesto, no como un borracho consumidor. Para gastar hay que crear primero, tal la suprema lección. Lo que sucede en la juventud, sucede para siempre, con variaciones. Por ello, en las representaciones estatuarias de Dionysos, al principio de su culto era forjado bajo la forma de adulto con gran barba (es un dios de doble fuerza: Viejo cuando joven, joven cuando viejo); pero en la época romana su continuo rejuvenecimiento terminábalo de mostrar adolescente.
Lo salvaje descontrolado, la locura homicida, se manifestaban sólo entre los adoradores tardíos de Baco: las tres hijas del Rey Midas negábanse a participar en la religazón (orgía) sacra de Dionysos; bordaban y tejían como vírgenes perpetuas. El dios, enojado ante tanta prudencia, se les aparece. La locura sagrada, en ellas, por haber llegado tarde y mal, se transforma en sacrílega: cometen innumerables crímenes; con su delirio destruyen a otros y a sí mismas. Baco, por fin, entra en piedad, y las transforma en aves nocturnas para que dejen de hacer maldades inconscientes. 



La lección final es: quien no respete la loca exaltación en su juventud, quien en ella no sea imprudente jolgorioso (para forjar la protofecundación), condenado estará al triunfo chasco en la noche de la vida. Los reyes que en el mito, se niegan a adorar a Baco, son enloquecido por Rea ( Madre Tierra, y abuela de Dionysos) y terminan matando a sus propios hijos o bien son destrozados por las mujeres de su propio pueblo, poseídas por la Locura sacra. No otro es el final de Orfeo, quien muere porque en su excesivo dolor (su necrofílico culto a la muerte Eurídice) ofende a la vida. Es hecho trizas por las bacantes de Tracia, sacerdotisas del dios, como un reajuste del arquetipo desequilibrado.

Thursday, March 06, 2014

Adopte su propio Hipster



En mi camino a casa, me encontré un Aristimuño, atrapado en una trampa para osos. Había caído víctima de la combinación más perversa y deliciosamente atractiva para este tipo de joven urbano: un paquete de cigarrillos Gitanes, cerveza artesanal, anteojos de marco color flúo, y una cámara Nikon. Me dio mucha pena, y lo ayudé a sacarse la trampa, que estaba manchada de sangre del infortunado joven, que estaba en estado de shock. Lo llevé a casa, le dí de tomar lechita, y algo de atún de una lata. El se mostró muy agradecido.
                                                                   *    *    *

No le tema a este tipo de especimenes en libertad, es fácil convivir con ellos. Se les puede alimentar con muy poco, y de vez en cuando piden escuchar bandas como Vampire Weekend, o Arcade Fire, o ver películas de Wes Anderson.
El mío se ganó mi corazón, y yo el suyo, cuando le dije, 'Podés haber perdido una pierna, pero ganaste un amigo, Lisandro Aristimuñón'

Wednesday, March 05, 2014

De Puro Alien


¡Che mozo! Sirva un trago más de caña,
yo tomo sin motivo y sin razón;
no lo hago por amor que es vieja maña,
tampoco pa'engañar al corazón.
No tengo un mal recuerdo que me aturda,
no tengo que olvidar una traición,
yo tomo porque sí... ¡de puro curda!
Pa'mi es siempre buena la ocasión.

Y a mi, qué me importa que diga la gente
que paso la vida en un mostrador.
Por eso no dejo de ser bien decente,
no pierdo mi hombría ni enturbio mi honor.
Me gusta y por eso, le pego al escabio,
a nadie provoco ni obligo jamás
y al fin, si tomando me hago algún daño,
lo hago conmigo... ¡De curda nomás!

Si un hombre pa'tomar un trago e'caña
precisa la traición de una mujer,
no es hombre, no se cura, no se engaña.
¡Es maula p'al sufrir y p'al perder!
Yo tengo bien templado el de la zurda
no tomo p'aguantar un tropezón,
yo tomo porque sí... ¡De puro curda!

Pa'mi es siempre buena la ocasión

Wednesday, February 05, 2014

Kabutomushi

Ser un cronista del realismo delirante es una tarea ardua, ya que implica un ánimo por el absurdo casi constante que invalida al que lo ejercita a la hora de realizar tareas racionales, anodinas, o simplemente inevitables, como descongelar la heladera, o pagar el teléfono. El ánimo de absurdo, en sí, no crea nada sino se vale de herramientas como la hipérbole, el palincesto, la distopía, el anacronismo, y el pastiche. Una tarea por demás divertida es tomar una historia conocida y pervertirla, y a su vez subvertir los elementos del género que se usa para contarla. La publicidad hace esto todo el tiempo y, por ejemplo, podríamos vender un jabón utilizando las líneas de un teleteatro mejicano, con sus rimbombantes nombres compuestos, y lo afectado de su ánimo, cercano al melodrama. 
La historia de Los Beatles podría usarse como modelo, ya que es por todos conocida como artefacto de mass-media, fácil de pervertir  por su candidez, y simplicidad.
Distopía: A partir de la victoria de Japón en la segunda Guerra Mundial y su posterior desarrollo industrial, una nueva generación crece al calor del estado de bienestar, la prosperidad, y su consabido consumismo e industria del ocio. Una juventud despreocupada, hijos y hermanos menores de los veteranos de la guerra, llena las calles de las ciudades industrializadas. Son los kabutomushi (escarabajos), así llamados por su ubicuidad, y su manía por vestir de negro.


 Ya tenemos así el background para la aparición de los 4 de Hiroshima, que habría sido el Liverpool japonés, de no ser por el desafortunado incidente del 6 de agosto de 1945. El pastiche, la idea, podría haber sido llevada al cine, de no ser por los genios que tenemos en esas faenas, que hacen una película con el pelotudo de Vicentico peinado a la gomina, y la mujer, los dos con cara de orto en un Renault 12 hablando todo rápido sin que se les entienda un carajo. Pero sigamos nuestro palincesto, que se pone lindo, sobre todo porque podemos poner el chiste de que los orientales son descubiertos por otro oriental, Víctor Hugo Morales, que entre cometa y cometa (por aquello de 'barrilete cósmico', no piensen mal) los presenta en el club 'Takuarembó' de su Hiroshima natal. La noche del debut, los muchachos no estuvieron muy brillantes, y le pifiaron en la intro de 'Muchacha de Fukuyima', los coros disonantes de 'Te Quiero Hasta Sapporo' fueron DEMASIADO disonantes, pero, dentro de todo fue pasable. Un avispado productor argentino, Alberto Mazzini, promotor de nóveles valores, los llevó a la Calle Corrientes.



Allí se convirtieron en una atracción de la noche porteña, que bullía con propuestas de lo más delirantes. Las tentaciones eran de lo más variadas, y venían en forma de vedettes como del teatro de revistas, la coca con aspirina, el baión y la perdición. Pero el dulce de la pastafrola del éxito de agrió cuando el resto de la banda se enteró que los terrenales deseos del bufarrón representante se habían cobrado como presa al cantante de la banda, Jhon Ofuí. Escenas de celos, desplantes, y la persecuta del marica, sumieron al inseguro cantante en el infierno de los sedantes y la Hesperidina. Los celos de Mazzini se materializaban en cualquier momento, y en cualquier lugar. Una vez le puso un pomo de Xyloprocto en el bolso al bisoño Jhon cuando sabía que se iba con una groupie a Punta Del Este. O se sacaba fotos desnudo con los otros tres para atormentarlo. Jhon se cansó, y se fué a Piriápolis con una groupie uruguaya -YoNo Kojo- que lo bancó y lo ayudó a sacar su primer disco solista. El disco consistía en dos temas, uno de cada lado, que no eran sino un montón de collages musicales llamados 'Number 7, Te Rompo El Ojete', que no vendieron bien, pero fueron difundidos con una foto de ellos dos en bolas en la tapa, lo que hizo que la obra, que tenía una tema de YoNo Kojo, 'Difícil Que La Concha Chifle', -consistente en pedos vaginales con una armonía de mellotrón detrás-, se difundiera entre los más atrevidos, los sedientos de experiencias nuevas. Algunos Djs lo ponían cuando amanecía en la playa, y recibía aplausos, lo que luego se convirtió en una costumbre en la ciudad costera, cuando el disco pasó de moda, y ya nadie sabía porqué aplaudía al sol naciente. Quizás era un homenaje al país del este, Japón y sus 4 de Hiroshima.

Wednesday, January 29, 2014

Quevedo

Alcé los ojos y ví la Muerte en su trono, y a su lado muchas muertes. Estaba la Muerte de amores, la Muerte de frío, la Muerte de hambre, la Muerte de miedo, la Muerte de risa, todas con diferentes insignias. La Muerte de amores estaba con muy poco séquito. Tenía, por estar acompañada, porque no se le corrompiesen con la antigüedad, a Píramo y a Tisbe embalsamados, a Leandro y a Hero,  y a Mcías en cecina, y a algunos portugueses. Mucha gente ví que estaba ya para acabar debajo de su guadaña, y a puros milagros del interés resucitaban.
En la Muerte de frío vi a todos los obispos y prelados y a los más eclesiásticos, que como no tienen mujer ni hijos que digan que lo son, en estando malos cada uno carga con lo que puede y muere de frío.
En la Muerte de hambre vi  todos los ricos , pues como a gente bien mantenida, en cayendo malos todo es dieta y regla, de miedo de crudezas, de suerte que de hambre mueren, como los pobres de ahíto, a causa de que dicen que todo es flaqueza, y nadie entra que no les dé algo, y comen hasta que revientan y mueren.
La Muerte de miedo estaba la más rica y la más pomposa, con acompañamiento más magnífico, porque estaba toda cercada de gran número de tiranos y poderosos, por quien se dijo: Fugit impius nemine persequente. Estos mueren a sus manos, y sus sayones son sus conciencias y ellos son verdugos de sí mismos, y solo un bien hacen al mundo: que matándose a sí de miedo y recelos y desconfianza, vengan de sí propios a los inocentes. Estaba con ellos los avarientos, cerrando cofres y arcones y ventanas, enloqueciendo resquicios y hechos sepulturas de sus talegos, desvelados y pendientes de cualquier ruido de viento; los ojos hambrientos de sueño, las bocas quejosas de las manos y las almas trocadas de plata y oro.
La Muerte de risa era postrera, y tenía un gran cerco de confiados y tarde arrepentidos, gente que vive como si no hubiera justicia y mueren como si no hubiera misericordia. Estos son los que diciéndoles: ''Restituíd lo mal llevado'', dicen: 'Es cosa de risa'. Y diciéndoles: ''Mirad que estáis viejos y que ya no tiene el pecado que roer en vos; dejad la mujercilla que embarazáis inútil, que cansáis enfermo; mirad que el mismo diablo os desprecia por trasto embarazoso y la misma culpa tiene asco de vos, y el infierno se hace melindroso en veros; mirad que no hay que morir en vos'', responden: 'Es cosa de risa', que nunca se sintieron mejor. Otros hay que estando enfermos y exortándoles que hagan testamento, que se confiesen, dicen que se sienten buenos y que es cosa de risa, que han estado de aquella manera mil veces. Estos son gente que están en el otro mundo y que aún no se persuaden a que son difuntos.

Tuesday, January 21, 2014

Maquillaje (Baudelaire)

'La mujer está en todo su derecho, e incluso cumple con una especie de deber, cuando se aplica a parecer mágica y sobrenatural; es necesario que sorprenda, que encante; ídolo, debe dorarse para ser adorada. Debe tomar prestados pues de todas las artes los medios para elevarse por encima de la naturaleza para subyugar mejor los corazones y los espíritus. Importa muy poco que el truco y los artificios sean conocidos por todos si el éxito es cierto y el efecto siempre irresistible. Es en esas consideraciones que el artista filósofo encontrará fácilmente la legitimación de todas las prácticas empleadas en todos los tiempos por la mujer para consolidar y divinizar, por así decir, su frágil belleza. La enumeración sería incontable; pero, para restringirnos a lo que nuestro tiempo llama vulgarmente maquillaje, que no ve sino el uso del polvo de arroz, tan tontamente anatemizado por los filósofos cándidos, tiene por fin y resultado hacer desaparecer de la tez todas las manchas que sembró la naturaleza en su ultraje, y de crear una unidad abstracta en la textura y el color de la piel, unidad que, como la que produce la malla de baño, acerca inmediatamente el ser humano a la estatua, es decir, a un ser divino y superior'


Sunday, January 19, 2014

Un Anciano En Un Mes Seco

'Justo cuando pensé que mi vida se iba limitar a tocar a mi gata, y a regar las plantas, conocí...' Así podría empezar el relato de una esperada, ansiada conquista sexual, un encuentro fortuito que produzca una combustión física inevitable, que a partir de una chispa, pudiese redimir al narrador protagonista de años de soledad, un romance que le dé sabor a este verano. En una semana me fuí y volví de Bariloche, y mis búsquedas en Google fueron de 'escorts Bariloche', a 'encuentros Bariloche', pasando por 'sexo Bariloche' hasta 'cabarets Bariloche'. Me fuí a hacer las compras, y el calor me cansó. Volví frente a la PC, y googlée 'librerías Bariloche'. Lo más probable es que mis noches estuvieran ocupadas con cenas con mis tíos, mi primo, saliera a comprar algún libro de Houellebecq, volviera, me pusiera a leer en la cama, y me hiciera una paja debajo de las sábanas. Tuve que dejar el teléfono celular a mi viejo porque el fijo no le andaba. La chica del privado que pude mensajear al número que encontré en la sección de Locanto de contactos ('Luciana, tu momento') quizás me llamó, había dos mensajes con característica 0294. Otra vez perdí otra opotunidad. La sensación de fracaso nunca es estrepitosa, o sorpresiva: viene subrepticiamente, de a poco, con el mismo paso del tiempo; y es porque no tiene nada de sorprendente, porque no comporta ningún arcano que pueda cifrarse y/o esconderse, por lo tristemente evidente, que ayuda a la resignación, como envejecer. Nadie escribió todavía un libro que se llame 'El Secreto de mi Fracaso'. Es como si fracasar fuese obvio, ostensible, manifiesto en lo abultado de una barriga alimentada a cerveza, en  la calvicie que delata el haber pasado la frontera de los treintaipico sin nada de gloria, desengaños, y una lucidez demasiado oscura para ver más allá de un par de tristes bolas.

En un cine porno, unos jubilados asmáticos
contemplaban asombrados
los escarceos mal filmados
de dos parejas lascivas
No había historia
Y he ahí, me decía, la cara del amor
La verdadera cara
Algunos son atractivos y
Seducen todo el tiempo
Y los otros sobreviven
No hay destino o fidelidad
Solo cuerpos que se atraen
Sin sentir apego, y menos piedad,
juegan y se destrozan
Algunos son seductores, y así son amados
Ellos conocerán el orgasmo
pero tantos otros, abatidos, ya sin nada que esconder
ni siquiera fantasmas,
sólo una soledad resentida
por la insolente alegría de las mujeres,
sólo una certeza: 'Eso no es para mí'
Una pequeña y oscura tragedia.
Seguro morirán, un poco desilusionados
Sin ilusiones románticas
Practicarán el arte del autodesprecio
casi mecánicamente
Me dirijo a aquellos que nunca han amado
que no supieron a nadie gustar
a los privados del amor libre
del placer simple
No teman, amigos, no se pierden nada
El amor no existe en ninguna parte
son sólo víctimas de un juego cruel
un juego para especialistas.
                                                        (M. Houellebecq)





Tuesday, January 07, 2014

50 Sombras de Grasa


‘Ventana con gotas de lluvia. Interior del departamento de una profesional soltera de treintaipico. Olor a sahumerio, libros sobre orientalismo, autoayuda, cocina vegetariana,  progresismo, y todas las pelotudeces a la que la clase media es tan afecta. Ella convive con un perro, y después de mirar películas de neto corte romántico, ordena helado por delivery. Pistacho y crema. El muchacho golpea a la puerta,  está mojado, y ella le pide que se quede un rato a secarse. El se niega, ella lo toca, y le frota el pecho con la mano abierta. Lo que sigue es un típico coito heterosexual: excitación, erección, apresurada carrera al dormitorio con azaroso despojo de ropas, penetración, frotamiento, espasmo’

‘No, no, no entendés la psicología femenina; empezaste bien: planteaste el contexto con imágenes sugerentes, aparte de las digresiones de tu amargada personalidad, pero el apuro hacia el final delata esa premura típica de los machos, que buscan la satisfacción inmediata…aparte, ¿qué es eso de ‘’frotación, espasmo’’?, es tan mecánico, deshumanizado’

‘Sí, es verdad, debería prodigarme en detalles, como ‘’la generosidad de su busto competía en turgencia y volumen con sus nalgas’’, y evitar iteraciones, aunque el coito es eso, mete-saca-mete-saca, no es ciencia, ni ficción, es fricción: ciencia fricción’

‘Es cierto, como creo decía Barthes, que el placer llegaba por la repetición mecánica de ciertos actos (comer, fornicar, masturbarse) o por la aparición de la novedad, lo inaudito, una asociación inédita de rasgos en una cara, una combinación de prendas de manera exótica, etc. Ya sea la excepción, o la regla, el bienestar requiere un equilibrio entre ambas’

‘Para las mujeres el amor es la realización de sus sueños, una instancia de altruismo que les da sentido a sus vidas y a su genitalidad. No por nada se la pasan mirando telenovelas. A la manera de los mamíferos, que tienen sueños en su vida intrauterina, las telenovelas y las historias románticas las preparan para la entrega. Pero ese mismo altruismo podría implicar darle sexo a un indigente, o a una patota de pibes con síndrome de Down, lo cual jamás van a soñar, pero ahí está: la idea de la entrega, el altruismo, que es el espíritu femenino, según la cultura’

‘También hubo amazonas, que se amputaban uno de sus senos porque molestaban a la hora de cruzar el arco sobre el pecho; pensemos en la maternidad hace 100 años: muchas mujeres morían a dar a luz, era la regla. Ese tipo de despojo, ¿no cuenta para los hombres?’

‘Seguro, pero así como son capaces de entrega, sacrificio, y despojo, es más que evidente que el rol de la mujer se ha vuelto cada vez más castrador. Ya no hablamos más de maternidad, lo cual me parece bien, porque el potencial creador de la mujer tenía que salir de la cocina, la costura, y la jardinería: el mundo que venga va a depender de todos sin distinción de género’

Apéndice: '¿Te conté de una vez que me hice una paja en un colectivo de larga distancia y dejé el guascazo en el asiento, y después me cambié al asiento anterior? Las anémonas hacen algo parecido: el macho deja el esperma sobre un roca, pasa la hembra y lo recoge (sin chascarrillos) Es como una inseminación indirecta'